Algo así como el verano.

Entra la tarde entera en la quietud.
El cuerpo yace en la profundidad oscura de sí mismo.
Y anida o nace un águila
en la boca secreta de tu sexo.

(Valente)

Verano, aquí.
Ahí invierno.
Qué diferentes son ese ahí y este aquí.
Qué parecidos somos usted y yo.

Algunos lugares están atravesados ahora por el viento, la nieve, el frío, terremotos, volcanes en erupción, inundaciones, hambre, un dictador, dos, ejércitos insaciables, golpe de estado en Honduras, miedo, guerras interminables, sida, sequía, invasiones, cárceles llenas. No hace falta que siga.

Aquí luce el sol, es un día cualquiera, tecleo en un ordenador que me conecta a otro mundo.
Algunas personas están atravesadas por depresiones, soledad, miedo, desamor, malos tratos, miedo, angustia, aburrimiento, abusos, problemas de dinero, falta de trabajo, de horizontes, de futuro, de alegría, por la crisis que nos devora a casi todos.
Aquí en nuestro invierno ha llovido tanto, tanto, que los árboles se quejan, los campos se inundan de verdes. Escucho un cuclillo en las ramas del olivo.

Cualquiera –yo- puede ya hacer públicos sus patios traseros.
Se ve el decorado.
Y los micrófonos.
No sé qué hago escribiendo estas simplezas.
Este espacio merece un cambio.

Pronto.

Este es un blog de literatura.(¿?)

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