Soliloquio

Tal vez el otro lado existe
y es también la mirada
y todo esto es lo otro
y aquello esto
y somos una forma que cambia con la luz
hasta ser sólo luz, sólo sombra.

(Blanca Varela.)

Queridos lectoras/es, compañeras/os de blog, amigas/os: sirva la presente para comunicarles que recientes sucesos (o su falta) en mi entorno, junto a una sequía evidente de imaginación y creatividad en mis temas recurrentes (los habituales –a saber, amor y desamor, el tiempo, la muerte-), están consiguiendo que el nivel que me he marcado para los post (no me gusta nada esta palabra) no pase de la raya prefijada por mí mismo. Soy consciente de ello. Lo sufro en mi estima. Mi sentido auto-crítico hace que haya empezado a despreciarme (agg, asquito me doy). Estoy apático, sin ganas siquiera de contestar los comentarios. Salgo a correr por las riberas y tengo la mente en blanco (con algunas rayas rojas y verdes). Camino por dentro de mí mismo y pasan kilómetros sin que me vea, sin que me encuentre.

Se suma a esto a un cierto cansancio producto de muchos días de escaparate emocional sin demasiados ecos que soporten este equilibrismo compulsivo de ideas, este exhibicionismo de sensaciones, este impudor en mostrar la vergüenza sentimental, el desnudo del alma, palabras de escayola cubriendo los signos de interrogación. Verdad en la mentira y viceversa. Es decir que estoy apático, aburrido, sin ideas, bastante seco, trampeando para continuar esta actividad, rebuscando recuerdos en mi memoria, la imaginación que pueda plasmar en textos que me permitan encontrar la manera de no faltar a la cita diaria. Estoy en ese momento justo del cambio. Como tú, como todos, necesito vacaciones.

Ya, no digas más, la solución es sencilla: escribe cuando quieras / puedas / te apetezca y ya.
Qué gracia, como se ve que tú no eres yo.

¿Y esto? ¿Hablas solo?
No creas, hubo un tiempo en el que me hablaba en el espejo. Estoy acostumbrado.

¿Te contestabas?
Claro, esa era la gracia.
Mira, tengo el corazón preparado, entrenado para competir, para no desmayar, para seguir aunque lleve la cabeza debajo del brazo. Y me cuesta cambiar, además soy testarudo, obstinado, un cabezón, un capullo.

Siguiendo con el tema de escribir, mala pinta tiene esto.
Si por cierto.

Algo habrá que hacer.
Ya te digo.

Y hasta ahora ¿cómo me he arreglado?
Ni idea.
La verdad es que cuando compruebo cuantas personas entran al blog cada día me animo.

Pero dijiste que primero escribías por y para ti.
Ya.

¿En qué quedamos?
Eso, escribo por mí, para los que me leen.
¿No hay ahí algo ególatra? Chaval, eres un poco mentiroso.
Bueno, bueno, si vamos a empezar a insultar me voy.

Pues vete.
No, te vas tú, hala, adiós, conciencia (y le doy una patada en el culo).

La verdad, no pretendo que esto tenga gracia. Me siento raro, raro, raro. Me miro al espejo y ese no soy yo, seguro. Yo soy mucho más joven, más alto y con los ojos más verdes. Ese de ahí es mi abuelo.

Al final me estoy haciendo aquí un personaje que poco tiene que ver conmigo. No sé si es un mérito o un timo (en principio a mí mismo).

El caso es que -ya ves- estoy en el centro de un laberinto y no sé si salir por una ventana, excavar un hoyo o seguir dando vueltas a la noria.

Entre nosotros, según escribo me entra el temor de si esto no lo he dicho ya antes.

Calla, niño, y sigue nadando.
Glup.(2.0)

(Marcel van Eeden)

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