Solitario y mohíno, en un bosque apartado,
con millares de versos celebraré la misa,
y derramando lágrimas, cortando mis cabellos,
le ofreceré a diario el alma en sacrificio.
Philippe Desportes (1546-1606)
Musgo en la memoria, sobre los escombros del edificio de lo que nunca fue.
Inventar el pasado entre interrogantes como colmillos, entre bostezos.
Dibujar flores a la soledad, arrancar las malas hierbas de lo cierto para espantar a los fantasmas que se pasean por los oscuros corredores de los días.
Lamer los espejos con lengua bífida, azogarnos.
En vivir así no hay nada legendario, heroico, solo rutina de insomnios. También angustia, el miedo a morir, la vaga presencia de un dios mezcla de imagen de retablo y respeto atávico, necesidad de que todo no sea esto, solo esto, juventud perdida, dolor de articulaciones, enfermedad, esa dama de negro lleva una guadaña y nos mira.
Y un mi insomnio leo unos versos, que ahora te traigo, querido Pedro:
ResponderEliminar"La memoria non svolgue che le immagini
E a me stesso io stesso
Non sono già più
Che l'annientante nulla del pensiero"
Giuseppe Ungaretti
(La memoria no despliega más que imágenes
Y para mí mismo yo mismo
Yo no soy sino
La anonadante nada del pensamiento.
Ungaretti. Versión de Carlos Vitale)
Besos a media noche, a espaldas de la dama de negro.
Musgo nacido a la sombra de los recuerdos y las lágrimas permanentes del vivir contra la corriente del tiempo...
ResponderEliminar¿Y tú qué miras espantajo de negro? ¡Métete la guadaña por el culo?
¿Quién dijo miedo?
un abrazo
En vivir así hay mucho de pequeñas heroicidades. Para el miedo, el mejor antídoto: abrácese con fuerza, con cariño, con deseo desesperado, a alguien, a algo. O, sílbeme.
ResponderEliminarLa Pili.
gloria, mi agradecimiento (tú sabes) y mis disculpas (es la falta de tiempo).
ResponderEliminarLos versos son profundos-.
Besos para tu insomnio.
De cenizas, el tiempo (como corre el puñetero)
ResponderEliminarMiedo nunca.
Abrazos, sí.
La Pili, fiuuuuuuuuuuuuuuu.
ResponderEliminarMi Abue guardaba una guadaña,de sus tiempos de segador, lo cual me recuerda a "el segador" de Pratchett, lo cual me recuerda "els segadors", lo cual me recuerda al otro Pedro (mi casi otro abuelo-amigo) lo cual me recuerda que un inicio siempre termina igual. Por eso me gusta leerte (sé que solo yo me entiendo) pero Gracias.
ResponderEliminarBiko ;)
Ahhhhh lo olvidaba, el musgo me gusta, es húmedo, resbaloso y de un color que me hipnotiza, son curiosos, pueden alzarse sobre la tierra o ser tan rastreros como ninguno...como la vida o algunas personas.
ResponderEliminarBiko y salgo de puntillas, como no. ;)
hola otra vez.Lo primero de todo, disculpas, el otro d´ia me col´e en este espacio.As´i que empiezo de nuevo:¿puedo "jugar" con vosotr@s?, para evitar equ´ivocos con "jugar" quiero decir: "comentar".
ResponderEliminarPedro,te noto triste lo cual me entristece a mi tambien.Pero pasar´a, ya lo ver´as.Uno se muere y renace tantas veces,si yo te contara...
El niño de la pintura( por cierto, preciosa) eres t´u, ¿verdad?.
Hay un proverbio que dice:
"El barco est´a m`as seguro en puerto pero no se construy´o para eso".
La respuesta a tu pregunta es: "estoy en ello" ahora que le he echado de mi casa al miedo ´ese(m´as le vale que no vuelva...)que me ha dejado todo hecho un asco, as´i que estoy limpia que te limpia la casa y aireando durante d´ias el cuarto en el que se me instal´o.¡qu´e plasta, Dios m´io!, ni poniendo la escoba "boca arriba" se me iba(de buena gana le hubiera dado con ella en la cabeza)...En unos d´ias escribo a mi amiga "Confianza" y le digo que se venga, a ver si puede y quiere(es un poco t´´imida, la mujer, como yo)...¡Ojal´a!("ojal´a que llueva caf´e en el campo"...tralar´i, tralar´a...".Si viene ya le dir´e que pase a saludarte, un caf´´e ya le preparar´´as, ¿no?
Bueno, esta vez he hecho "trampa" porque he comentado antes de saber si me admites en la "pandi", s´olo puedo decir que me gustar´ia mucho que as´i fuera.
Choca "esos cinco"
Mayte, en cuatro saltos fíjate hasta dónde te has ido.
ResponderEliminarDesde al principio al principio pasando por Buitrafgo, es decir de oca a oca y tiro porque me toca.
A mí el musgo me gusta bien frito, no eso de vuelta y vuelta.
Rebozado también.
Besos.
Palmera, es lo malo de llegar al final de la función. Ya no sabes quién es el protagonista, quién ha muerto en el tercer capítulo o si esto es una repetición y ya habíamos visto esta película.
ResponderEliminarEs decir que no he pertenecido a una pandi en mi vida, que esto me lo tomo en serio (esto=blog), que no hace falta invitación para entrar aquí, que la tristeza no tiene fin y la felicidad, sí (Vinicius) y que choco esos cinco con estos cinco y que vuelvas cuando quieras.
Tiro de mi saco de recuerdos, canciones en soportes perdidos, luminosidades de verano en pieles tersas, aquel beso, aquella mano... Y el mar, testigo susurrante de secretos a voces. Sigo acercandome al mar aunque no me devuelva el sabor de la sal en piel ajena. Construyo cometas de colores para lanzarlas a las tormentas de vientos con nubes negras. Todo eso y mas, para seguir con la esperanza herida pero viva, con la alegria con esquinas pero viva, con la tristeza cosida al dobladillo del pantalon,remendada una y otra vez... Aun asi todo sigue, con dolor o sin dolor de riñones, de huesos de articulaciones, en una danza giratoria que pareciera que no se desplaza de su eje. Un beso y un gran abrazo, pedro
ResponderEliminarY después de todo queremos seguir así.
ResponderEliminarSaludos.