Este es el 301.

Vivir es un silencio sin memoria.
Lo de alrededor es absurdo.
A pesar del fulgor, de la mentira de las luces.
Calles llenas de aprendices de suicidas que aún respiran.
Nada más.

Dolor del alma no comparable con el hambre,
con un cielo mudo.
Nadie responde.
A pesar de las oraciones de los débiles, de los ilusos.
Guardianes armados con cuchillos de obsidiana.
El miedo oprime la garganta.

Vendrán días de sangre y mártires,
días de peces aturdidos, de piel lejana,
puentes quebrados, campos con sal y huesos,
soledad.

Aún así entre los abedules cantan los pinzones,
el viento trae y lleva historias de enamorados,
de guerreros volviendo por caminos oscuros.

Es agosto en enero y empezamos la historia.

Vivir es una hermosa aventura.


Escribo así y tal parece que el pesimismo me ha mordido una oreja, que los perros furiosos tironean mi alma y mi esperanza. Y no. La imaginación busca cauces en paisajes que suben y bajan como el telón del escenario de un teatro vacío, actores ausentes, sin músicos, sin libreto, sin espectadores.

Hoy es un día como cualquier otro para dar la espantada, para huir sin mirar atrás, vergonzosamente, sin meter ruido, solo polvo removido y soplidos de acreedores de emociones, hombres de negro con maletas vacías, murciélagos en la cueva de no decir, ya.
No puedo pronunciar la palabra despedida, se me atora en la garganta, se me resbala en la lengua, se queda entre los incisivos y los molares. ¿Ves? O, mejor ¿lees? ¿escuchas tambores?

Este era mi post antes de irme, ahora ya no tiene sentido. Puede que sí, quizás fue un presentimiento. En cualquier caso es el 301 en este rincón glup 2.0.

Empieza el año. Este será diferente. Al menos, el mío. Quiero que sea diferente. Me siento lleno de energía y proyectos. Ahí vamos.

Once Upon a time in America

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