¿Quién entiende?

Que todos os esforzos
de apenas nada valeron
e que só fica, ao final, o aceno
da miña suposta beleza

ameazante.

(Yolanda Castaño)

En el insomnio a veces sorprende, pero no es nuevo, quiá, es hablar viejo, de los de fácil comprensión, de voz clara, sosegada, que de tanto sacar lo de dentro se le puede ver entero, transparente, los pulmones aquí, esto es el hígado, la bilis, los humores, los riñones, todo expuesto, huesos recios, hasta el alma, su colores, dicen que no, que es un hálito, una invención dicen otros, que extiende en esta sábana blog los dolores, penas en la manta, la quería- susurran-, se la inventó- lo murmuran- y entre espadas y arcabuces tronantes la pluma dibuja idilios a la luz de imaginarios candiles, papagayos, ruiseñores, reflejos de antes, el incendio que no cesa, la quinta esfera invitando y leones ¿quién entiende?

En el desamor no está el olvido, me lo copia usted mil veces.

Envueltos en capas de salteador, el Tiempo, el Pecado, la muerte señalando el Reloj, el dramático empeño de querer saber, olvidar lisonjas y partir camino adelante, con brío, con fuerza en los muslos, olvidarse del polvo y la sed, un día, otro día, trescientos ocho, kilómetros, lo anuncio, llega agosto y nos iremos, fuera obsesiones, fuera voces, quemaremos calendarios en la dársena, humo de olvido, las espinas, los fantasmas ululando en lo oscuro, tras la tapia, el cuerpo ausente en la cabeza, en los tendones, la palabra que hiere, el silencio que no cesa, ya no sé si era o si soy yo, si existió y si estoy vivo, escribo aquí, pero no vale.

En el desamor, aún. No lo copie, no hace falta.

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Let`s come toghether

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