Dijo aquella voz

El siguiente minuto es solo para ti.
Liso como una piedra de arroyo, sin fisuras.
Perfecto y antiguo.
Desde el principio de los tiempos te estaba destinado.
Escogido como un tesoro único.
Irrepetible.
Un minuto de silencio.
Para ti.

Dijo aquella voz: Hágase el silencio.
Y el silencio se hizo.
No se oyeron los lamentos de los que sufren, ni los arroyos. Cesaron las blasfemias y las palabras llenas de odio, los gritos, los insultos, las calumnias. Las voces que buscaban la verdad se perdieron. Y los sonidos del viento, de las campanas, el jolgorio de los juegos, la música, el llanto de los niños, las carcajadas, los suspiros, las frases henchidas de ternura, el roce del viento en tu ventana.
Tu voz.
Se hizo el silencio y un manto de soledad cubrió las ciudades y los campos.
Quise mirar en tu estela pero no encontré el camino. Nada me guiaba en el destierro. Ni ecos, ni risas, ni canciones heridas sobre el barro que piso.
Ausente, sólo, vacío de llamadas, ciego, una sombra de ayer, un regreso a tientas, una cuerda rodeándome el cuello.
Y despertarme.
Volver a vivir con las palabras que anhelo: mi vida entera, mi amor, mi horizonte, mi luz, mi ayer, mi luego, mi ahora y mi nunca.
Abrazarte.
Escuchar tu voz, casi dormida: ¿qué te ocurre que das vueltas?
Y dormirme otra vez.
Así, juntos, enlazados, tú y yo, confiados.
Fuera llueve.

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