Con suaves movimientos borra el cuerpo desnudo en la fotografía photoshop que le acuna en la pantalla desde hace años.
Se pregunta si aún tendrá esos tersos glúteos.
Escribir
como quién cuenta los pasos que da
por no oír el silencio (1)
Encontrarse en el metro es tan Cortázar, tan dulce ese abrazo entre la gente, anónimas miradas en los andenes.
Y su cara...el mechón blanco de su pelo...los ojos.
Y su cara...el mechón blanco de su pelo...los ojos.
Escribo
para que el agua envenenada
pueda beberse. (2)
La luna sigue ahí y los perfumes suben en hilos desde el gozoso contacto de los dedos.
Dentro, un oscuro animal le roe las mentiras y el hígado.
Desde el borde de la roca Tarpeia el hombre mira los astros quietos, los lastimados recuerdos de aquel niño, los días que vienen.
Roma espera sentada en el viernes.
Escribes para ella. (3)
Hoy es.
Quisiera convertirme en Endimión, dormir, ajeno.
(Ya, hoy tampoco me entiendo, está tan claro)
( 1-2 Chantal Maillard)
(3 J.)
Dentro, un oscuro animal le roe las mentiras y el hígado.
Desde el borde de la roca Tarpeia el hombre mira los astros quietos, los lastimados recuerdos de aquel niño, los días que vienen.
Roma espera sentada en el viernes.
Escribes para ella. (3)
Hoy es.
Quisiera convertirme en Endimión, dormir, ajeno.
(Ya, hoy tampoco me entiendo, está tan claro)
( 1-2 Chantal Maillard)
(3 J.)
Endimión duerme para esperarla, para hallarla en la tibia noche de sus sueños, se queda quieto, entre el sonido del bosque y el silencio de su cuerpo.
ResponderEliminarEntonces no sabe si es que ella de verdad llega, o entre recuerdos la sueña, tangible, aérea, ella, siempre ella. Tan dueña de sí, tan lejana siempre, tan ajena.
Luego, para tenerla, tendría que enajenar a los dioses sus miserias, sus días de sol, sus manos inquietas, tendría que dejarse atar por siempre al sueño que lo conduce a ella, y tener entonces sólo noche, tiniebla, incertidumbre de existencia.
Tienen tus escritos siempre algo de axis mundi....y hoy, incluyen cita de una de mis debilidades, Chantal Maillard...
ResponderEliminar" Tu existencia es señal de un fuego que arde eternamente en sí mismo..."
Besos, Pedro
Hilda
no, sinceramente hoy yo tampoco me entiendo... hoy yo quisiera ser una nube, un viento, una caricia y el mejor de los besos... pero ni aún así... podría entender porqeu lluve el tiempo sobre la soledad de la esperay no para de granizar en silencios que parecen primaveras...
ResponderEliminar...Roma cómo se ardía.
ResponderEliminarAunque no te entiendas.
Aunque no te entienda hay algo en ese borrar el cuerpo, contar los pasos, encontrarse ante anónimas miradas...
Quizás sea sencillamente el mirar desde Tarpeia.
Un abrazo.
Entenderte no, o casi, ni tú mismo hoy, ya veo. Pero a veces me gusta entender tan poco... tus palabras se deslizan, ni idea de qué modo, pero lo hacen suavemente y eso me encanta.
ResponderEliminarTú me encantas, claro. Un besote de buenos días pero no, sin ser Endimión aunque sí desde una roca, mejor lagarto al sol.
Amores platónicos...
ResponderEliminarEndimión, tan bella historia de amor.
Escribes por ti, por ella, por todas y todos. Estoy segura. Un beso pequerrechiño...
Y si te quiero abierto
ResponderEliminarcomo el centro imposible de un mundo transparente,
si te quiero imposible, más allá de mis brazos o la aurora que extiende un sueño en las tinieblas,
más abierto que el viento, más leve y más amante,
será porque mañana nos quisiera infinitos,
unidos como nieve a punto de ser agua.
Y es por eso que dejo resonar la memoria,
todas esas palabras de hilo que se enredan en tu boca o la mía.
...no dejes de querer-te!
Besos querido
Me .... lollevo
ResponderEliminarC.A. Makkkafu.
Yo tampoco me entiendo, por eso ando tan callada, aunque te siga, como siempre...aparezco y desaparezco como aquella Dama Blanca de la "TÏa de Frankenstein".
ResponderEliminarUn beso Pedro.
Dejá que la Luna siga viendonos desde arriba, lo de borrar el cuerpo, bueno, supongo que por eso existe el fotoshop, para editar las fotos; lo de las mentiras, es que por alguna razón existen, pero luego se ligan unas con otras, como formando una telaraña.
ResponderEliminarSorry por no haber entrado ayer, pero ayer Gusthav y yo estábamos en misión.
Saludotes y abrazotes.
Sweet Dreams, de todo Corazón:
Arthur
Tapeia es, sobre todo, el abismo a los pies, erizado de rocas contra las que se estrellan los traidores. Los declarados traidores. Un lugar peligroso desde el que contemplar el cielo. Besos, querido amigo.
ResponderEliminarA mí me suena como que es amor a una mujer, y por su mechón blanco se me hace como la esposa Frankenstein (también depende de la largura de su pelo).
ResponderEliminarY ahora yo respondo tus dudas, Mirá:
1.- Mexico nada tiene que ver, Arthur y yo somos Argentinos; sólo que él sí ha ido a Mexico (él sí tiene con que) y yo no.
2.- Lo de la personalidad, bueno, es que tenemos varias cosas en común, una de ellas es que somos Nintendomaniacos.
3.- Y lo de ser gemelos, pues ojalá y así hubiera sido, pero no nos parecemos, porque él es güero y yo moreno, él es blanco y yo un poco tostado de la piel, es el más alto que yo, lo único igual es que ambos tenemos los ojos oscuros (aunque él usa pupilentes, para parecer que los tiene azules).
Saludos y abrazos
Nice Day, con toda mi Alma:
Gusthav
Inmarcesible este comentario es para enmarcar.
ResponderEliminarAdmirable.
Muchas gracias.
Viuda de Tantamount, el eje del mundo, para ti
ResponderEliminarAXIS MUNDI
Desciendo
desciendo al cuerpo y veo
la lombriz de mi espíritu
alojada en mi vientre.
Subo, subo en espiral
hacia el motor del mundo
huyendo
huyendo del mareo
del mal de ser sola
tan sola entre las vísceras
subo al latido
me alojo
en su arritmia y descubro
mi rostro de lombriz
adherida a las válvulas
y asciendo
sigo ascendiendo en busca
de una razón que diera
sentido a mi existencia
me deslizo en la tráquea
bloqueo las palabras
asciendo
resbalo. Hay un agua
viscosa tras los ojos
resbalo y se me pegan
imágenes de un mundo
apenas insinuado
asciendo y al llegar
a la cúpula descubro
que sus paredes lisas
transparentes, vacías
tienen la textura
carnosa de mi vientre.
He bajado al espíritu
he subido al instinto.
La misma lombriz tensa
el eje que mantiene
erguida mi cintura.
El nombre que le ponga
ahora será el tuyo
pero su nombre es el
de aquellos que he amado
de aquellos que amaré
es todos y ninguno
el eje que mantiene
erguida mi cintura
me previene de ti
te crea a mi medida
y asume el reto
de ser muchos
de ser tantos
que da la impresión
que no cabrá mi espíritu
adentro de este cuerpo
que no cabrá este cuerpo
adentro de mi espíritu
por eso muero un poco
cada vez que te nombro
y sin nombrarte apenas
alcanzo a definirme.
Mi vientre es quien pronuncia
las sílabas secretas
que se inscriben arriba
en la cúpula.
Mi existencia es señal
de un fuego
que arde eternamente
en sí mismo.
Gracias, Amada Inmortal, un bello comentario.
ResponderEliminarybris, pero no me tiraré, puedes estar seguro.
ResponderEliminarEso que he estado ahí varias veces.
Un abrazo.
Ay, <Margot, ese tus palabras se deslizan, sin pretenderlo, me han llevado a tu espalda desnuda. Qué cosas.
ResponderEliminarMirada, de platónicos nada. O no ahora. Pasó ese tiempo. Ahora son hasta las patas (que se dice). De otra manera no merece la pena. Beso gigante.
ResponderEliminarcarmen, claro:
ResponderEliminarINTERMEDIO
Entre una imagen tuya
y otra imagen de ti
el mundo queda detenido.
En suspenso. Y mi vida
es ese pájaro pegado al cable
de alta tensión,
después de la descarga.
....................................
Y no dejo, nunca.
Besos grandes.
Gracias makkkafu
ResponderEliminartomatita, ya, pero te intuyo, ahí, leyendo callada. Gracias.
ResponderEliminarOye, Arthur, no seas tan cumplido, solo falta que te disculpes por no entrar.
ResponderEliminarMuchas gracias, un abrazo.
Sabía que te iba a gustar Isabel Romana.
ResponderEliminarEs un sitio que seguro conoces bien.
A mi también me gusta.
Besos, maestra.
Gusthav, aclarado todo, gracias.
ResponderEliminarLo siento pero me voy a la cama, me muero de sueño.
Hasta mañana
Abrazos.