Lluvia de marzo.

Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor: quién lo probó lo sabe.

(Lope de Vega)

Llovía como llueve en marzo, las chicas estaban bajo la cornisa de la plaza, la misma plaza de entonces, la misma lluvia de aquel verano, pero ni ellas ni él eran los mismos.

Sonreían a su llegada y después de los saludos, las sonrisas innumerables, los besos -¿quién eres?, ay, hola, no te conocía, has cambiado ¿recuerdas?- al a llegar a sus mejillas, las de ella, se llenó del aliento de los dioses, prendió en su alma una estrella, fue un mordisco de leopardos, encenderse de súbito una cascada luminosa, con ángeles cantando el réquiem de Mozart y sequedad en la garganta como después de caminar por un desierto.

Así empezó la historia -aunque, no, así creía él que empezó; después, día a día, supo que había empezado muchos años atrás-.

Luego no hubo nadie, desaparecieron todos, se hicieron invisibles, solo quedó ella.
Hablaron de todo, de nada, era igual, él la miraba a los ojos y descubría, dentro, el universo. Luego, detrás, otro y otro y otro universo, todos nuevos, todos diferentes.

Pasaron los días, jamás le había ocurrido nada igual, se llenó de júbilo, descubrió la vida, vivió en el epicentro de un milagro, se mintió, gozó, sufrió, inventó la verdad, subió a su particular ocho mil, tocó el cielo, respiró el limpio aire de otro horizonte, más allá, lejos, viajó al otro lado de la raya y llegó el día en el que no supo encontrar el camino de regreso.
Después no supo nada.

¿Hoy?
Dice que sigue sin saber nada.
Me pregunta quién soy.
Me pregunta quién es él.
Y yo tampoco sé ¿qué puedo contestarle?

Queen Latifah

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