Doble.

Hay una leve luz caída
entre las hojas de la tarde.
Dame
tu mano y cruza
de puntillas conmigo
para nunca pisarla,
para no arder tan tenue
en sus dormidas brasas
y consumirte lenta
en el perfil del aire.

(Valente)

Doble, somos un doble de alguien, de otro. Ella es tres, yo soy dos ¿no será más fácil ser sólo uno? Uno y uno igual a uno. Basta. Mi ángel bronceado extiende sus alas, mi demonio pálido afila sus garras. En la mitad, ella, tú, yo, mirando a derecha e izquierda. Música, llenar la habitación de música, que se escuche el silencio, Björk o Mozart, Beatles o susurros, fuera de estas paredes, volar sobre el mar. Ven, que las rupturas se encadenan. Cadena de locos. Los que escriben en blogs no son diferentes a los que no, todos escriben, hasta los que no han vuelto a escribir desde aquello, rencorosos como un jabalí. Necesitamos amor, amor sin medida, amor rodando cuesta abajo, amor como un veneno dulce, amor de nuestros cuerpos sudando en la cama, temblando, gimiendo, mordiéndose los labios, amor que necesita otro cuerpo, el que contiene ese corazón herido, ausente. Pobre, pobres de nosotros los amantes, San Judas nos bendiga, Santa Margarita del Amor Perdido, rupturas reventando como abscesos creciendo en una viscosa marea. ¿Quién entiende el dolor?. ¿Quién entiende el amor?. Maldita guerra de inocentes. Un débil rayo de sol entra y rompe en dos la habitación. Llorar. Dar fuego al bosque y saltar dentro del círculo número trece, el de las velas, consumirse en el dolor y luego salir a caminar por el lado amable de la calle. No tirar nada, ni libros, ni besos, ni periódicos viejos, ni los de mañana. Escuchar música -ya te lo dije-, soportar cada recuerdo estrangulándonos mientras Yo-Yo-Ma, Coltrane o boleros. Cortar el cable del teléfono. No cortarnos las venas. Guardar los cuchillos. Ilusiones volando como mariposas ciegas. “A la que va conmigo”. Salir con los gatos al tejado a mirar la luna -estos días está especialmente bella- ; escupir a su centro como un golfo de barrio. Y ahora, desnudos, saltar al mar blanco de las palabras, entrar en ellas y nadar mil brazadas más allá. Aquí las noches son ya más frías.

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