Nunca oraba en el interior de los templos, siempre lo hacía fuera, en el paisaje junto a los árboles. (Julia Otxoa)
(Para Dama Shandy)
Dibujar con tiza pájaros azules, dejarlos volar por las paredes. Entrar con ojos limpios en la noche, dentro de la noche está una verdad. Mañana es esperanza.
Cubrir con lonas oscuras a los muertos inocentes, quemar palomas en su homenaje, gritar hasta que la garganta sangre. Gritar dignidad y hambre y miseria, cortar el cuello del universo, descuartizar la primera idea.
Estar triste, es decir, estar. Romper el silencio, ser el silencio. Este soy yo. Hablo. Ser todo. Ser. Rasgar la cortina y mirar a otro. Ser Otro, Otros. Cumplir el ciclo, luego morirse.
Llegar a ser el que eres. Inocencia perturbadora, la vida en las palabras que no viven. Decir lo que no dicen. Miedo. Miedo. Miedo. Apenas queda tiempo. Digo tiempo y digo no soy. Digo tiempo y digo miedo. Digo miedo y digo el poema. Escribo el miedo y el poema.
Después la tarde cae como una bestia pacífica, enorme, bamboleándose por el camino a ninguna parte, la veo desde la ventanilla del carruaje que me lleva a no sé dónde. Los ojos en zozobra. El viento en la frente. Embriaguez de frutas Agujas enhebradas.
Anochece.
He perdido la mirada, he perdido la palabra.
No sé volver.
Esperas que desaparezca la angustia
Mientras llueve sobre la extraña carretera
En donde te encuentras
Lluvia: sólo espero
Que desaparezca la angustia
Estoy poniéndolo todo de mi parte
Roberto Bolaño
Allí donde brilla la belleza se oculta lo aciago.
ResponderEliminarNo estamos preparados para soportarlo, creamos maravillas como remedio sin darnos cuenta que también debemos aprender a vivir con la miseria, la tristeza y la violencia.
Eres un maestro, ya te lo han dicho.
Un beso.
Que genial eres cuando te "oscureces"!!!! Fantástico.... Sorprendente... Finssss...
ResponderEliminarCuidate.
Par de besos.
En el pozo instalado en mi pecho, abro exclusas, riego el recuerdo, olvidado por los días de asueto y camisa. Y paseo por tus líneas descubriendo horizontes visitados cuando no pensaba que el sol volvería.
ResponderEliminarSomos contradicción vestida de palabras. Las amasas, agitas, mezclas. Estar se hace estar triste. Las palabras dicen lo que no dicen, falta el tiempo que significa miedo...
ResponderEliminarNo me extraña que al final falte la mirada y la palabra.
Queda la tristeza.
La tristeza que encomendamos a la lluvia.
Un abrazo.
Le va a encantar a la Dama este texto, y la referencia a Bolaño... casi tanto... :):)
ResponderEliminarNo creas que no te leo Pedro... pero sssshhhhh, soy una sombra...
Saludos...
Cuando viajábamos, mi hermano compraba unas tarjetas postales en blanco, sólo estaba impresa la cara en la que debías escribir el texto, la dirección del destinatario y enganchar el sello.
ResponderEliminarLa otra esperaba paciente a que sacara su pequeña caja de acuarelas y que pintara en ella algún paisaje, algún tramo del camino y del viaje.
Luego decidíamos los dos qué escribíamos y a quién.
Era una manera sencilla de marcar la ruta, de transferir las palabras a unas palomas mensajeras de colores y papel, de no perdernos tras una curva y saber siempre cómo regresar.
Saludos.
Esa ilustración de los pájaros, es genial. ¿Es tuya?
ResponderEliminarPedro, gracias por este texto. La tristeza expresada con belleza encoge el corazón, pero a la vez reconforta.
ResponderEliminarLos tres últimos versos del poema de Bolaño los repetía como una plegaria una tarde de lluvia sentada al volante de mi coche. Acababa de salir de la casa de alguien a quien quería mucho y sabía que se iba a morir.
Hoy añadiría otros tres:
He perdido la mirada
He perdido la palabra
No sé volver.
Cuando la palabra de otros te conmueve y sirve para expresar tus emociones, estableces una íntima y secreta comunión, o una solidaridad con quien la escribe.
Muchos besos de la Shandy
Con retraso pero sin olvido.
ResponderEliminarNo, gaia07, como mucho acepto que soy un entusiasta trabajador ilusionado.
Bastante ingenuo, pero lleno –todavía- de ilusión y buenas vibraciones.
Y eso, en estos tiempos –no peores o mejores que otros- los nuestros, ahora, pienso que es bastante.
Te beso y beso.
Mira, LOBITO, ...
Bueno, no mires, soy un tío bastante claro.
Claro.
Pero te beso igual.
¡qué belleza! ana p., un poético comentario. Muchas gracias.
Pues hoy no llueve ybris
Pero ni ayer ni hoy estoy triste.
Al contrario, estoy vivo, sano, sonriente, animado, fuerte.
Y más cosas pero todo no se puede contar aquí.
No se debe.
Ah, y debo, como tú, como tú, como tú, como tú (el 99% de los que leen)
Abrazos.
Me pasa igual Celestino Simón, te leo cada post.
Pero no saco espacio para comentarte.
Muchas gracias por el tuyo.
Un saludo
El peletero ¿y volvíais?
¿Los mismos?
¿No os cambiaba el viaje?
El camino marca.
Algunos privilegiados se pierden (o se encuentran) y vuelven otros.
Saludos.
No cristal00k, ya me gustaría.
Míos son los textos y la composición de fotos “prestadas”, música “prestada” y posiblemente gusto (o disgusto) “prestado”
Shandy, ay, un día (espero que lejano) alguien saldrá de nuestra casa sabiendo que vamos a morir.
Mientras tanto ¡¡¡Vivamos!!!
Muchos besos de Pedro.
"Mañana es esperanza"
ResponderEliminarSi.
Hoy mismo, debería ser esperanza.
Si.
Siempre.
Pero no.
Besos.
Carmen, lo dice Bolaño:
ResponderEliminarLluvia: sólo espero
Que desaparezca la angustia
Estoy poniéndolo todo de mi parte