Un día sin Glup 2.0.

Ah, lectores y lectoras, ayer no Glup 2.0. Se fue. Lo siento. Disculpen. Otro día será. De alguna manera el hilo se ha roto antes siquiera de que la araña hubiese llegado a la zarza. Un signo de interrogación gigante golpea, una y otra vez, en cada frase, en cada palabra que he escrito. También golpea un puño anónimo en lo que no he escrito. Estoy aquí, así, contrito, dolorido, desconcertado, silencioso como ese perro oscuro tumbado a la puerta de los sueños, con una M de tiza pintada en la espalda me escondo y huyo mientras continuo silbando ese Peter Gynt que causará mi perdición.

Ahora perdonen, dejen paso libre, que escriban otros, que vengan los poetas. No se amontonen en las puertas de emergencia porque a las cuatro pasará la estampida de las cinco. Por favor no tiren poemas por los suelos, que se pone todo perdido, así no se puede tener nada limpio. Señor, deje ese cuento donde estaba ¡que le veo!, léalo y márchese. Oiga, no sea tan agresivo, pero... bueno, me lo encuentro golpeando esa pared blanca con un pico de prosa caducada hasta dejarla hecha cascotes. Eso es prosa, sí señor. Y pico. Estos blogs son de todos y hacen falta más ventanas, más miradas. O pintura, o carpinteros, o meterse pronto a la cama, solos o en compañía de otros, de otras.

Se lo advierto, cesen en sus llantos. Con esto seré implacable. Si se ha ido, él/ella busquen otra/o, pero no lloren más que la humedad está dejando los sillones hechos una pena. Además es malo para el reuma. Si aman no conduzcan. Si aman condúzcanse siempre en la misma dirección. No planten un árbol, planten un bosque. Llenen bibliotecas con sus propios libros, no los roben. No tengan hijos, comen. Aprovechen los días sin lluvia para visitar su propia tumba. Ríanse sin parar hasta que crean que están cuerdos. O no, eso, enloquezcan, total son cuatro días. Y ya llevamos tres. Lo del tiempo, también. Si no tienen tiempo no lean esto, dedíquense a los clásicos, lean las noticias, las cotizaciones de Bolsa, las personas que murieron hoy. Lo importante. Déjense de ficciones locas, de tantos dolores de bolsillo, de tragedias domésticas. O no. A su gusto. El gusto es mío, pero salga de este portal que está ya lleno de náufragos, además la portera tiene cara de pocos amigos, si se mira al espejo es posible que ni ella misma sea su amiga. Luego está lo del puzzle. Si todos se empeñan en llevarse una pieza de recuerdo, así no hay quien lo termine. A usted le hará gracia pero a mí, maldita la gracia que me produce estar aquí, torcido sobre el enigma. Y no se las coman. Las piezas. Debe ser la fiebre de otoño. Estoy escribiéndonos aunque ayer no Glup 2.0. No es obligatorio que se crean todo. El resto es mentira.

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