Carta del amante con luz de primavera.

“La escritura, al igual que el pensamiento probablemente, es un archipiélago en el que sus islas, a pesar del vacío que las rodea—o, tal vez, gracias a este vacío—, guardan siempre una relación entre sí.” (Enciclopedia del crepúsculo.

Rafael Argullol)

Me he despertado y de pronto es primavera, tú duermes a mi lado y los nadadores contemplativos bracean en copas de helado, chapotean en la vulgar candidez de creer que ya no te amo como antes. Y antes es un delfín saltando en el océano azul detrás del espejo de azogue insumergible en el que nos miramos desnudos, abrazados, victoriosos sin haber luchado, temblorosos aún de tanto sentirnos en los recovecos del alma, como una ciénaga oculta bajo la sábana amarilla.
Me acurruco entre tus piernas, herido narrador de cuentos, con las cicatrices nostálgicas brillando ante tus ojos dulces que todo lo ven, que todo lo desmenuzan y analizan. Cálmame, amor, con tus dedos que destensan cada fibra de la ansiedad anidando, otra vez, bajo los músculos vulnerables de mis deseos volubles.

El almuédano llama a la oración, allí donde crecen los árboles de incienso, donde llega el viento cargado de la húmeda inquietud de imaginarte. Si un día mato a este dios y me pierdo en las calles del pecado, búscame hundido en la arena del desierto de no verte, en las colinas donde pastan los dromedarios. Libera al gallo, a la tortuga, al caballo solitario, deja tus redes perdidas en los caladeros agotados y búscame en los vergeles, bajo un eco de luz, ensartado en el tridente de una mujer tocada de hiedra y pámpanos, con un penacho de plumas de avestruz en la mano.

Y tú me dices sí, tú me dices no, y luego nunca lo hablamos.

---

Aquí : La Rivière De Notre Enfance