Nieve (y 2)

En su despacho se siente a gusto, en su terreno, solo ella tenía fe en llegar hasta donde ha llegado. Estudia varios expedientes, da el visto bueno a tres informes, autoriza un pago. Aún no ha pensado en la subida de salarios para el año próximo. Le gusta que la traten con respeto. En la oficina de al lado escucha risas, las próximas fiestas alegran a las más jóvenes. Ella hace años que no ríe así. Su secretaria tampoco, al menos en su presencia. Abre una carpeta amarilla y entre los papeles aparece una tarjeta que cambia su gesto. La deja sobre la mesa, mira el nombre sin leerlo, no hace falta, sabe que es de él. – Pueden salir cuando quieran, quizás deban hacer compras-dice a las empleadas que al verla han dejado de reír. -¿Se encuentra bien?- preguntan. – Sí, sí, váyanse, salgan, yo cierro, no se preocupen- y al pasar les toca el brazo mientras esboza una sonrisa que se queda en una mueca. Ya sola, acaricia el borde de esa tarjeta que ha abierto una puerta que no quería traspasar. No sabe llorar pero siente unas manos invisibles que retuercen su estómago. Sin vacilaciones toma de la biblioteca un libro de tapas verdes, en la página treinta está la fotografía, ellos dos. Había jurado no volver a mirarla. Con unas tijeras corta la tarjeta y la fotografía y deja caer los pequeños trozos en la papelera, concentrada, absorta. Alguien toca en la puerta. Abre tratando de recuperar el gesto. – No se asuste, soy yo – y el conserje mira hacia el suelo mientras habla – Me he permitido traerle un regalo- Sonia está confundida, no asimila esta intromisión. –Quiero leerle un poema- y ante el silencio de ella, recita mirándola ahora a los ojos – “Ya que el deber tiránico me exige/ Que yo oculte mis tristezas íntimas / Para poder hablarte y conmoverte / Voy a escribir a espaldas de mí mismo” - Después toca levemente su mejilla, se sonroja y añade – Feliz Navidad, Sonia- y se va sin dejar de mirarla. No acierta a comprender lo que ha ocurrido, ese atrevimiento la ha dejado inmóvil. Reacciona y sale hasta el pasillo. – Luís, Luís – llama, pero el edificio está en silencio. Vuelve a su despacho, se pone el abrigo, los guantes, apaga las luces y mientras gira la llave en la cerradura agita la cabeza para olvidar esas palabras que la han emocionado. En el ascensor, una lágrima, una sola, humedece su maquillaje. Sale a la calle y taconeando se aleja bajo los engalanados árboles de diciembre.

(El poema es de Juana de Ibarbourou)

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