Creo haber encontrado el eslabón perdido entre los animales y el Homo sapiens: somos nosotros. (Konrad Lorenz)
Leo un relato en el blog de mi amiga J, una señora respetada de una edad respetable, con el pelo azul. Mientras leo, sin querer, trato de distinguir la ficción de la posible realidad. Si no supiera que es de una amiga ni siquiera me lo plantearía.
Me explico. Entro en un blog cualquiera, uno de nombre sonoro, original, leo y ni me preocupa si lo que allí se cuenta se lo han inventado, les ha pasado a su prima la de Cuenca o si está preparando oposiciones para los juegos florales de Baracaldo. Me gusta o no, y ya.
Pero, ah, leo a J y la duda me corroe, ¿es un recuerdo de juventud?, ¿le ocurrió la semana pasada? Se lo ha imaginado, bueno, pero ¿en qué se ha basado?, ¿se lo han contado?, ¿siente así por alguien?, ¿le ha ocurrido a alguna conocida común?
Por supuesto eso es ya un logro de la escritora, ha enganchado al lector, le atrapa, le interesa, le confunde, le llena de curiosidad, de dudas, de misterios, de magia. Sobre todo se nota en esa sensación cálida en el paladar, ese vaya-vaya, esas ganas de coger el teléfono y llamarla a las cuatro de la mañana, su marido sobresaltado, sus hijos en el pasillo -¿qué pasa, mama?- y yo, casi gritando: J. estoy cardiaco ¿es ficción o no?. Pero mejor me voy a la cama y ya se lo preguntaré cuando nos veamos paseando por Ondarreta del brazo de nuestras parejas, civilizados, inclinando la cabeza al cruzarnos, quitándonos la boina (los hombres) Agur. Agur.
No escarmentamos en cabeza ajena, pero leer este relato me ha hecho tomar mi propia medicina y reflexionar. Saco conclusiones ¿qué pensarán mis nietos Ihintza y Gorka si leen mi blog glup 2.0?, ¿creerán que su abuelo se ha vuelto loco?, ¿recortarán mis salidas de la residencia?, ¿me desconectarán del ordenador?, ¿cancelarán mi cuenta de ADSL con Wanadoo?, ¿llenarán de virus CWS/AboutBlank el restore?, ¿dejarán de comprarme el Zoloft?, ¿devolverán la reserva del hotel de Benidorn para abril?, ¿se olvidarán de abonar mi suscripción al Club de la Serpiente? No quiero ni pensarlo. Además todavía no he escrito mi post de hoy. Esto es un sin vivir.
No diré verdad-mentira sino claridad-niebla.
ResponderEliminarY admitiré la intriga de la realidad de quien nos atrae por como escribe.
Pero en el fondo se trata de gustar-no gustar.
Naturalmente.
Y tus nietos o nietables acabarán diciéndote como mi nieta de tres años y sin venir a cuento: "Abuelo, te quiero mucho".
Abrazos.
O sea que conoces el blog de una tal J, al parecer fascinante y tu no eres capaz de compartirlo con todos nosotros.
ResponderEliminarPues ya estás dejando el enlace, deseo conocerla, pero ya; aunque no se por que presiento que estás jugando y que todo es mentira o casi metira y que has aunado en uno solo lo que para ti son algunos rincones por los que paseas y bueno lo de los nietos...
A veces me he imaginado no solo abuela, hubo una vez que hasta viuda y to, si es que pa eso está la escritura, para inventarnos, entre otras cosas, claro.
¿Tu abuelo? De eso nada, chavalete.
Por cierto estoy celosa
Piuffff
Veo que con la gallina de Guinea te has preparado un buen caldo reconstituyente jeje
ResponderEliminarAbuelito dime tú…
Besos.
Los sueños de J. esa noche son extraños, oscuros, persistentes como las nubes que otra vez llegarán con el nuevo día. Sigilosamente - no son horas - sale de la habitación buscando pensamientos que le alejen del sudor frio, de los miedos negros ahora ya tan reales. No enciende luces, bastará con la pantalla.
ResponderEliminarAmanece un cielo azul.
J. se toma despacito un café, mientras escucha el bolero. Sonrie.
El ya se ha levantado: "¿Damos una vuelta, te apetece pasear por Ondarreta?".
Abuelo ybris, se te cae la baba cuando hablas de tus nietos.
ResponderEliminarLógico.
Gustar o no gustar.
Selección natural, que se llama.
Por eso los leones se comen a las gacelas.
Toma, y yo.
Abrazos.
Nikté, ni nietos, ni blog de J, ni ná de ná, el post de hoy.
ResponderEliminarPero ¿te ha gustado?.
Pues eso.
No estés celosa, niña, que eres muy tuya.
Me faltan días para colgar aquí todo lo que escribo.
Me faltan horas para hacer todo lo que me gusta.
Se me escapan las ideas por los agujeros del cerebro.
Y este beso (uy)
gaia07, leches, que no soy abuelo (que yo sepa). Por no ser ni siquiera sé quién soy yo ahora mismo (debe ser el alcohol de anoche).
ResponderEliminarLo que si soy es un bloguero agradecido.
Gracias.
Besos.
Magnolio.
ResponderEliminarComo Pedro te abrazo en tu silencio.
Sin bromas ni tonterías(por mi parte).
Estoy aquí, para lo que quieras.
Gracias por volver.
Quiero otro cafée please¡¡¡¡¡
ResponderEliminarPor favor Pedro la técnica del espantado a la papelera; ahora que todo marcha bien. Señor que me quede como estoy -que siempre decía mi adorada abuela- cuándo veía la calma apostada en una mesa.
Os adoro,
Qué calidad jolín¡¡¡¡¡
¿A quiénes? Coblenza, especifica que luego pasa lo que pasa.
ResponderEliminarPara calidad, tus comentarios
Olé las andaluzas.
Besos.
Si, sin mayor problema.
ResponderEliminarAdoro a todo aquel o aquella que me hace apreciarle de forma inteligente porque de ese modo me hace sentirle tangible. Me pasa poco, pero me pasa.
Me encanta y siempre me encantó todos y todas (sobre todo ellas) que pasaron, que pasan y que probablemente pasarán por tu blog. Porque es de una calidad inapelable.
Pero cuándo dije: Os adoro. Lo dije con todas mis intenciones hacía Tí en primer lugar, porque -de tí- que tanto te estimo y te leo, que te siento Pedro. Llegó Magnolio que ya es para romperse la camisa. Que tiene un significado especial para mi. Que de tí Pedro, lo siento tó. Pero de ella es que es como aquella hermana mayor que nunca tuve -pero que buscaba- y la encontré en ella.
Y eso es todo.
Muchos besos,
Feliz día de Domingo.
Besos,
Entendido Coblenza.
ResponderEliminarMuchas gracias por la precisión.
Un blog sirve lo mismo para un roto que para un descosido.
Ole los blogs,
Aquí llueve, pero es un buen domingo.
Besos a pares.