Tout cela ne vaut pas le poison que découle
de tes yeux verts,
lacs où mon âme tremble.
(Baudelaire)
de tes yeux verts,
lacs où mon âme tremble.
(Baudelaire)
Soy un hombre cualquiera, uno que te escribe, sólo a ti, con sentimiento, dedicado a ti, sola, única, pensándote ahora. Este hombre normal está pensando en ti. Y se regocija. Tu recuerdo me hace feliz, pensar en ti me hace feliz, tú, tus ojos, tu cara dulce, tu cara alegre, riendo, mirándome.
Me repito, doy vueltas, giro sobre una o dos ideas, sin dejar de mirarte, te veo.
Y me siento, no espero, estoy calmado, mirando cerca y lejos, no te llamo, no te pido, no me canso.
Estoy aquí, lo sabes.
No te cuento cosas que también he hecho ¿no serán importantes?, ¿será que remarco solo aquello que me parece digno de contarte? No te he contado cómo te “veo” por la calle cuando camino. Ni cuando cierro los ojos y estás ahí. O cuando miro al mudo celular. O cuando añoro tanto tu voz. Cuando recuerdo como me acariciaste la espalda el viernes pasado, me besabas el cuello, tiernamente me besabas los ojos, fuiste muy, muy dulce conmigo.
Luego sigo, la familia me espera para cenar.
Juas
ResponderEliminarLa última frase es la vuelta a la realidad.
¿A la superficialidad? ...a bajar de la nube y poner los pies en el suelo.
Al tengo hambre y me esperan y a ti te toca tragar con el paréntesis ...que esto puede esperar.
Y, a la noche, el escalofrío de la piel que se conoce y la tibieza de la que se anhela.
ResponderEliminarSiempre me gusta lo que escribes.
Un beso grande.
Yo, no tengo los ojos verdes...
ResponderEliminarpero me gusta la noche y los ojos de gata. Mi alma hace tiempo que no tiembla...
Sé que estás. No te muevas.
será que ¿remarcas?... (???!!!!!)
No me muevo. Me voy a cenar y a dormir.
Besos, Pedro
Hay mundos disfrazados entre palabras arrancadas a mordiscos, momentos dulces y realidad remarcando la soledad.
ResponderEliminarBikiño y salgo de puntillas :p
Tesa, escribir/leer precisa de esa complicidad, ese guiño, el toque.¡Qué cabrón, eso era, jajajaja”
ResponderEliminarSí, se rompió la pierna por dos sitios, cómo dolía. O. Me rompió el corazón tal que así y así.Y te lo cuentan cuando has dejado las muletas en el armario, cuando por fin puedes dormir sin que el alma te suba a la garganta.
Estas cosas. ¿Un beso?
Gracias Moony-A media luz, un placer.
ResponderEliminarEsa añoranza del él/la que está lejos, en otra casa, con otro/a que no eres tú.
Sobre todo cuando tú no eres el único/a é o ella
Un beso
eva-la-zarzamora, ¿ves? Escribir/leer/leer lo que lees.
ResponderEliminarY es otra historia, la tuya, la que has visto, descubierto.
Ay, un alma que hace tiempo que no tiembla.
¿Sera ese el estado ideal?
Besos.
Mayte, la soledad en compañía es terrible.
ResponderEliminarEl/ la que escribe intenta salir de ella
Como tú, de puntillas
Bikiño
Me gusta.
ResponderEliminarSólo la bajada o la caída nos dan a veces cuenta de la altura alcanzada.
Es la dicha y condena del artista.
Abrazos.
ybris siempre asocio a los artistas (de la pista) con el circo.
ResponderEliminarEsos trapecistas volando (sobre la pista), sin red, ángeles con mallas ajustadas, películas en sesión doble, Tony Curtis y Burt Láncaster en cines de barrio. Siempre se quedaban con la chica más guapa.
El malo caía (a la pista) y moría en justo castigo a sus traiciones.
Siempre quise ser trapecista. Y es que ahora, con altura o aquí abajo, estamos condenados a vivir en la más estricta realidad.
Abrazos.
Sí, me gusta porque desde la simplicidad es creible, es muy cercano, porque como escritor has conectado directamente con mis sentidos. Vamos, que es una dulzura de texto, también.
ResponderEliminarMuchos besos, guapísimo, me encantas. (unos días más que otros, claro, je je je)
Mirada conectar con los sentidos tiene un peligro (para el escritor).
ResponderEliminarMáxime si el escrito tiene dulzura.
Miedo me da que conecte con tu sentido del gusto, te entre apetito y me comas como a un pastel de merengue.
Brrrr.
Espero que hoy sea de los días que sí.
Besos múltiples.
¡Siempre te leo!
ResponderEliminarPoesía o narración, tienes el punto justo para implicar a los lectores y hacernos sentir identificados con la belleza de tus sentimientos.
Un abrazo maestro.
Eres moito, jajajaja....
ResponderEliminarBesos correspondidos.
Leo a Cortázar y me parece un escritor insuperable. Desde su muerte, los editores, los guardianes de su legado han publicado cuanto escrito, papel, carta, nota a pie de página han encontrado escondido en los cajones de sus armarios. Leí sus cartas. Pues sí, escribe muy bien pero es como yo, no llega a fin de mes, tose, se enamora, se desenamora, se equivoca, es así y asá, es decir, humano, es decir, imperfecto.
ResponderEliminarSiempre he sido alumno. Y sigo aprendiendo. Por suerte.
Un abrazo
Mirada, no creas.
ResponderEliminarBesos entre los pinos.
Pedro, hay paréntesis que compensan. No sé si el paréntesis es antes de ir a cenar o la cena con la familia. O ambos los dos son paréntesis dentro de un texto muy amplio.
ResponderEliminarLa escritura del texto y la lectura de él también son dos paréntesis que compensan a escritor y lector ( al menos a ésta)
Y ahora va otro paréntesis que compensa:
(Pedro, claro que hay afecto por ambas partes. Si no fuera así, no perderíamos un sólo segundo de nuestro tiempo, tan valorado por nosotros, en explicar nuestras divergencias o nuestras coincidencias)
Ay, que se me acaban las mañanas tan relajadas como ésta para disfrutarte con calma, escuchar la música y perderme por los rincones de este laberinto de pasiones.
(Besos)
Fantasía o realidad...
ResponderEliminarCada uno elige lo que le conviene cuando te lee.
Hoy me lo voy a pensar.
Besos
Un hombre cualquiera que escribe ideas normales y cuenta cosas sencillas sin vanagloriarse. Ahí reside el amor, o al menos, lo semeja.
ResponderEliminarUn abrazo
...o dos
ResponderEliminar:)
Doble el placer cuando cuentas, cuando ves que engendra placer el tuyo, cuando dices qué te provoca.
ResponderEliminarEsa realidad que rodea tu paz, no resulta tan dura.
Un beso.
Shandy, sin paréntesis. Se me acabaron las mañanas relajadas hace exactamente 16 días y todavía ando que no sé si voy o si vengo.
ResponderEliminarEn el resto, el afecto es evidente.
Y la coincidencia en muchas aficiones, estilos, emociones, miradas alrededor.
Pasa el tiempo y ya no sé si todo esto que escribo me ha ocurrido alguna vez, me lo invento o simplemente dejo fluir los días y que los textos me lleven.
Besos
Escritura Arantza G., es solo escritura.
ResponderEliminarQue sea fantasía o realidad creo que no importa demasiado.
Excepto a … (y no me lee)
Tu comentario es muy correcto, no te comas la cabeza.
O cómetela pero no por esto.
Te aprecio, déjate de rollos
Besos
mi nombre es alma pues mira, sí, en mi caso soy un hombre cualquiera que escribe ideas normales y cuenta cosas sencillas sin vanagloriarse.
ResponderEliminarExcepto que estoy enamorado.
¿O estaba?
Bueno, no sé, eso.
Un abrazo
Tesa, he leído eses ...o dos y me digo ¿qué dice esta mujer?
ResponderEliminarY luego entiendo que comentas lo que he comentado a tu comentario (puff)
Ya veo que nos hemos entendido
Van tres. :)
gaia07, pues sí, soy un tío raro, me gusta provocar placer, tanto como recibirlo.
ResponderEliminarUna cosa lleva a la otra.
Mi realidad no tiene nada que ver con lo que cuento aquí (por si me lee quién no quisiera que me lea).
…
…
Tú sabes.
jajajajajajajajaja
Un beso.
De acuerdo, después me sigues contando todo de lo que te provoco en tus recuerdos...jajajaja...
ResponderEliminarBeso.
Clarice Baricco, lo de ayer mismo ¿son ya recuerdos? O todavía es ahora ¿A partir de cuándo se llaman recuerdos?¿lo que pasará hoy son recuerdos? ¿O premonición? ¿Quiénes somos? Etc.
ResponderEliminarBeso.