Neotenia.

Araño en la pared con la uña,
la cal va cayendo
como si fuera un pedazo de la concha
de la tortuga celeste.

(José Lezama Lima)

Esta pasada madrugada, mientras ardían los coches en el centro de Bagdag y dormían los gatos y las piedras, por efecto de virus misteriosos, Firefox desaparecio, la estructura de mi página cambió (oh, horror). * Una premonición me despertó. Tocando aquí y allá la he dejado como estaba -o casi-. Fíjate tú qué cosas, con la que está cayendo, los tipos de letra alterados.
Cantaban los gallos y mientras trasteaba me he reencontrado con escritos de los que ni me acordaba (Como este "Desamor")

Reconozco que esta actividad me ha desbordado, se ha convertido en algo más que una afición, más que la media hora que me había prometido. Y ya no sé si escribo lo que he vivido o lo que sueño, lo que quisiera hacer o lo que no puedo conseguir sino sentado frente al blanco desafío, en un mundo paralelo.

Juegos frente al espejo con máscaras que ocultan y muestran, disfraz de un yo sin saber siquiera quién soy, quien puedo ser en este atropello de días, apresurado, vacío que empuja a la vida, que la arrincona hacia el abismo de la nada (la vida –como sabes- tiene un porcentaje del 100% de seguridad de muerte).

Se me están terminando los argumentos, puedo aún reinventar mi infancia, los amores de nunca, las niñas que no me miraron, desmontar lo que fui sin haber sido, lo que sostiene al que soy, tal vez porque el andamio se tambalea ahora que las preguntas ya no sirven, ahora que las respuestas se han vuelto tan rotundas, sin puerta de atrás, sin otra manera de afrontar un viernes sino dejando a un lado la fantasía, la memoria de colores y entrando al edificio gris.

Ah, también puedo escribir ciencia ficción, dramas, novelas de aventuras, de misterio, folletines, discursos, canciones, letras de hip hop, recetas de cocina, fórmulas de cocktail, consejos de la abuela, poemas, mentiras, arengas, confesiones, críticas, recuerdos imaginados, ya veré. Mientras tanto sigo regalándote esta colección privada.
Un día más.

Raymond Williams se preocupó por el hecho de que la crítica se había reducido excesivamente a la noción de "descubrir errores", y propuso que encontrásemos un vocabulario para los tipos de respuestas que tenemos, en concreto para las obras culturales, "que no asuman el hábito (o el derecho o el deber) del juicio". Lo que reclamaba era un tipo de respuesta más específica que no se apresurase a generalizar: "lo que siempre es preciso entender es la especificidad de la respuesta, que no es un 'juicio' sino una práctica". Creo que esta última frase marca también la trayectoria del pensamiento de Foucault sobre este asunto, ya que su 'crítica' no es una práctica que se reduzca a dejar en suspenso el juicio, sino la propuesta de una práctica nueva a partir de valores que se basan precisamente en esa suspensión.

Judith Butler

* Algo le ocurre a esta página. Se cambian los tipos de letra, los tamaños, la estructura. Jo.

Si alguien le ocurre lo mismo y sabe cómo solucionarlo, pues eso.

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