Glup 2.0

Tú que lees.

2012-02-15T00:00:00.001+01:00

Cuanto más envejezco más crezco en ignorancia,
cuanto más he vivido, menos poseo y reino.

(Philippe Jacottet)

Tú que lees, es en este imaginario encuentro diario cuando debo sostenerte la mirada, verme en el fondo de tus ojos, regalarte o desafiarte, intentar metáforas de ciego, intentarlo de nuevo, meter algunos recuerdos en bolsas del plástico y dejarlas en los quicios de las casas del extrarradio, de la ciudad nueva, fidelidad al amor primero, al tardío, a aquel entre estaciones, acento cordobés en primavera, lenguaje que chasquea en autobuses rojos, almas que en un baño eléctrico estaban sumergidas, múltiples actos amorosos, gozosos practicantes de la fiesta de los cuerpos hasta que el rinoceronte de existir nos fue arrollando, vivir eran los otros que nacían y morían, era el trabajo, conseguir un espacio para todos, los que estaban, los que iban a venir y el tiempo grazna entre los árboles que no nos dejan ver el bosque de la vida en la que los días se pliegan y despliegan, papiroflexia inversa, ingeniería para insertar las piezas del puzle, una a una hasta adivinar el paisaje oculto justo antes que la puta muerte de una patada a la mesa y en cámara lenta vuelen todas y no haya ya sino silencio, oh, tú que lees.

Madeleine Pelletier

2012-02-14T22:05:00.000+01:00

Madeleine Pelletier

Madeleine Pelletier, psiquiatra, feminista y socialista francesa.

Nace el 18 de mayo de 1874 en París (Francia). Hija de madre soltera que se gana la vida como vendedora ambulante, conoce una infancia muy pobre y muy pronto se encara a su madre, mujer dura y dominante. A los 13 años frecuenta un grupo anarquista, pero se aleja para consagrarse a la lucha feminista.

En 1897 aprueba el bachillerato, que había estudiado por libre, y el año siguiente consigue entrar a estudiar en la Facultad de Medicina de París a pesar de los numerosos obstáculos que encuentra como mujer libre y emancipada.

Pelletier empieza estudiando como antropóloga la relación entre el cráneo y la inteligencia, según las taorías de Paul Pierre Broca, junto con Charles Letourneau y Léonce Manouvrier. Abandona la antropología, oponiéndose a la idea de que el tamaño del cráneo pudiera determinar la inteligencia y las diferencias entre sexos. Después de romper con la antropología, Pelletier orienta sus intereses hacia la psiquiatría. En 1906 se convierte en la primera mujer en Francia en presentarse a los exámenes para convertirse en psiquiatra. También fue la primera mujer que trabaja como interina en los sanatorios estatales.

Además de su vida profesional, Pelletier era una activista comprometida. En su adolescencia se relaciona con agrupaciones anarquistas y feministas. Para 1900 Pelletier estaba activamente involucrada en el activismo feminista y socialista. En 1906 se convirte en secretaria de La Solidarité des femmes (Solidaridad entre mujeres) y lleva a esta organización a convertirse en una de las organizaciones feministas más radicales de aquel tiempo. En 1908 representa a la agrupación en las manifestaciones en el Hyde Park por el sufragio femenino. Edita La suffragiste (La sufragista). Durante este periodo colabora también en la fundación del Partido Socialista francés (la sección francesa de la Internacional obrera) en 1905, forma parte de su consejo nacional hasta la guerra y representa al partido en la mayoría de congresos socialistas internacionales antes de la guerra. Durante la primera guerra mundial trabaja para la Cruz Roja, atendiendo a los heridos de ambos bandos.

También destaca como miembro femenino de la masonería. Pelletier fue miembo de la logia La Nouvelle Jérusalem (la Nueva Jerusalén) desde 1904. Desde su activismo político en favor de la emancipación de las mujeres, a menudo choca con su logia a pesar de que ésta tiene miembros de ambos sexos. Sus posturas sobre el control de natalidad y el aborto son muy cercanas a las del movimiento neomaltusiano francés, que apoya el uso del control de natalidad y el aborto por parte de las mujeres; también escribe para la publicación periódica neomaltusiana.

Pelletier escribe abundantemente acerca de los derechos de las mujeres, algunas de sus publicaciones son: La femme en lutte pour ses droits (Las mujeres en la lucha por sus derechos) (1908), Idéologie d'hier: Dieu, la morale, la patrie (La ideología del ayer: Dios, la moral, la patria) (1910), L'émancipation sexuelle de la femme (La emancipación sexual de la mujer) (1911), Le Droit à l'avortement (El derecho al aborto) (1913), y L'éducation féministe des filles (La educación feminista de las niñas) (1914).

Pelletier refleja sus creencias a la hora de vestirse y en su comportamiento en sociedad. Lleva el pelo corto y es conocida por su celibato y por vestir ropa de hombre. Sus contemporáneos interpretan sus acciones como un desafío a la identidad de género. Acerca de su imagen, escribe que “enseñaré los míos [los pechos] cuando los hombres empiecen a llevar alguna clase especial de pantalones para enseñar los suyos".

En 1921 viaja clandestinamente a Rusia y escribe Mon voyage aventureux en Russie communiste (Mi azaroso viaje por la Rusia comunista), publicado por primera vez en La Voix de la Femme (La voz de la mujer) a finales de 1921, y como libro en 1922,donde critica el terror, la burocracia, la miseria, el misticismo bolchevique y la situación de la mujer en el mundo comunista. En 1926 abandona categoricamente el comunismo y abraza, después de ir y venir, el anarquismo definitivamente. En esta época escribe para la Encyclopédie Anarchiste. En 1927 defiende a Nestor Makhno en el periódico La Fronde. Después escribe novelas utópicas y en 1933 publica su autobiografía La femme vierge (La mujer virgen). Este año también se adhiere al «Grupo Fraternal de pacifistas integrales Mundial».

Como consecuencia de un ataque al corazón, Pelletier queda parcialmente paralizada en 1937. Sin embargo, prosigue practicando abortos abiertamente y es arrestada en 1939. Juzgada según la «Loi Scélérate» de 1920, es condenada, pero por razones de salud es internada en el asilo de Épinay-su-Orge (Francia) donde su salud física y mental se deteriora, hasta morir el 29 de diciembre de 1939.

(Tomado de A las Barricadas. org)

Miedo

2012-02-14T00:00:00.021+01:00

Debe ser un sentimiento común. Preguntarse de dónde sale eso que escribes. Triste o alegre, oscuro o indefinido, coherente o absurdo. Escribir y dejarlo en un medio perdido en un espacio incomprensible.

Esta continuidad debe tener una explicación. Mi amigo psiquiatra la define de un modo que no me agrada. J tiene su propia teoría y me cuenta los puntos y las comas. A M solo le interesa si le escribo a ella. A K le parecen divertidos los comentarios, ni palabra de los textos. I lee en silencio no le vayan a encontrar sus perseguidores. El resto es silencio, oh, oh, oh.

A alguien seguro que le importa, además de a mí mismo, claro. Es posible que otros encuentren aquí lo que muchas veces no encuentro. Es una cuestión de mirada, de profundidad de campo, también de cariño.

La verdad, divago, me pierdo en estas cuestiones baladís para no afrontar lo que realmente me preocupa: La Reforma Laboral.

Se me ocurren muchas cosas para decir, pero la ira me ciega. Un rescoldo de cordura me aconseja digerirlas antes de hacerlo. Veo miedo alrededor, mucho. Y silencio. Vienen malos tiempos. Agitando el espantajo del déficit, de los mercados, han dado el tiro de gracia al estado del bienestar. Volvemos a una edad oscura.

Y lo que veremos.

Por eso, hoy más que otros días, estas cosas de blog´s, facebook y similares me parecen juegos de niño.

Agrupémonos todos que la están preparando buena.

Siempre hay alguien que estropea la foto (1)

2012-02-13T22:56:00.000+01:00

Huida.

2012-02-13T00:01:00.000+01:00

Crecen los árboles de febrero bajo la lluvia y hay una corriente de oro fluyendo entre nuestros pies, el viento va y vuelve por las esquinas de la ciudad abandonada y nadie sabe si mañana amanecerá, un hombre de negro ha dicho que sí.

Miramos nuestro reflejo en los arroyos y esos somos, débiles y desanimados, con necesidad de cariño y la marcha es un pretexto para volcarnos en el abrazo, en ayudarnos, nos conjuramos en la belleza inútil de la huida.

Caminamos con las mejillas enrojecidas, Burdeos apenas es una vaga referencia, sabemos el punto de partida, tememos que el regreso se retrase por tiempo y tiempo, un eco lóbrego dice que no lo tenemos.

Un fuerte chaparrón diluyó nuestra infancia, el frío nos inmoviliza en un presente sin fisuras, sin motivos ni suspiros, esto es, la supervivencia, vigilar los zarzales, evitar los bosques, las casas deshabitadas, los almiares.

No estamos vencidos, cavamos las trincheras que nos protejan del exceso de emoción, de los ojos llorosos, alguien recoge lirios, una anciana se ha sentado en el borde del camino, debajo de una cruz de piedra, un niño de pelo rizado mira las rejas y el barro, descubre una vaca y el miedo.

Caminamos con la piel blanca y un murmullo, fieles a la esperanza, pasamos junto a una fábrica que arde con nobleza, sentimos las pezuñas de un diablo, cerca, el ardid de sabernos prisioneros, rendidos, la carretera se ha roto, esto era el dolor. Y no lo sabíamos.

Thomas Prior

Moluscos

2012-02-12T00:02:00.008+01:00

Entre los moluscos, lo lácteo y el más allá está uno en una afectación de vivir como un torero que brinda al sol y mora en sombras, que si Oigee I se entera deja la venta de cupones y se dedica en cuerpo y alma a la comercialización de lo suyo, a saber, interés por la contemplación de ideas ajenas y cultivo y desarrollo del conocimiento colectivo, qué decir, cómo, lenguaje deslenguado, cizallas codificadas y esos bichos que viven en el fuego, lo resisten, salamandras de piel curiosa, curtida, ajena al mordisco cálido del elogio, a la dentellada de la duda, al acaso de un final entre sábanas y pechos desmedidos, tú sabes, los de antes, no de aña, no, de amante desimantada de sus deberes de nevera, aquella cama, aquí duermo, a la izquierda, la huella de otro cuerpo al otro lado, a la derecha, que no hay derecho, que los contratos deberían ser renovables, votos rejuvenecedores, cabinas Allen o así en las que entres anciano y salgas pimpollo, un Brad (Pitt) de estómago liso y culo terso, ya sabes, el espejo, uno que mienta, el de la madrastra, el Peter (Pan) de un Disney que nos engañó una y otra vez, que no todo podía ser tan blando mientras él puteaba a sus trabajadores, que no es nimio, no, agrupémonos todos mirando Grecia y alrededores, China y sus fronteras, los conspiradores enmascarados preparando el despido libre y la vuelta a la esclavitud, las sufragistas encadenadas, se lo decía a sus nietos, en tiempo normal, es decir cuando no había guerra, antes de la estancia de su hombre en los campos de concentración, después el hambre y el frío, la incertidumbre, la represión, el miedo, la muerte vestida de uniforme y bigote, siempre pierden los mismos, nosotros, bienaventurados los pobres de espíritu, lástima que para heredar la tierra o el cielo haya que morirse antes, un adelanto, por favor, seguir caminando, que ya va siendo hora de cerrar esto de hoy, escrito en sábado de jazz y frío, sin darle muchas vueltas, dos, pensando solo lo justo, la idea única (no me refiero al sexo por esta vez) rebotando en el cerebro, idea Homer, hay que ver, cómo somos, bicentenario de Dickens y tú leyendo estas paranoias, ya te vale, regresa a cien años de soledad que es lo que nos espera a no tardar, estamos en tiempo normal. Ya.

Ya.

¡¡¡Ya!!!

Miradas de besos para la noche del sábado.

2012-02-11T13:16:00.025+01:00

Bruce Davinson

Daido Moriyama

Kohei Yoshiyuki Untitled (1971) from the series “The Park” (1971-1979)

Ángeles Caso.

2012-02-11T00:00:00.006+01:00

Lo que quiero ahora

Magazine| 19/01/2012 - 23:59h

Será porque tres de mis más queridos amigos se han enfrentado inesperadamente estas Navidades a enfermedades gravísimas. O porque, por suerte para mí, mi compañero es un hombre que no posee nada material pero tiene el corazón y la cabeza más sanos que he conocido y cada día aprendo de él algo valioso. O tal vez porque, a estas alturas de mi existencia, he vivido ya las suficientes horas buenas y horas malas como para empezar a colocar las cosas en su sitio. Será, quizá, porque algún bendito ángel de la sabiduría ha pasado por aquí cerca y ha dejado llegar una bocanada de su aliento hasta mí. El caso es que tengo la sensación –al menos la sensación– de que empiezo a entender un poco de qué va esto llamado vida.

Casi nada de lo que creemos que es importante me lo parece. Ni el éxito, ni el poder, ni el dinero, más allá de lo imprescindible para vivir con dignidad. Paso de las coronas de laureles y de los halagos sucios. Igual que paso del fango de la envidia, de la maledicencia y el juicio ajeno. Aparto a los quejumbrosos y malhumorados, a los egoístas y ambiciosos que aspiran a reposar en tumbas llenas de honores y cuentas bancarias, sobre las que nadie derramará una sola lágrima en la que quepa una partícula minúscula de pena verdadera. Detesto los coches de lujo que ensucian el mundo, los abrigos de pieles arrancadas de un cuerpo tibio y palpitante, las joyas fabricadas sobre las penalidades de hombres esclavos que padecen en las minas de esmeraldas y de oro a cambio de un pedazo de pan.

Rechazo el cinismo de una sociedad que sólo piensa en su propio bienestar y se desentiende del malestar de los otros, a base del cual construye su derroche. Y a los malditos indiferentes que nunca se meten en líos. Señalo con el dedo a los hipócritas que depositan una moneda en las huchas de las misiones pero no comparten la mesa con un inmigrante. A los que te aplauden cuando eres reina y te abandonan cuando te salen pústulas. A los que creen que sólo es importante tener y exhibir en lugar de sentir, pensar y ser.

Y ahora, ahora, en este momento de mi vida, no quiero casi nada. Tan sólo la ternura de mi amor y la gloriosa compañía de mis amigos. Unas cuantas carcajadas y unas palabras de cariño antes de irme a la cama. El recuerdo dulce de mis muertos. Un par de árboles al otro lado de los cristales y un pedazo de cielo al que se asomen la luz y la noche. El mejor verso del mundo y la más hermosa de las músicas. Por lo demás, podría comer patatas cocidas y dormir en el suelo mientras mi conciencia esté tranquila.

También quiero, eso sí, mantener la libertad y el espíritu crítico por los que pago con gusto todo el precio que haya que pagar. Quiero toda la serenidad para sobrellevar el dolor y toda la alegría para disfrutar de lo bueno. Un instante de belleza a diario. Echar desesperadamente de menos a los que tengan que irse porque tuve la suerte de haberlos tenido a mi lado. No estar jamás de vuelta de nada. Seguir llorando cada vez que algo lo merezca, pero no quejarme de ninguna tontería. No convertirme nunca, nunca, en una mujer amargada, pase lo que pase. Y que el día en que me toque esfumarme, un puñadito de personas piensen que valió la pena que yo anduviera un rato por aquí. Sólo quiero eso. Casi nada. O todo.

Ángeles Caso

(De La Vanguardia)

Hombre que mira el mar.

2012-02-10T12:30:00.010+01:00

The man that wanted to see the Sea by Alfredo Muñoz de Oliveira.

Miro el mar encrespado, la confusión de la galerna aquí dentro.

El barco varado en el arrecife, la playa ciega que acoge mi naufragio, la tormenta que vuelve.

Las rocas reciben impasibles las violentas olas, la rabia de la espuma, las enérgicas caricias de la marea.

Ven, ven, imagen sin calma de un ayer no vivido, que tus labios húmedos, salinos, me salven de esta zozobra, del disturbio.

Miro al hombre que mira el mar, a ese hombre que soy.

Ungeziefer

2012-02-09T12:00:00.000+01:00

A Frenchman weeps as Germans march into Paris, June 14, 1940.

¿Qué debe hacer un novelista cuando presenta a sus lectores tipos accesorios completamente comunes, para darles un poco de interés? No puede excluirlos del relato, porque esos tipos comunes forman una trama necesaria al desarrollo de los hechos principales. Al eliminárselos, se perjudicaría a la veracidad de la obra. Por otra parte, construir la novela con personajes extraños y extraordinarios, significaría caer en la inverosimilitud, en la insipidez. Nosotros creemos que el autor debe esforzarse por descubrir matices interesantes y sugestivos en los tipos secundarios (…). El mundo está mucho más lleno de lo que parece de personas así. Como el resto de los hombres, se dividen en dos categorías principales: los de poca inteligencia y los más inteligentes. Los primeros son los más felices. Fiódor Dostoyevski.

Se encendían de inocencia los olivares y la sangre se me agolpaba en las sienes con la luz primera que iluminaba tu cara, lo único que veía en la mañana de ríos penitentes que se conformaban con secarse en el verano. El amor me había cambiado la vida.

Nunca me conformaba en tu ausencia, cuando dejabas el camino por mucho que me asomase a la ventana ya tus pasos resonaban más allá del cruce, donde no me llegaba la vista, cerca del cementerio.

Cantaban las alondras pero no entendías el delicado tono del nosotros, te ibas y solo había un yo sin ti, emocionado y triste, ansioso hasta las siete del miércoles, quizás el jueves, no vivir, la espera bajo los rododendros, la línea de la tarde que no se detenía en el umbral, que llenaba de sombras mi rendición sin condiciones ni firmas al margen.

Era hermosa la entrega y el cansancio de no saber, o sí, el pulso en los brazos, el silencio, los libros que no podía leer, las hojas en blanco esperando la belleza, la voz, si no estabas no había magia ni triunfo, no podía escribir, apenas respirar, una hora y otra, hasta el miércoles.

Por las noches miraba el cielo, triste recurso para no envolver una historia sin prólogo, el techo negro con estrellas muertas, la ruta de pájaros extraviados, un ladrido, ecos de animales invisibles en un desierto pasado de moda, soledad de un poema que no lo era. Bah.

Fue cuando llegó el telegrama del No. Ibas a París, una rutina, para contar a quién sabe lo de la piel y el orgasmo, el júbilo contenido y la sublevación de tu carne, la constante huida por escaleras que nos llevaban ora a la tristeza, ora a la alegría. En la alameda, un violinista coreano hacía sufrir a Mozart, apenas tenía dos euros en el pañuelo extendido. Así estaba yo, un poeta transeúnte esperando tu limosna.

Era miércoles y no vendrías. Me rebelé. La diferencia era una cuestión de metros, la distancia entre lo que quería y lo que podía, siempre estabas dos pasos más allá. Fue una sublevación sin mucha sangre, me miré al espejo, tizné mi frente con ceniza y suspiré, me corté dos dedos, un tajo en el alma, me rajé las venas en sentido figurado. A partir de ahí el resto fue muy, muy difícil, pero eso lo contaré otro día.

Cinco.

2012-02-08T00:00:00.008+01:00

(Imprescindible escuchar esta música antes de leer)

Hace cinco años, un 8 de febrero empecé aquí, puff, tanto tiempo, tanta ilusión, tantos amigos, tanta ayuda en vuestras voces, gracias, lo diré más veces, tanto esfuerzo por decir, por sacar miedos y alegría, sombras y ternura, preguntas, el estremecimiento de muchas noches, ¿qué pondré mañana?, el empeño de venir cada día, de compartir, de mejorar, de sentarme y pensar, imaginar, fabular, recordar, borrar, empezar de nuevo.

Este tiempo me ha servido para saber que hay tantas personas excepcionales, no diré nombres, no quiero dejarme ninguno, no quisiera, vosotros sabéis, someone like you, exactamente igual que tú, debo confesar que no empecé con candidez, la amabilidad de Joan me dio el rodaje, después Blogia me abrió una puerta, love me, please love me, así, como si nada, es solo tiempo pero es, trabajo, dedicación, estar aquí, everybody wants to know/ why I sing the blues, cada día, esta es una de esas largas metonimias que nadie lee, que mucho menos comenta. Un día brilla el sol, otro, hoy, llueve, es la vida chicos, es así, arriba y abajo, esta página no me llevará a ningún lado, es más me ha alejado de ciertos cálidos abrazos ahora que el invierno del hemisferio norte nos deja helados, Europa se hiela, en España hay más de 5 millones de parados mientras sube un 25% la venta de artículos de lujo, recortes drásticos en los derechos de los trabajadores conseguidos en 100 años de lucha y nadie dice ni mú, vuelta a la esclavitud, no pararán hasta instaurar el despido libre, nos quieren atemorizar con el frío, con la crisis, con todo, ay.

Nadie te critica (dice J), te sobran comas (corrige T), siempre te equivocas en los porqué (asevera S), no te entiendo (dicen muchos), yo qué sé, este es un espacio perdido en un universo al que vienen buscadores despistados y vuelven lectores amigos, un privilegio, señoras y señores, un privilegio. ¿Cobras por esto? (se interesa M), ¿no te aburres? (y levanta una ceja MC), tienes un trauma, chaval (dictamina C) y contesto NO, esto funciona por puro entusiasmo, por cándido afán de contar, de saber que somos muchos, que no estamos solos, que coincidimos muchas veces en emociones y disgustos, en sentimiento y sueños, en deseos y ganas de vivir, así, caminando por los días, con guiños y frases hechas, con algún acierto y muchos errores, con comentarios llenitos de sabiduría, poesía y sobre todo cariño.

Esta página es cambiante, por supuesto, por suerte, estoy vivo, fluctúo, me emociono, me entristezco, me alegro, río y lloro, me muevo. Atravieso –oh, dioses- un periodo feliz, no sé la causa pero tengo una grata paz interior que me hace estar contento, valorar –mucho- todo lo que tengo y soy. Con problemas, que los tengo, muchos. También me pesa la edad pero, de verdad, me miro al espejo y me siento muy afortunado por tener salud, por tener haber recuperado e incrementado el sentido de la vida, por virgencita, virgencita, que me quede como estoy.

Love me, please, love me, gracias (van dos), qué majos sois, qué paciencia, qué bien, volvéis, decís cosas bonitas, y no cuento a todos esos que no dicen nada pero piensan que esto merece la pena, que les gusta la música y las fotos, que hasta alguna vez leen, que lo recomiendan a sus parejas, a sus vecinos, al del quiosco, a Paco, a su churri, todos pueden encontrar aquí lo que buscan, si buscan, búscame en el cielo, corazón, que a veces me leo y me pregunto de dónde me han salido estas historias, tantas horas, cuantas cosas he dejado de hacer. Una elección.

Hubo un tiempo en que era un lobo, me decían A y mordía, me echaba a la yugular, era miedo, quizás, también que me molesta la estupidez y, sobre todo, la falta de educación, que entras en un ascensor dices buenos días y te miran, mudos, como a un marciano, que quieres ceder el paso a una señora y te da con el paraguas, qué se ha creído usted, que hay quién comenta (ba) como tres personas diferentes, si es que hay gente para todo, hay gente hasta para venir aquí cada día. Qué bien.

Tú no te aburrirás ¿no? (sonríe J), qué paciencia tienes (y silba E), una vez leí un libro (confiesa G), antes te comentaban más (me reprocha A), qué quiere que le haga, antes es antes y ahora es el día en el que llevo cinco años aquí, un montón de entradas, ni las cuento, gracias (tres), gracias (cuatro), relatando viajes y viejos momentos, los de ahora e imaginando los que vendrán, aquel amor que no pudo ser, el que es, los que hibernan para la próxima reencarnación, los platónicos y el único, amor en cada línea de esta bitácora en este montón de meses que ya estoy pensando en lo de la próxima semana. No sé cuanto más seguiré, últimamente me faltan fuerzas, motivos, inspiración, voy con la lengua fuera, me faltan horas, vale, me tranquilizo, soy menos exigente, no voy a ganar ningún premio de literatura, me conformo con ganar amigos, además tengo suerte, hasta ahora no ha venido ningún tocapelotas (bueno, sí, uno, pero es amigo), que llega el típico y te amarga, que si esto que si lo otro, pues no, aquí viene gente maja, personas que aprecian el esfuerzo y animan. Guapos. Os abrazo.

Este Glup 2.0 no pretende en absoluto lograr ningún record, ni ser la página más leída, ni siquiera la más visitada. Tengo bastante con saber quién y cómo soy. Por supuesto que quiero que me quieran. Tengo la inmensa suerte de haber sido siempre muy querido, por mi familia, mis amigos y por algunas amigas. Lo que escribo escrito queda. Precisamente escribo por eso. Sin miedo, sin problemas, sin comerme el tarro. Escribir es de valientes, de locos, de inconscientes. Soy todo eso. Y más.

Conozco personas que no quieren conocer a nadie más, al parecer han llenado su cupo de amistades, de afectos, no, yo quiero conocer a todos, quiero aprender con todos a poder ser tan ingenuo como ahora y hablar así, tan llano, tan fácil, tan sincero, tan con el corazón, sin disimulos. Todo es tan sencillo, consiste en ser sencillo, aunque nadie entienda nada, yo no entiendo nada, sé que estoy vivo, con fuerza, que quiero saber, dar, estar con la gente que quiero. Me emociono,

Mira cómo ha crecido este blog, está hecho un chico mayor, que le quedan cortos los pantalones, que ha vuelto al principio, la b con la a, ba, desde mi mama me mima hasta desde el fondo de ti y arrodillado un niño triste como yo nos mira y así se van los días, tantos, tanto compartido, que abro en una fecha y así era, otra y así era entonces, somos, seguimos aquí, os leo, os veo, gracias (cinco) por venir, tantas veces, sin vosotros cierro el chiringuito, qué paciencia, has llegado hasta aquí, resumo, hoy se cumplen cinco años de este viaje glup2.blogspot.com y sigo tan ilusionado como ese día 8 de febrero del 2007. Muchas gracias (seis).

Love me, please love me.

Love me, please, love me.

2012-02-07T08:33:00.000+01:00

Michel Polnareff es un compositor francés nacido en la Villa de Nérac (Lot et Garonne) en el seno de una familia de músicos.

Comenzó su carrera musical tocando la guitarra en las escalinatas de la basílica del Sacré Coeur. Fue muy popular a mediados de los sesenta y su éxito se prolongó hasta los ochenta, perdurando hasta nuestros días.

Su primer gran éxito fue en 1966, “La Poupée qui fait non”. (Esta canción se grabó en Londres con la participación de Jimmy Page que trabajaba como músico de sesión).

Después, en 1967, triunfó con “Love me please, love me”.

En 1971, tras dejar atrás una década plagada de éxitos comerciales algo enturbiada por su extravagante y polémica imagen personal, Michel publicó el álbum “Polnareff´s” que está considerado como una obra maestra del pop psicodélico francés.

Encontré en Youtube este vídeo y me resultó curioso.

Love me, please love me.
je suis fou de vous.
pourquoi vous moquez-vous chaque jour de mon pauvre amour ?
love me, please love me.
je suis fou de vous.
vraiment prenez-vous tant de plaisir à me voir souffrir.
si j'en crois votre silence, vos yeux pleins d'ennui.
nul espoir n'est permis.
pourtant je veux jouer ma chance. même si, même si.
je devais y brûler ma vie.
love me, please love me.
je suis fou de vous.
mais vous moquerez-vous toujours de mon pauvre amour ?
devant tant d'indifférence, parfois j'ai envie
de me fondre dans la nuit.
au matin je reprends confiance,
je me dis, je me dis,
tout pourrait changer aujourd'hui.
love me, please love me.

Michel Polnareff -

Mañana es un día especial y estoy escribiendo un post largo.

Eso de llamar post a lo que escribo se me hace bastante raro.

No sé cómo debería llamarlo.

En cualquier caso tendréis que esperar a mañana.

Os dejo con Polnareff.

Por cierto ¿le conocías?

322

2012-02-06T00:00:00.004+01:00

“Me dije que uno escribe siempre sobre el cuerpo muerto del mundo, y también sobre el cuerpo muerto del amor. Que es en los estados de ausencia donde se hunde el escrito, no para reemplazar nada de lo que ha sido vivido o supuestamente ha sido, sino para consignar el desierto dejado por ello.” Marguerite Duras

Llueve tanto que escribo en blanco y negro.

Busco el color en el 322.

No tanto para ser entendido en la individualidad sino para cumplir una obligación, preguntarme por el sentido de este espacio, impedir la peligrosa tendencia a lo hueco.

Siete vacíos días por delante, siete, para llenarlos de contenido.

Los caballos pasan a toda velocidad por la derecha y por la izquierda, no me acostumbro a ser rebasado una y otra vez. Recuerdo cuando fui un jinete que ganaba.

Los fantasmas están ahí enfrente, sin rostro, ensabanados, me miran, puedo llegar a sentirme culpable de lo que hago y de lo que no, en la continuidad, en la finitud, siga o me pare. Un problema.

No hay censura, de momento.

Tampoco hay tiempo para experimentos, otros lenguajes, estilos pasados de moda aunque a muchos les parezcan nuevos, innovar con asociación libre de ideas, músicas, imágenes oscuras o verdes, trucos de prestidigitador aficionado.

Al final solo hay trabajo, evitar la incomunicación, buscar un personaje, I Oigeé o Parker, Pedro o nadie, decir, pintar el absurdo de la existencia, el absurdo de querer recordarlo cada día.

Este es un espacio de jazz, así somos, es un espejo.

Pregunto a mis amigos si son felices, me miran sorprendidos.

¿Esto es lo que esperabais?

¿Estáis contentos con los que hacéis?

Abrazo a mis amigas y se separan con dulce firmeza.

¿Veremos algún día el amanecer?

¿Roncas, cariño?

Me baño en el sentido de la vida y recuerdo cuando me ahogaba, no hace tanto.

Ahí fuera llueve, mucho.

Busco el color en el 322.

Solo es trabajo, la música viene sola, la comparto.

Os agradezco tanto que vengáis, silenciosos y constantes, amables, amistosos.

Solo deseo no perder el estímulo como una hoguera que no cesa, que la rutina no me haga olvidar nada.

Cada día la estadística me informa de los visitantes. 322. Nunca vuestra mirada es sobrepasada por la cifra. 322. Nunca dejo de pensar en los que venís, en cada uno, gracias.

Os quiero.

Betty Wright & The Roots: Grapes On A Vine ft. Lil' Wayne by S-CurveRecords

Varios de domingo..

2012-02-05T09:03:00.007+01:00

Queridos míos, he encontrado el reproductor de música que estaba buscando. Ahí, en la parte superior. 50 canciones, para escoger una click en las 4 rayitas, arriba a la derecha. Si te gusta, escuchas, si no te gusta lo paras. Click, así de sencillo. No molesta, es leve, no interfiere en el resto del blog, hace lo que debe hacer. Que no te gusta esa música, tú mismo, que quieres alguna canción concreta, vale, pide y se te complacerá, esta es una sección volcada al oyente, al que escucha, al lector, incluso al que lee, a todos, humanos o no (me he enterado que entran gatos y flores). Por cierto, si quieres que escriba sobre algo concreto, pide, pedid y se os dará. Para otro tipo de peticiones…bueno, hay una lista de espera, apúntate.

Llueve, llueve sin parar, hace un frío intenso y qué, estamos en invierno, es lo que toca. Estoy contento.

“Los seres humanos somos infieles por naturaleza” (click)

Hoy era la última tarde

Usted no paraba de hablar
-lo hubiese matado-
y a mí me ardían las uñas cuando nos despedimos
en la parada del autobús.

Ni un sólo beso.

Almudena Guzmán

Pues eso, que hace frío

Joan Colom- Barrio Chino

2012-02-04T21:18:00.001+01:00

Joan Colom i Altemir (Barcelona, 1921) es un fotógrafo catalán, uno de los pioneros en la composición de series fotográficas.

Biografía

Nació en 1921 en Barcelona. Tras estudiar contabilidad y trabajar en una empresa se inició, de forma autodidacta, en el mundo de la fotografía ingresando en 1957 en la Agrupación Fotográfica de Cataluña (AFC). Asimismo el año 1960 participó en la creación del grupo artístico "El Mussol".

En 2002 fue galardonado con el Premio Nacional de Fotografía concedido por el Ministerio de Cultura de España, en 2003 con la Medalla de Oro al Mérito Cultural concedida por elAyuntamiento de Barcelona, en 2004 con el Premio Nacional de Artes Visuales y en 2006 con laCruz de San Jorge, concedidas estas dos últimas distinciones por la Generalidad de Cataluña.

Actividad fotográfica

En 1958 inició su actividad presentando un seguido de fotografías al IV Salón Internacional de Fotografía de Murcia, del cual recibió el séptimo premio. Ese año empezó a interesarse por la realidad existente en el Barrio Chino de Barcelona, el actual Raval, convirtiéndose en uno de los principales ojos de la realidad existente.

En 1962 viajó a París seleccionado en una muestra de la fotografía española del momento, al lado, entre otros, de Xavier Miserachs y Oriol Maspons y agrupados en el movimiento denominado "Nova Vanguàrdia", los cuales serían los precursores de la composición en series fotográficas, e inspirados fuertemente en los trabajos de Francesc Catalá Roca, Cartier-Bresson o Man Ray.

(De Wikipedia)

Mirada triste del sábado.

2012-02-04T00:00:00.001+01:00

Betty Wright and The Roots - Old Songs by DJ Dan Buskirk

Ella siempre dice no.

2012-02-03T00:06:00.004+01:00

Para G.

Ella siempre dice no, por principio, por hábito, obstinada, ausente.

Esta es la historia de toda una vida, de un amor duradero y no correspondido.

Desde niños, jugando al escondite, a pillar, a campo quemado, decía no. ¿Quieres jugar en mi equipo? No. ¿Quieres que nos escondamos juntos? No.
Ella todavía llevaba calcetines, le pedí una cita. No. ¿Quieres que salgamos a pasear por la alameda? No. ¿Quieres darme un beso? Noooo.

Pasaba el tiempo. Ella fue por un lado, yo por otro. A veces la veía del brazo de un robusto mozo, sonriente. Me moría de celos, de envidia. Siempre buscaba la ocasión de llamarle por teléfono. ¿Quieres que estudiemos juntos? No. ¿El domingo estarás sola? No.

Se casó, así, como lo digo. Con el robusto no, con otro, con un intelectual de gafas gruesas, bastante mayor, bajito, feo. Se me cayó el mundo encima. Quiero darte mi enhorabuena. No hace falta. ¿Podremos hablar algún día? No.

La vida siguió. Perdí su pista pero seguía en mi cabeza, confieso que no pude olvidarla. Me casé. Tuvimos un hijo. Vinieron los momentos malos, luego regulares, otra vez malos en lo económico, también. El matrimonio no lo soportó, nos separamos, cambié de ciudad.

No voy a contar los años siguientes, fueron duros. En mi pecho seguía conservando el recuerdo de aquella mujer que siempre me dijo no. Quizás por eso no podía olvidarla. Un día visitando una oficina, la encontré, trabajaba allí, estaba muy cambiada, al momento supe que aún la amaba Le pregunté: ¿me recuerdas? No-contestó -. Soy este hombre que siempre te ha amado. Le di todo tipo de detalles, de momentos presentidos. No caigo–dijo -. Aún así me contó que estaba divorciada, que su matrimonio no salió bien, que no tenía hijos, que vivía sola. Me envalentoné. ¿Quieres que tomemos un café? No–respondió -.

Sin desmayo seguí rondándola los siguientes años. Ella, también sin desmayo, dijo que no a todos mis requerimientos. ¿Quieres que vivamos juntos? No. ¿Quieres que hagamos el amor? Nooo.

Me jubilé, la verdad es que estaba aburrido de trabajar. Con tanto tiempo libre pensé más en ella, si cabe. Rondaba el portal de su trabajo, como un niño, como un viejo. Ni caso, ella no me hacía ni caso. Durante una temporada no pude verla, no iba a la oficina. Al cabo de unos días me enteré que estaba enferma. ¿Necesitas algo? No. ¿Te preparo un caldo? No.

Tengo 70 años, estoy con un ramo de flores entre los brazos. ¿Quieres que las deje aquí? Sé que ahí abajo, a dos metros de profundidad ella está pensando... No

café preto - dandara (letra: cannibal. música: cannibal, dj bruno pedrosa, pi-r, areia) by cafepreto

Despidos

2012-02-02T07:02:00.007+01:00

Dirk de Herder

El hombre, un animal mamífero

El hombre es un animal mamífero, como el resto de los mamíferos es un animal vertebrado, vivíparo y recién nacido se alimenta de leche materna. Además de estas características comunes, el hombre tiene otras que le diferencian de todos los mamíferos:

El hombre es el único animal que anda erguido. Su postura natural es la bípeda, es decir, se desplaza sobre dos piernas, y todo su cuerpo está modificado por esta condición.
El hombre es el único animal capaz de pensar y progresar. El desarrollo del encéfalo ha permitido a las personas realizar actividades inteligentes, reflexionar sobre ellas mismas y progresar.
El hombre es el único animal que posee un lenguaje. Con el lenguaje elabora mensajes de muy diferente complejidad con los que se comunica con sus semejantes.

Leo esto y no sé si estoy muy de acuerdo. Sobre todo en eso de “pensar y progresar”. Tampoco en lo de “elaborar mensajes de muy diferente complejidad”. En fin.

En cualquier caso soy un mamífero que aspira a inspirarse mientras chapotea en el afán de lograr en el lector ese momento en el que tiemblan las pupilas y en la garganta vibra algo como un suspiro de flores.

Me asomo a una ventana de peces y veo la luz que se refleja en el estanque donde se ahogó la música de café y a partir de ahí (ella lo entiende)…

Entre visitas, esperas en antesalas luminosas y otras actividades intento juntar estas cosas sin demasiado entusiasmo mientras lo real, la bestia parda de la realidad pega dentelladas despiadadas.

Vuelvo a la oficina y nos dan la noticia del despido de un compañero, así, fulminante, improcedente. Desde la dirección nos lo comunican con ceremonia, con una retórica pasada de moda, pueril. Hijos de puta. Salgo del despacho y los teléfonos no paran de sonar. Nos informan de más despidos en otras delegaciones. Trabajadores ejemplares con años en la empresa, personas con familia, con obligaciones, con sueños, con futuro incierto a partir de ahora.

¿Qué hago aquí escribiendo?

Quizás es el momento de empezar a preparar la hoguera.

Mangala Camara

Crear

2012-02-01T00:00:00.000+01:00

Crear no es imaginación, es correr el gran riesgo de poseer la realidad. (Clarice Lispestor.)

Henri Cartier-Bresson definió el cine como la imagen siguiente. Según decía, el cine es siempre lo que viene después, no tanto la imagen vista, la proyectada en la pantalla, como lo que viene luego, aquella que está capturada en la sucesión. La imagen siguiente es aquel “disfrútame” que me susurraba al oído, tendidos sobre su cama en la casa cerca de la playa. Y nos disfrutábamos con lentitud, sin saber cómo había empezado aquella comunión, pero bendiciéndola entre suspiros, caricias y movimientos suaves. Me sorprendió su pregunta: “¿a qué mujer has querido más?” Respondí sin vacilar: “a mi madre”. Ella replicó: “no, me refiero a otro tipo de amor”. Hice memoria y noche a noche fui dejando sobre su piel la corta historia de mis amores, algo así como lo que hizo Carole Mallory, que vendió a la Universidad de Harvard siete cajas con fotos, manuscritos y cartas relacionadas con Norman Mailer. “Me daba clases de escritura, hacíamos el amor y luego nos íbamos a comer…en cualquier orden”, reconocía la ex alumna y amante del escritor. Entre ese material vendido figuraban dos relatos de alto voltaje escritos por ella. El más largo nació de una apuesta: Mailer le retó a detallar en 50 páginas cómo hacían el amor. Ganó ella: “Norman era un verdadero hombre y sabía lo que hacía”. Aprendí mucho de Norman, por eso Ella se sorprendió cuando le pedí un pañuelo. de seda. Es posible que no estuviera acostumbrada a esos juegos pero no opuso resistencia, al contrario, cuando até con suavidad sus manos me miró sonriente, dejándome hacer. Lo hicimos, sin pensar en Mélich que define la finitud como algo muy distinto a la condición mortal. Según él la finitud es la asignación de un tiempo para la vida: nuestro tiempo, el fragmento de eternidad que, feliz o infelizmente, nos ha sido deparado. La finitud es la contingencia que se traza entre los hitos del tiempo humano, entre nacimiento y muerte. Para Mélich entonces no es la desdicha de una naturaleza caída o la penumbra de un cuerpo que poco a poco se va descomponiendo, sino el trayecto que lleva al final, aunque no el final mismo. No es pues una cuestión religiosa la que se juega en la finitud, sino que es ética. La finitud sería la vida misma, puro trayecto, transito, devenir, transcurrencia y avatar. Al menos esto interpreta Enrique Lynch mientras estoy en mitad de una escalera, no recuerdo si subo o si bajo, sí recuerdo cuando pisé el primer escalón. En aquel momento supe que no había vuelta atrás. Es como la infidelidad, siempre hay un primer escalón, después de eso todas son escaleras mecánicas, algo parecido a las que pinta Escher, lo malo es si en un tramo te cruzas con tu pareja y no la reconoces, la ceguera del desamor, como Katrine Madsen canta: La mirada de amor está diciendo mucho más que lo que las palabras podrían decir. Por eso busco su mirada, y la tuya, recomponiendo el gesto me quedo así, aquí, leyendo esas tragedias del ya no más amor, las soledades, el dolor anónimo, el del otros. Leo a Cortázar, a Coetzze, a Neruda, a Dylan Thomas y rompo en carcajadas. No se pongan tan serios. Codazos, egos empujando, hay sitio al fondo, pasen y vean, en estas fechas ya se sabe, menos mal que esto no se paga, ni se cobra ¿o sí se cobra?, ¿alguien nos lee?, ¿alguien critica? Walter Benjamin dice que los tontos lamentan la decadencia de la crítica. Pues su momento hace mucho que pasó. La crítica es un asunto de distanciamiento correcto. Estaba muy cómoda en un mundo donde las perspectivas y prospecciones contaban y donde era todavía posible adoptar un punto de vista. Ahora las cosas presionan demasiado estrechamente a la sociedad humana. Exacto ¿hay alguien ahí? Nadie critica. Tantas palabras, tanto silencio. Yo sufro más que usted. No, yo sufro más. Ya, que se lo cree. Pues mira quién habla. No me gusta como escribes. Ni a mí como lees tú. Oiga, no me tutee. No es un tuteo, es una afrenta. Un momento, que es la hora del informativo en televisión. Ay. Disculpe, estoy leyendo los diarios, pero esto ni hay que leerlo todo ni en secuencia particular: los párrafos no son simples referencias, son estructuras que incorporan formas espaciales de percepción y de conciencia. Oh. Perdone ¿qué decía? es que se me ha roto la risa. Juegos de niños. Sí. Aquí. Estómagos contentos. Dos mundos. Millones de mundos. Un ojo invisible mirándonos. Ja. No me creo nada. Escribir no es vivir. Escribir es mentir. Escribir es imaginar. ¿Escribir es dar? no, es recibir, lo que yo te diga. Escribir es escribir. Escribir es amar. Escribir... Amar... Eso, sigan leyendo (me), les deseo paciencia para continuar con esta lectura. Si escriben...que sepan leerles...que sepan que el uróboros u ouroboros (del Griego "ουροβóρος") es un símbolo ancestral que muestra a un gusano, una serpiente o un dragón engullendo su propia cola y formando así un círculo. Según la Enciclopedia Británica, el Uróboros u Ouraboros, es la emblemática serpiente del Antiguo Egipto y la Antigua Grecia, representada con su cola en su boca, devorándose continuamente a sí misma. Expresa la unidad de todas las cosas, las materiales y las espirituales, que nunca desaparecen sino que cambian de forma perpetua en un ciclo eterno de destrucción y nueva creación, al igual que representa la infinidad. ¿Ves? Como un uróboro nunca desaparece mi gusto por escucharte, me hables de tejados con aguas, de playas o de sentimientos. Me gusta acariciarte, ya sea la espalda, un pecho o esa línea debajo del ombligo, tocarte, besarte, morderte, abrazarte, hablarte al oído, reírnos desnudos, tapar tus ojos, lamer tu piel, seguir hasta no sé dónde (“pero…bueno…”) , escuchar tus gemidos apenas contenidos, ver tus ojos que chispean, notar que te descontrolas, que pierde los papeles, que te abandonas, que te gusta, entrar en ti y desvanecernos juntos, ignorar que al principio, sólo se fusilaba a hombres judíos, pero partir de agosto de 1941, también a mujeres y niños: “No tenía derecho a exterminar a los hombres y dejar que los niños crecieran y se vengaran de nuestros hijos y nietos”. Suceden escenas increíbles. Himmler ordena a las SS en Bielorrusia “arrojar a las mujeres judías a los pantanos”. Ellos notifican:”No tuvo el éxito esperado; los pantanos no son suficientemente profundos para permitir que se hundan”. Ahí el viento gritaba María y no recuerdo si en ese año había nacido pero tenía el LP “Are you Experienced” y a Gloria y a Sol les horrorizaba y eso me hacía diferente por una parte y por otra me preocupaba ya que no veía la forma de encontrar gustos comunes y no tenía experiencia - creo que ahora tampoco- para sorprenderles con otras músicas ya que estaba enganchado a Gerry and the Pacemakers y a Electric Prunes, entre otros grupos y ellas eran más de Mina y “Ciudad solitaria” –todas las calles llenas de gente están- y estaba Carmen que ni siquiera sé si le gustaba la música y que ahora se ha vuelto amnésica según para qué cosas o soy yo el que ha cambiado los recuerdos grises por azules y así no hay quién lleve un riguroso estudio de lo que no era, aunque sigo intentando cenas nostálgicas, reuniones en las que hablamos de todo y todo es esto y esto es nada y escribo para, siendo el mismo, ser otro y salir a ver, a escuchar, a decir, a estar a la sombra de un árbol y sentir la vida, así, toc, toc, con el corazón en una canción de Jimi Hendrix, que no les gustaba a Gloria ni a Sol y que a mí, entonces, sin haber nacido todavía, me hacía intuir un mundo diferente mientras el viento gritaba María y Marshall McLuhan sonreía al decir que "El explorador es un ser absolutamente ilógico. Jamás sabe en qué momento va a hacer un descubrimiento extraordinario. Y la lógica es un término que carece de sentido cuando se aplica al explorador". No explico nada. Exploro". Esto no es ni siquiera un acercamiento al borde de una exploración, te lo digo, no creas que se me han agotado las palabras, que mis fuentes del Nilo se han secado, que no sé ya qué decirte. Puedo llenar pirámides con tanto como me inspiras, con tanta pasión como levantas en mi alma, si me lo decía David Hume: una razón evidente de que muchos no tengan un sentimiento apropiado de la belleza es la falta de esa delicadeza de la imaginación necesaria para ser sensible a las emociones más sutiles. Cada cual pretende tener esa delicadeza, habla de ella y quisiera regular a partir de ella todo gusto o sentimiento. No regulo mi delicadeza contigo, tentadora, virtuosa, atractiva, monja, pecadora, con tu lado canalla, con tu lado oscuro, con tu lado brillante, con tu represión, con tu comprensión, con tu curiosidad, con tus deseos de ser tú, la que eres, la que no has podido ser, la que siempre has sido, con tu dulzura, con tu cara B, con tu genio entre tanta suavidad, con tu firmeza, con tu miedo, con tu fortaleza, con tu necesidad de que te quieran, con tanto como eres, tú sola, sin necesidad de nadie, de demostrárselo a nadie, tan sexy, voz mimosa, posturas provocativas, domesticadora de gallos, domadora de tigres machos, tanto, que estoy de acuerdo con Pablo Antoñana en que escribir aminora el dolor. Pero no mata el mal. Y el revés de la moneda es que el dolor o sufrimiento gratuito de quién escribe produce inmediatamente un placer. El escritor es un peregrino de lo absurdo, siempre estará insatisfecho, siempre vivirá en la duda, en el desencanto y en la amargura del no es esto, no es esto” y quizás no lo sea pero mire usted, vacíe los prejuicios que sobre mí tiene como si fuese un crustáceo al que se come los adentros, un centollo sabroso que fue y ya no es, míreme, doña, como a un hombre que conociste hace ya y al que la vida, como a todos, transformó en este que es. Es decir que somos y no somos, que fuimos y somos, los mismos pero otros. Y no quiero dejarte aquí un revoltijo de sí pero no, sino de esto es, o algo así. Ya no sé cómo, si tú estabas asomada en la proa del barco o si yo lo embarranqué en algún arenal costero, sé que naufragamos. Aquí estamos, confundidos, en la isla de desearnos con miedo, de sentir los gritos del alma, de la carne, de querernos comer y no atrevernos. Puede ser que nos falten bendiciones, normas, reglas, consentimiento moral, el libro que diga esto sí, que permita, el visto bueno de quién no puede darlo. Puede ser que nos sobren ganas, de principiantes, de ávidos vigías del placer, que pensemos, pienses, que algo tan dulce deber ser malo por fuerza. Porque, ay, algo nos grita y nos impulsa, un diablo nos tienta, nos tienta mucho, nos hablamos en susurros y el día comienza, aún no ha amanecido, con promesas que esto es lo que tenemos, la vida, las obligaciones, los secretos, este hilo tan frágil, tan fuerte, un bramante que no podemos cortar aunque no nos convengamos, seamos amigos, primos o habitantes del país de todas las ilusiones. Mis besos atraviesan las marismas y se posan en tu frente, buscan tu boca, aunque las escondas, hasta que seas tú y busques la mía, desvergonzada y tú, dueña de tus deseos y de satisfacerlos, deseo del Otro y falta de ser:" No sólo hay que buscar (en el síntoma) el significante inconsciente sino también la expresión del deseo que ese significante elucida. La duración del deseo inconsciente es inextinguible; pero el deseo está sometido a las figuras del significante. Material finito. El inconsciente no está en lo recóndito, sino ahí en la intemperie del lenguaje. "Et je me révéle dans le langage a travers l’Autre. " El Otro. El lugar de Ya-Nadie. Inscrito en la demanda de amor: la falta de ser, cuyo lazo es el Otro. El deseo inconsciente, el deseo del Otro. ¿Quién habla? El Otro. Wo es war soll Ich werden dijo el Maestro Freud. Una frase célebre de difícil traducción. "El yo debe desalojar al Ello", propone Marie Bonaparte. "Yo debo advenir allí donde estaba el Ello", prefiere Lacan. Yo debo advenir allí donde estaba el Inconsciente. El origen. Se escabulle un sujeto al que nada puede satisfacer. Se vocifera que el Universo es un defecto en la pureza del no-ser. Metáfora: ser. Metonimia: falta,” por eso esta metonimia es que me faltas, son cortos los días, llenos de acasos e incertidumbre, de gozo, de miedo, de pasar a planos desconocidos. También son largos, mirando por la ventana, esperando que llegue quién quizás ni siquiera ha partido. Esperamos lo que no tenemos, caminamos por senderos conocidos, nadie va de excursión a la Luna, somos como somos y la única esperanza es pintarnos el alma de verde. Bostezamos en la madrugada, nos miramos dentro preguntándonos donde estuvo el principio y porqué seguimos vestidos de esperanza. Somos como éramos y los viernes se retuercen entre vientos de cambio y árboles mecidos por un fuerte viento del este. Un día hay nubes y otro llueve, eso debe ser el paso por el desfiladero que salva las montañas del miedo. Y no pasa nada, excepto este 2009 tan largo, tan lleno de ansiedad por escuchar tu voz, te regalo este poema de Juan Antonio González Iglesias: Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte/ Pero lo que presiento no se parece en nada/ a la común tristeza. Más bien es certidumbre/ de la totalidad de mis días en este/mundo donde he podido encontrarme contigo. Bello, pero no lo suficiente ¿qué demonios se necesita para sentir? ¿Saaabes? pregunta con gesto lánguido la madre de la hija de un torero, una rubia oxigenada con cara demacrada y nariz achatada mientras la audiencia sube ante tamaño sufrimiento, es una víctima reciclada en triunfadora y “a por ellos, oé, a por ellos, oé” gritan las masas mientras unos cuantos mocetones con camisetas uniformadas saltan, se abrazan, se empujan, ríen, seguramente pensando en el dinero que se están metiendo al bolsillo. Qué nivel, Maribel. País. ¡Viva la cultura! Y la experiencia propia, como la de la escritora Mary Roach que en su libro Bonk sobre la investigación científica de la cópula, se quiso aproximar tanto a la ciencia que estudia el placer sexual que acabó metiendo un sensor en su vagina para medir sus reacciones mientras veía una película porno. Sin sensor, espero, ya no sé si es casualidad o intuición, pero te llamo por teléfono y siempre te pillo en un antes, durante o después, quitándote las medias, cambiándote de ropa para salir o porque entras, medio vestida, o en la ducha, desnuda. No me lo digas, miénteme, di que estás con abrigo, con un gorro de astracán. Ay, olvidas que he acariciado tu cuerpo, que te he besado sin brújula, que me quedo extasiado cuando te abrazo, que sueño con estar acostado al lado de tu cuerpo desnudo. Y Amy Winehouse y tú me decís que no, eso no, no, no. Por eso Jean Baudrillard y yo debemos Recobrar la ilusión radical, ya que la ilusión no tiene historia. La forma estética sí. Pero por tener una historia tiene además solo un tiempo, y es ahora, sin duda, cuando asistimos al desvanecimiento de la forma convencional, de la forma estética del simulacro incondicional, es decir, en cierto modo, de una escena primitiva de la ilusión por la que retrocederíamos a los rituales y fantasmagorías inhumanos de culturas anteriores a la nuestra. Pero así, ¿dónde vamos? Tirar cabras desde un campanario, ver películas codificadas, un campeonato de escupitajos, o de quién mea más lejos, quién la tiene más larga, una carrera de zafiedad, una increíble escalada del mal gusto, una competición de brutos, supervivientes que adelgazan hasta no caber en sus bikinis de marca, comer carne cruda, rebozarse en sus propios excrementos, programas extremos, emociones extremas, placer inmediato, se nos ha ido la olla. “Anunga ranga, andaua, andaua” lo próximo es la comunicación por gruñidos, ugh, grrrf, grrrf, brrhch. Ya en Corintios se lee: cuando era niño hablaba y pensaba como un niño. Cuando me hice mayor aparqué mi infancia. Y ya que estaba aparcada, ayer estuve en Rusia con Javier. Hablamos y hablamos. Después vinieron M y otras muchas personas conocidas. La tarde noche formó un tapiz de humanidad tan bello que regresé a casa sintiéndome partícipe de la gran aventura de estar vivo. Aunque conocí tantas historias reales que las que imagino aquí se quedan en cuentos para niños y es tiempo para que Ana Rosetti y yo te recitemos al oído eso de dime, en dónde, en qué avenida tus pies,/ por dónde el rastro, en qué sendero/Tus piernas, esas cintas que el vello deshilacha / y en la ojiva, el pubis, manojo de tu vientre,/la dovela./Crece en tu torno el gladiolo,/llave anal, violador perenne,/ y tres diosas/quieren morder contigo la manzana./La negra mariposa se entretuvo en tu pecho,/en la brizna más rosa ya tiernamente liba./Y tu rostro, en lo alto, ignora todo el fruto/que tu mano contiene./ No lo ignores, pero relájate que, sí, de tanto encogerte por frío y recuerdos malos te vas a absorber por el ombligo y te vas a dar vuelta, una madeja de señorita, un recuerdo de la chica que reía con la cara iluminada, de la mujer hacia la que se volvían todas las miradas playeras, con burka o bikini, con pamela o con el pelo al viento de no saber que estamos de paso, que la tensión se sube a la cabeza y lo mismo se te va el santo al cielo y esto es un infierno imposible de salir sin guía o báculo, sin mapa o piedras blancas dejadas por el último caminante del bosque en que se convierten los pensamientos negros, esos que te muerden algunas noches cuando dejas en la balanza que dos horas gozosas no compensan semanas de espera de no saber qué, o quién, si ya todo está dicho, escrito y ni te imaginabas que de una llamada iban a salir tantos problemas, este agobio de un macho en celo, que no celoso, que te requiebra y quiere prender la hoguera mientras tú aplicas extintores de sentido común y calma, mordiéndote los hígados, ya lo sé, pero en tu puesto, digna como una abadesa de un monasterio burgalés, estoica como una santa Teresa del Niño Jesús, señora como la que más, estaríamos buenos si nos dejásemos llevar por nuestros más bajos instintos, quiá, prudencia y serenidad, cilicios y codos en el pecho del bailarín, distancia y alambres de espinos si hace falta, que no lo hará, pero por si acaso, el amor en un pedestal, la amistad en una urna, nosotros tonteando como chiquillos sin saber donde nos lleva y tú, ahora, dentro de un rato, a yoga, a relajarte con Meyrowitz que se preguntaba: ¿Por qué y cómo las tecnologías que crean nuevos vínculos entre lugares y personas pueden llevar a un cambio fundamentalmente en la estructura de la sociedad o en el comportamiento social? Y es que esta tecnología no impide que cambie el viento de los días, hoy sopla fuerte, mal, torcido, raro, bullicioso, se mete por las orejas, por la nariz, nos despeina el alma, nos llena de presagios, de inquietud, de algo negro ahí sentado, esperando, inquietante, una presencia intuida detrás de la pared del tiempo. Caminamos con la cabeza entre los hombros, las manos en los bolsillos, la bufanda cubriéndonos la boca del sentir, los pies esquivando los charcos de la tormenta interior. No quiero que hoy sea una de esas veces porque no es extraño que John Cage dijera de McLuhan: En sus escritos me gusta el modo en que salta de un parágrafo al sucesivo sin un nexo lógico (...) deja un espacio, un intervalo que permite al lector, estimulado, razonar por su propia cuenta. Saltando así llegué a la conclusión de que esto es muy fuerte para la mente, en serio. Sin decir nada del cuerpo, desmadejado y tenso, frío y caliente, lleno de contrastes, mi cabeza luchando con mis muslos, con mis manos que acarician el aire. No entiendo cómo se puede desear así. Y es que, Bella, cuando nos amamos, de forma natural se juntan en ti la imagen de una niña ávida de sensaciones nuevas, la mujer experimentada que me acaricia sin pudor, la hembra que gime, la experimentada que selecciona posturas, la dulce que musita ternuras, la recatada que junta sus muslos sin querer mostrar sus tesoros, la descarada que obedece a mis dedos ansiosos que te surcan y tocan, que te llevan del espejo a las sábanas, del borde de la cama a la almohada conteniendo tus pechos que beso con tanta ternura que no sé cómo no me desmayo. También está la generosa, la que me pide que goce con ella, que la disfrute, ay, sin saber que estar a su lado, así, es el máximo disfrute, eres un regalo de los dioses, un privilegio, un milagro de los que ocurren una sola vez en la vida, un problema para este pobre hombre que sueña con besar tu cuello, seguir con mis labios hasta tu ombligo y de ahí que sea lo que dios quiera. Pero tu NO de ahora es mi NO y uno es un caballero –lástima- y me quedo con este velo de deseo en la garganta, este cuerpo alborotado y la cabeza dando vueltas a los recuerdos de tu cama. Lo peor es que te has vuelto mala y me tientas con voces tiernas, siguiéndome la corriente, dándome alas para después cortarlas, dejando que me haga ilusiones, doy un paso, dos y me cierras la puerta ¿Quién te ha enseñado estas cosas? ¿En qué manual has aprendido? Seductora. Por eso con Marguerite Duras pienso con frecuencia en esta imagen que sólo yo sigo viendo y de la que nunca he hablado… Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde. Para que no se haga tarde y podamos regresar a casa -en eso andamos- por si os habéis aburrido de este intento, lo seguirá recitando en la televisión un presentador con voz gangosa, cada día más gangosa, está claro que este buen hombre ya no cree nada de lo que lee, aunque si Pawels y Bergier piensan que las ondas magnéticas atraviesan la Tierra ¿por qué no puede viajar un pensamiento? Si todos los cuerpos emiten fuerzas invisibles, ¿por qué no pueden emitir un cuerpo astral? Si existe una cuarta dimensión, ¿será ésta del dominio de los espíritus?. Madame Curie, Crookes, Lodge, hacen bailar los veladores. Edison intenta construir un aparato para comunicarse con los muertos. Marconi, en 1901, cree haber captado mensajes de los marcianos. Simon Newcomb encuentra perfectamente natural que un médium materialice conchas frescas del Pacífico. Un temporal de irrealidad fantástica derriba a los buscadores de realidades. Eso es, buscar realidades, lo decía Clarice Lispestor al principio de este intento entre puentes: crear no es imaginación, es correr el gran riesgo de poseer la realidad. ¿Lo es?

(Roberto Ferri)

(14.12.2009)

Catarsis.

2012-01-31T00:00:00.000+01:00

“Spellbound” W Magazine, November 2010 photographer Alex Prager Irina Lazareanu

Catarsis.

Catarsis (del griego κάθαρσις kátharsis, purificación) es una palabra descrita en la definición de tragedia en la Poética de Aristóteles como purificación emocional, corporal, mental y religiosa. Mediante la experiencia de la compasión y el miedo (eleos y phobos), los espectadores de la tragedia experimentarían la purificación del alma de esas pasiones.

Según Aristóteles, la catarsis es la facultad de la tragedia de redimir (o "purificar") al espectador de sus propias bajas pasiones, al verlas proyectadas en los personajes de la obra, y al permitirle ver el castigo merecido e inevitable de éstas; pero sin experimentar dicho castigo él mismo. Al involucrarse en la trama, la audiencia puede experimentar dichas pasiones junto con los personajes, pero sin temor a sufrir sus verdaderos efectos. De modo que, después de presenciar la obra teatral, se entenderá mejor a sí mismo, y no repetirá la cadena de decisiones que llevaron a los personajes a su fatídico final.

En las tragedias clásicas, el motivo principal del infortunio es casi siempre la hybris, o el orgullo desmedido que hace a los mortales creerse superiores a los dioses, o que no los necesitan ni les deben honores. Dicho hybris es considerado como el más grave de los defectos, y la causa fundamental de todos los infortunios. De este modo la tragedia también alecciona y enseña al espectador respecto a los valores de la religión clásica. La catarsis es, pues, el medio por el cual los espectadores pueden evitar caer en dicho hybris.

En el psicoanálisis

Josef Breuer y Sigmund Freud, iniciadores del psicoanálisis, retomaron este concepto en sus primeros trabajos, y denominaron método catártico a la expresión o remembranza de una emoción o recuerdo reprimido durante el tratamiento, lo que generaría un "desbloqueo" súbito de dicha emoción o recuerdo, pero con un impacto duradero (y le permitiría luego al paciente, por ejemplo, entender mejor dicha emoción o evento o incluso hablar ampliamente sobre ello).

Leonard McCombe The dining car

Pongo orden. Tantos textos expuestos deben tener una explicación. Hay un algo ahí detrás que debe darle sentido. Lástima no ser lacaniano practicante, discípulo, asesor de almas atribuladas, yo qué sé, saber.

Aunque mejor no, mejor no estar afligido, no ser una isla, rumiar el desencanto solo en lo oscuro, utilizar la escritura como catarsis, lejos de cualquier intento psicológico, de explicar el para qué, dejar deslizarse las palabras al desamparo de la crítica, el análisis, que envejezcan, orgullosas, a veces fuera de lugar, otras en búsqueda de ese lugar, sin melancolía, mirando hacia delante, pues eso, martes, que no tengo tiempo para nada que no sea esto y lo otro y lo de más allá. Olé.

Lo sé.

2012-01-30T00:00:00.000+01:00

(Ballerina Mary Ellen Terry talking with her legs in a telephone booth. Photograph by Gordon Parks, 1952.)

Las tres palabras más extrañas

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.
Wislawa Scymborska

(Versión de Abel A. Murcia)

Recuerdo aquella película de Woody Allen en la que interpretaba un papel de espermatozoide. Conocedor de su destino, esperaba cumplir su cometido fecundador, o no, con inquietud, bromas nerviosas y frases ingeniosas.

Era una película pero imagino lo duro de ser un espermatozoide. No por nada, es que hay muchos, eres uno más, con absoluta uniformidad entre millones, apenas algo.

Solo ese, el distinguido, acierta, cumple, logra llegar a lo que se espera de él, o no.

Llevo años esperando en este lugar, sin otra luz que la palabra. Sin encogerme insisto sin esperar nada, o sí. Es duro ser uno más, ignorar si alguna vez acertarás. Lanzarse al vacío sin saber si ahí abajo está el infierno o las alas de un ángel tuerto. Aún así hago equilibrios en el borde y me dejo caer sin miedo, o sí.

Lo sé, hace tiempo que lo sé, en realidad solo importa el camino. Sales de aquí (un dedo señala un punto en el mapa) y llegas aquí (otro dedo señala otro punto, alejado del anterior). En ese trayecto está la esencia. Se sabe cuando se empieza, no se sabe cuando llega el final.

Somos compañeros de viaje, caminemos, hoy es otro día.

(Jacques Tati)

El blog de los amigos muertos

2012-01-29T00:01:00.001+01:00

El blog de los amigos muertos

Por: Javier Rodríguez Marcos | 27 de enero de 2012

Francisco Casavella fotografiado por Daniel Mordzinski.

Todo es extraño. Los favoritos de Internet tienen a veces algo de paisaje después de la batalla: el humo, los caídos, edificios en pie, ruinas… y ese silencio que llaman sepulcral. Nada produce más congoja que visitar los blogs de los muertos. Siguen ahí, en el limbo, detenidos por siempre el día que fallecieron, con sus inéditos, sus comentarios, lo que estaban leyendo, los proyectos, la biografía sin terminar aún. Se vuelve a ellos como de un viaje, en septiembre, mientras el calendario señala amarillento el mes de junio. El archivo de textos ha seguido corriendo en el vacío: enero, febrero, marzo… 2009, 2010, 2011... Es extraño, ya digo. Están allí más vivos que en sus libros, también más imperfectos, en marcha aún.

A veces, todavía, pincho en el blog de Tomás Segovia. Murió en noviembre pasado. Su bitácora está llena de tesoros por descubrir.

A veces, todavía, pincho en el blog de Francisco Casavella. Se murió en 2008. No sé si fue mi amigo (disculpen la primera persona). Nos escribimos mucho, hablamos por teléfono, nos vimos demasiado poco. Diría, eso sí, que lo tenía presente: qué pensará de esto, qué escribirá, dónde andará metido. Alguna vez llamó para avisar: “Desaparezco un tiempo”. Raro ¿no? Fue uno de los grandes narradores de las últimas décadas y un ensayista a la altura de los mayores. Las 1.000 páginas de Elevación, elegancia y entusiasmorecopiladas por Jordi Costa (Galaxia Gutenberg / Círculo de Lectores, 2009) son parte ya de la historia del ensayo español contemporáneo.

En ese libro está, precisamente, lo que escribió en su blog: sobre el Modiano guionista, sobre el Spielberg de Múnich (y Emmanuelle Negra), sobre el Günter Grass nazi adolescente, sobre House y su desternillante visita al hospital. Está en el libro, sí, pero a veces lo busco en Internet. Debajo del retrato cuelgan, escritas en 2006, sus “próximas aventuras”: El secreto de las fiestas (novela): Mondadori. Septiembre 2006. Lo que sé de los vampiros (novela): O como Napoleón dijo lo más certero sobre la Historia Universal, mientras huía de cientos de conejos. ¡Hecho real! En su librería en el 2007. La verdadera historia de la verdad (ensayo)...

Algunas aventuras llegaron a buen puerto –las fiestas eran una novela que andaba reescribiendo, los vampirosganaron el Nadal el año de su muerte (él llamaba “la cubitera” al trofeo del premio); otras, no. Ahora echamos de menos aquello que nunca tuvimos. Nos quedan sus historias de jesuitas cegados por las Luces y sus historias de una Barcelona a la que se le había corrido el rímel –ciudad de celofán-; sus palabras en el documental que Albert Pla y Lulú Martorell hicieron sobre Pepe Sales; suslecturas de Stanislaw Lem y Saul Bellow, Aaron Sorkin y Dr. Feelgood, Pío Baroja y Dan Brown. "No puedo dejar de felicitar a las editoriales de todo el mundo que en su día rechazaron la publicación de esta infamia y ahora no se arrepienten. Es la demostración de un resto de dignidad, no sólo en el mundo editorial, sino en el sistema mercantil", escribió en su reseña paraBabelia de El código Da Vinci.

“La vela que ardía por los dos cabos era su único modo de estar en el mundo. Emocionarse con esa combustión era un fin en sí mismo. Lo único importante, qué fácil es decirlo, consistía en no resignarse. En la actualidad, se echa de menos ese talante. Se echa mucho de menos esa lucha infatigable contra el miedo a vivir”. Es Casavella hablando de Cassavetes. Imposible no leerlo,una y otra vez, como un autorretrato.

Miradas para un sábado.

2012-01-28T08:00:00.001+01:00

(Fotografía de Andrea)(click)

Ivan Ayvazovsky, The Black Sea (1890’s)

Randall Exon, 2000

Alex Prager

Louis Faurer Twin Sisters, New York, 1948

(Ibai Acevedo)(click)

Foto

2012-01-27T16:59:00.000+01:00

Sedúcere (2)

2012-01-27T00:00:00.000+01:00

"Seducere es un antiguo verbo romano que quiere decir llevar a un lugar apartado. Atraer hacia sí fuera del mundo. Ser dux aparte. El reino de otro mundo. Seducir es lo contrario de desposar. En romano casarse se dice ducere, llevar. Ducere uxorem domun, llevar a la esposa a su casa. Por el contrario, se–ducere es separar a una mujer del domus, es llevarla a un lugar apartado, en la separación, en el secreto, en el secretus, primero “fuera de sí”, luego “lejos de los demás hombres”. (Vida secreta- Pascal Quignard)

No se puede vivir sin la palabra.
(Junto montañas de palabras y escucho detrás del muro: bah, es literatura.)
No se puede vivir sin amar.
(Perdido en una selva apasionada me llega un eco: no, fue solo sexo)
Pobre literatura, pobre sexo, pobre ingenuo.

También es difícil vivir en la palabra.

Ocurre que termina la fascinación y se disipa la credibilidad, con ella la verdad, después cae la capacidad de seducción –seducere- y ya no queda nada.

Nada.

Todo esto –cada día- es un viaje inútil.

Estaba ciego en la lucidez pero tú has hecho girar la locura.
Todo es visión, todo está libre de sentido.

(Antonio Gamoneda)

Un día después

2012-01-26T00:00:00.001+01:00

Talita se corrió un poco en la cama y se apoyó contra Traveler. Sabía que estaba otra vez de su lado, que no se había ahogado, que él la estaba sosteniendo a flor de agua y que en el fondo era una lástima, una maravillosa lástima. Los dos lo sintieron en el mismo instante, y resbalaron el uno hacia el otro como para caer en ellos mismos, en la tierra común donde las palabras y las caricias y las bocas los envolvían como la circunferencia al círculo, esas metáforas tranquilizadoras, esa vieja tristeza satisfecha de volver a ser el de siempre, de continuar, de mantenerse a flote contra viento y marea, contra el llamado y la caída.

(Rayuela. Capítulo 53 .-. Julio Cortázar)

SUNSET BOULEVARD (BILLY WILDER, 1950)

Un día después, aún emocionado, en estas tardes de enero que ya se alargan, buscando los minutos para poder juntar las palabras que se me agolpan detrás de la tapia del alma.

Quiero escribir sobre un hombre que mira al mar. Escribo y borro, escribo y borro. Aún no soy ese. La música ha cesado, el tiempo pasa tan rápido y me encuentro con esta edad en la que apenas me reconozco pero es.

Emocionado dije, y agradecido, abrumado por tanto cariño. Es lo que tiene dejarse llevar por el sentimiento, disfrutar sin reservas de la sensibilidad de loo que uno es.

Ahora lo sé, me hacía el duro para defenderme, reía para no entrar en el instante que no se recupera, en los adioses, en las despedidas tocándonos la punta de los dedos, lo presentido.

Yo qué sé, un día después, estoy feliz. Esto va así. Nadie se libra de los momentos malos, de las tragedias. Hoy me río, que dure. Os abrazo, a los que me felicitaron y a los que lo pensaron.

Es bella esta amistad sin rostro, ni manos, ni caricias.

Muchos, mejor no pregunten.

2012-01-25T00:00:00.015+01:00

...Es una sola hora larga como una vena,

y entre el ácido y la paciencia del tiempo arrugado

transcurrimos,

apartando las sílabas del miedo y la ternura,

interminablemente exterminados.

Pablo Neruda.

· 2008 Cumpleaños. (click)
· 2009 Cumpleaños. (click)
· 2010 Hombre pájaro con un pájaro en la mano (y ciento volando).(click)
· 2011 No cumpleaños. (click)
· 2012 Hoy no tengo palabras.

Solo una: gracias.

Florette, 1943
Jacques Henri Lartigue

Último tren.

2012-01-24T00:00:00.002+01:00

Un perro después del amor.

Cuando me abandonaste
dejé que un perro acercase su olfato
a mi pecho, a mi vientre, y lleno así de ti
corrió sobre tu rastro.

Espero que desgarre
los huevos de tu amante y le arranque la verga
o vuelva al menos
trayéndome tus medias en los dientes.

(Yehuda Amichai)

Madrugo. En los últimos meses duermo poco, o menos. Debe ser la edad. Esta mañana, quizás nervioso por el viaje me he despertado aún antes. He estado leyendo en el salón. La casa vacía desde que Begoña se marchó antes de todo esto. Al de un rato me he asomado al balcón, por la derecha el sol salía detrás de santa Marina, por la izquierda, en el Abra, el cielo estaba rosado. Un amanecer delicioso. Mi casa da a la amplia plaza Elíptica. Los jardines relucen con los primeros rayos de este sol de invierno. Una suave brisa inclina las hojas de los sauces junto a la entrada por la Gran Vía. Por ese camino se llega a la estación.

La plaza está desierta. Sobrecoge el silencio, la ausencia de coches, de movimiento, de personas. Con ayuda de los prismáticos que acostumbro llevar a la ópera he visto mejor el cuerpo, inmóvil, junto a la fuente del centro. Parece un hombre de mediana edad. El disparo ha partido de alguno de los edificios altos cercanos al Gobierno Civil. Atravesar la plaza es el único camino para llegar a la estación. El tirador lo sabe.

Desde la alameda, la mujer, una anciana vestida de negro, camina a paso rápido, sorprendentemente rápido. Una nube se levanta a sus pies. La anciana se detiene. Mira al cielo y la bala le entra por la frente. Cae al suelo, muy cerca del hombre muerto. El tirador utiliza un silenciador.

Bajo al portal, me asomo con precaución, vuelvo a entrar, tiemblo. No hay nadie por la calle. La herida de la pierna aún me duele, no podré correr. El único tren de hoy sale a las once. Quizás sea el último. Debo decidirme. Subo hasta el piso. Doy vueltas por la casa. Compruebo que he apagado las luces, que he cerrado el paso del agua, que la pequeña maleta está preparada. Estoy asustado. Miro a la plaza. Son ya cuatro los cuerpos que yacen, desmadejados, cercanos. Begoña estará esperando mis noticias al otro lado, inquieta. Me decido. Bajo a la calle. Miro a uno y otro lado. Salgo. Corro a pesar del dolor en la pierna. Maldito hijo de puta, quién sea, maldita sea su puntería. Jadeo. Estoy llegando a los sauces…

Qué majo.

2012-01-23T22:37:00.000+01:00

El arzobispo de Tarragona dice que los gais no son adecuados para la sociedad

MERCÈ PÉREZ PONS Tarragona 23 ENE 2012 - 15:11 CET

El arzobispo de Tarragona, Jaume Pujol Balcells, miembro del Opus Dei, ha arremetido esta mañana contra los homosexuales al afirmar que su "comportamiento no es adecuado ni para ellos ni para la sociedad". “Yo quiero a todo el mundo, pero distingo muy bien entre lo que son las personas y sus comportamientos. Como personas, todos somos hijos de Dios, debemos respetarnos y todos merecemos la máxima consideración; pero hay comportamientos que no son buenos”, ha dicho el arzobispo en una entrevista en Els matins de TV-3.

Al ser preguntado de nuevo sobre su posición, Pujol Balcells ha añadido: "Cada uno tiene que pensar muy bien la responsabilidad que quiere tener frente a la sociedad. La Iglesia puede hablar, pero después no obligamos a nada porque no tenemos Mossos d'Esquadra ni prisiones. Más que nunca, ahora la Iglesia tiene que decir lo que está bien y mal, y nos lo tenemos que decir también los unos a los otros”, ha reiterado.

Sobre el matrimonio, Pujol Balcells ha afirmado: "A las mujeres de mi iglesia siempre les digo lo mismo: 'A quien tienes que cuidar más es a tu marido, él es el hijo más pequeño de la casa'. Ya sabéis por qué lo digo. Lo tienen que cuidar, no se pueden descuidar”.

En su discurso, el arzobispo de Tarragona no se ha olvidado del papel de la mujer en la sociedad. "Una mujer no puede oficiar [misa] porque cada uno tenemos nuestra función. Yo tampoco puedo hacer algunas funciones que hacen las mujeres. No puedo traer hijos al mundo". Sobre el aborto, ha dicho que “no puede ser que la vida sea tratada de esta manera”.

Pujol Balcells, de 67 años, es arzobispo de Tarragona desde 2004 y acaba de publicar sus memorias, Records i esperances, donde explica su periplo vital. Es el quinto de 11 hermanos y no pensaba dedicarse al sacerdocio, pero su opinión cambió tras conocer la doctrina del Opus Dei a los 17 años en Barcelona. “Fue entonces cuando pensé que Dios me estaba llamando. A los 18 años pedí la admisión en el Opus y tuve la suerte de poder marchar a Roma solo un año después”, ha explicado Balcells. Allí convivió durante 11 años con el fundador del Opus, José María Escrivá de Balaguer. “A mi Dios me llamó estando en la Universidad de Navarra”, ha reiterado el sacerdote.

No es la primera vez que Balcells opina sobre cuestiones polémicas: “Con mis impuestos también pago abortos y tengo que subvencionar a todas estas asociaciones de ateos”, confesó en una ocasión el sacerdote. También instó a desobedecer las leyes si se oponen a las "exigencias morales".

(De El País)

Consejo.

2012-01-23T00:00:00.010+01:00

Uno, por edad, solo por eso, no se acostumbra al bah, ni siquiera al puff, tampoco al click, click, click de los blogs. Además de leer en esta la pantalla, lee libros, con algunos, con demasiados, bosteza y muchas veces reprime sus ganas de insultar al pánfilo que ha tenido la desfachatez de publicarlo de forma temeraria, a traición, sin derecho a revancha, a venganza. 28 € tirados la basura, no se pueden devolver los libros no leídos.

Uno, por tendencia, sabe distinguir lo bueno de lo malo, al menos lo que entiende por bueno o malo según su criterio de lector. Bueno, pues ese uno soy yo y quiero encontrar un libro que me deje atónito.

Quiero leer algo muy bueno

Amplio ese concepto de “bueno” a lleno de luces, inteligente, culto, sagaz, irónico, que esté construido de forma amena, fluida, fácil (con lo difícil que es).

Pues eso, que quiero encontrar un escritor/a muy bueno/a.

Lo dicho, quiero leer algo que me deleite, impresione, encante, a alguien a quién pueda aplaudir con todas mis manos.

¿Me puedes aconsejar?

Vacaciones de agosto.

2012-01-22T00:00:00.001+01:00

Las estrellas escriben un incendio en el aire.
(Nonno, Dyonisiaca II)

Llego, me traen, a este lugar extraño, por carreteras tortuosas bordeadas de adelfas y camiones volcados en las cunetas.

Papá, pararemos en esa gasolinera. – me habían comunicado, deferentes.

Las paredes de la cafetería, al lado de la estación de servicio, están repletas de carteles de corridas de toros, fotografías de adolescentes desaparecidas, anuncios de curanderos o de vendedores de arena y clavos.

Miro mis manos sobre esta mesa que ocupo desde hace tres horas y cuatro cafés con leche. Los posos al fondo de la taza no me revelan ningún futuro extraordinario. El camarero, con cara de aburrimiento, evita mirarme y pasa un paño húmedo sobre el mostrador, una y otra vez, de forma mecánica. Al salir del servicio mi familia había desaparecido, así, como por arte de magia, ni rastro.

¿Cuándo llegamos? – había preguntado, impaciente, mi nieto mayor.
¡Calla! – le respondieron, como si no fuésemos a ninguna parte. Yo al menos.

Dos años y tres meses sin Lucia. Ay, cuanto añoro su presencia. Al menos no ve este ridículo, esta villanía. A mí también, carajo. Qué viejo idiota soy, ni me había enterado. Había leído en la prensa casos de ancianos abandonados en verano, pero nunca imaginé que pudiera pasarme también a mí. Además no soy un anciano.

La gente entra y sale del bar sin reparar en mi presencia. Sólo una niña, con un helado en la mano, dice al pasar a mi lado – Mamá, ese señor está llorando.- Pero no, es sólo la vista cansada de imaginar los pasos siguientes: el teléfono, la Guardia Civil, sí, íbamos de viaje de vacaciones, no sé donde están ahora, sí, con mi hija, su marido y mis dos nietos, todas las explicaciones inexplicables, como razonar este abandono si hasta ahora, si nunca antes.

La radio emite música que no entiendo, habla de temas que no me pertenecen. Esta es una embarazosa situación que no sé cómo solucionar. De momento me iré a un hotel. En ese instante asoma por la puerta la cabeza de mi yerno, balbucea – Perdone, Juan, pero me había citado con un cliente, aprovechando el viaje. No llegaba a la cita y partimos. Su hija está muy enfadada conmigo ¿Hemos tardado mucho? , ¿Nos vamos? - Y recompongo mi orgullo herido, le suelto un tremendo bofetón que lanza por los aires sus estúpidas gafas de sol, salgo del bar con la cabeza alta, acaricio la cabeza de mi hija al entrar en el coche, me acomodo entre mis nietos que me besan, mimosos.

El viaje continúa, en silencio, con tres adultos enfadados y dos niños asustados.

Cierro los ojos y me refugio en el recuerdo de Lucía. Un viudo llorando por dentro, a chorros. Un anciano que empieza a tomar conciencia de que lo es. Un hombre mayor, con su familia, viajando por carreteras tortuosas bordeadas de adelfas y camiones quemados en las cunetas.

La mirada del sábado

2012-01-21T00:00:00.017+01:00

László Moholy-Nagy. Eton, sportpalyak, 1937

photo by W. Eugene Smith, 1955

photo by René Burri, 1961

photo by Todd Webb, 1950

Duo VII photo by Herb Ritts, 1990

photo by Margaret Bourke-White, 1945

Otro derroche.

2012-01-20T00:00:00.000+01:00

“La vida, a la hora de destrozarnos, tiene la terca paciencia de la marea.
— Fragmento de Lejos de Veracruz, Enrique Vila-Matas

Demasiadas palabras, elogio de la brevedad, tantos días para decir qué, con la honradez de no repetir, vano intento, nubes retorcidas en un calabozo, palabrería estéril en un desierto de miradas, toreros brindando al sol del eclipse, alhelíes, Irina en la Sexta Avenida, la conciencia es una anilla en la nariz, la marca que le hizo con el bisturí, soy tuya, ahí empieza el conflicto, con la alienista, y el hermeneuta, un torbellino de rapsodas, el poeta como un grillo, soliloquio, Pollock sentado al borde de un precipicio salpicando el vacío, los versos se evaporan entre las rocas, los desocupados miran y remiran el qué, el cómo, los muslos tatuados de la bailarina, tatuajes de dragones y flores, cuentagotas de inspiración plantada como lechugas para una ensalada con aceite, vinagre y romero, buscar el poema allí donde no está, en lo que no, donde las puertas están cerradas, el cielo a jirones, la mirada sin ira, el deseo…ay, el deseo vigente como piedras formando un camino que sin remedio conduce a Ella, demasiadas palabras.

Ella está a otra cosa.

Mariposa.

EE UU bloquea Megaupload

2012-01-19T23:34:00.001+01:00

EE UU bloquea Megaupload por ‘piratería’

DAVID ALANDETE 19 ENE 2012 - 21:26 CET82

El FBI, la policía judicial de Estados Unidos, ha cerrado hoy la página de transferencia de archivos Megaupload y ha presentado cargos contra sus administradores por actos de piratería en la Red. Megaupload es uno de los mayores portales de alojamiento y descarga de archivos del mundo. El Gobierno norteamericano alega en su demanda que esa página web ocasionó al sector del entretenimiento 500 millones de dólares (386 millones de euros) en pérdidas, sobre todo en películas difundidas de forma ilegal.

La demanda del Gobierno se ha hecho pública hoy, a través de las oficinas del FBI en Virginia y un día después de que numerosas páginas web de EE UU protestaran por dos proyectos de ley (las llamadas SOPA y PIPA) que le permitirían al Gobierno cerrar páginas alojadas en EE UU que faciliten las descargas de contenido protegido por derechos de autor. Aunque el miércoles Megaupload protestó en su página principal contra esas dos propuestas legislativas, esa operación del FBI no está relacionada con ellas o con la campaña de protesta.

En total, el FBI ha presentado cargos contra siete personas. Cuatro de ellas se hallan ya bajo arresto. Se trata, entre otros, del fundador de la empresa, Kim Dotcom (alias Kim Schmitz, Kim Tim Jim Vestor y Mathias Ortmann); el jefe de ventas y marketing, Fin Batato y el director de desarrollo, Sven Echternach han sido detenidos en Nueva Zelanda, en una operación ejecutada en colaboración con las autoridades policiales de aquel país. La operación se ha realizado a escala internacional.

(De El País)

Con Hofmannsthal, ya ves.

2012-01-19T00:00:00.001+01:00

Aquí, des/escamando los peces abisales de la des/memoria, el tedio, las hojas del destino que caen desde un otoño implacable, la zarpa de la nostalgia des/garrando las venas del cuello de la ingenua gacela del ayer.

Aquí, por voluntad propia, con ángeles rubicundos cabalgando por cielos veloces sobre grandes pájaros de pecho encarnado, aún no saben volar o hay controles de divinidad ocultos entre las nubes de humo y sorpresas de diablos venidos a menos.

Aquí, por designio de los números primos, con aleteos en la palma de la mano, sin ira, con calles de colores LSD, con puertas de caoba que se abren a grandes pasillos con puertas de boj, abres una y da a otro pasillo con puertas de madera de pino, hay obstáculos en el alma y la salida está oculta detrás de los extintores extrovertidos, hablan entre sí y no apagarán jamás nuestros fuegos interiores.

Aquí, por imposición de las miradas, con personajes sin rostro bailando alrededor del reloj de la plaza de Praga, calaveras y mariachis, turistas que siguen a guías sensibles, llorando en cada iglesia, aquí bautizaron a Kafka, esta es la esquina de su circuncisión, aquí trabajaba su contabilidad B, en este prostíbulo holgaba, en estas baldosas orinaba, solo escribía en horas de trabajo, lo cuento ahora sin citar mis fuentes.

Aquí, subiendo una escalera de abajo arriba, en los rellanos carabineros con bigote revisan los equipajes de los amantes, hay temblores a la altura del primer piso y nadie sabe qué dioses habitan en el ático, detrás de las puertas cuchicheos, olores de guisos con marihuana, se apaga la luz y los vecinos no saben si suben o si bajan. ¿He dicho nadie?

Aquí, soportando a Hofmannsthal que no podía confiar en el lenguaje para expresar la verdad, incluso a Mauthner que escribió tres gruesos tomos para intentar explicar que la lengua es incapaz de transmitir el contenido del pensamiento, a Mach que diseccionó no solo el lenguaje sino también la experiencia y la personalidad. Viena era un festín de cultura, sin embargo no me sacié en Alsacia.

Aquí, llegados a este punto, abandono la ficción del yo inmutable, una metáfora filosófica del vacío, me pueblo en preguntas, la cabeza se llena de agujeros por donde se derraman las ideas fatigadas, los fantasmas de quién amé, en su recuerdo habito, en el poema de sus cuerpos invisibles con la I desaparecida y cayendo al aire, somos el aire, nada.

Lo siento, mañana sigo, se ha desconectado la dinamo del argumento. He avisado a los mecánicos de urgencias del alma pero están curando un rostro en llamas, las postreras estrellas del invierno, sorteando el rencor de aquellos que no entienden que no hay nada que hacer excepto ser.

O así.

Carta del amante que se desayuna después de cenar.

2012-01-18T00:02:00.002+01:00

Por qué / aún / de nuevo / vuelve el viejo dolor / me rompe el pecho / me parte en dos / me cubre de amargura. / Por qué / hoy / todavía. (Idea Vilariño)

Wilhelm Gallhof _-_Die Korallenkette

Amada mía, hoy, después de cenar me entero, el paso del tiempo solo ha castigado mi cuerpo, nunca el amor, nunca la lluvia de jazmines, la sombra líquida de aquellas mañanas de los miércoles, las agujas de los manómetros oscilando sobre el recipiente de mi deseo, era sencillo calcular la presión en un aire de rubí, Pm=P-Patm + Pm9h + pgd, fórmulas disueltas sobre una piel tensa, cazadores furtivos del orgasmo tardío, el mundo a nuestros pies desde el observatorio del nosotros, tú eras vegetal y yo dormía bajo las hojas de álamo, la cabeza apoyada entre tus manos de luz, después viajaban por la sien, por músculos recónditos, el tríceps de nadador de espalda, viajero de piscinas como un Burt Láncaster callado, buscando una explicación a este amor/dolor, educación que necesitaba deslindar el sentimiento del sexo, sin saber, sin entender más, definir qué es qué, absurdo, ungido del afán de poseerte sin tiempo, desmedido goce, instantes ciegos, olvidado todo lo aprendido, inventar cada momento, chuparte, sorberte, hocicarte, un hombre animal que gemía con tus gemidos, que escuchaba el vibrar de tus nervios, el temblor de tus muslos, ven, la lentitud de una caricia, de dos, de tantas, como luchadores sudando en el abrazo, inmovilizándonos, no abras los ojos, que perdíamos el conocimiento, ajenos a los ruidos de la fricción, sigue, mi bien, queríamos llegar más lejos, detrás de lo conocido, arriesgándonos a no saber regresar, a quedarnos allí, al otro lado, justo dónde me quedé, tierra de nadie, territorio hostil sin pensamientos, con lágrimas, la vida detenida, el desierto de las emociones, solo la obsesión de entrar en tu cuerpo/prisión, no en otra, no, solo en ti, carcelera enjuta con tu cuerpo de niña, tu mente que supiste llenar de candados, te rogaba, sin dignidad, gimiendo, ahora sí, como un demente, sin voluntad, déjame entrar, un solo no, de rodillas, con la frente en el suelo, ámame, no sabías, nuestro tiempo, si lo hubo, había pasado, solo me quedaba volver a paso lento, ¿dónde?, deshabitado, ruin, enfermo, perdido el sentido de tanto, de todo, vacío, estéril, con la garra del nunca rompiéndome el alma, ¿si solo fuera sexo?, nos preguntábamos y la noche nos defendía en hoteles de París, en Barcelona, en lugares ocultos donde nadie nos viera, tu marido, mi hijo, aquellos que sospechaban del brillo que antes nunca tuve en la mirada, los que no entendían mis excusas, los retrasos, ¿qué le ocurre?, nunca fue así, qué sabían, nunca había sentido, vivido, llegado a mi límite, tan lejos, nade hasta mi horizonte y no supe volver, llorando en las esquinas como un personaje de novela, pero era cierto, dolía, era imposible vivir, quién lo diría, el que se comía el mundo a pedacitos, el que iba y venía con la risa como escudo, una palabra, un consejo, una amenaza, no me miren que sé, tanto he vivido, estúpido, un niño asustado, un juguete, se rompió el armazón del ser, de lo que había sido, se desplomó con andamios y obreros imaginarios pateando en una caída interminable, a cámara lenta, como flores de grandes pétalos rojos abriéndose en el aire, quebrándose en el suelo como cristal, copas desparramando el alcohol que me acompañaba, las horas amarilleando, el doloroso viento que se llevaba la sed, los recuerdos, los libros que me regalaste, la foto con tus curvas, la caja en la puerta, tus regalos, ahí, errado o no, empecé a recuperarme, el duelo dicen, fatigado, dolorido, no sabía inventar más excusas para no ser, para estar muerto, sin hablar, pasear aún cada tanto frente a tu portal, corría a las mañanas, me apostaba en la esquina de la barra del café, nunca llegabas, cambiaste itinerarios, costumbres, un día viniste del brazo del que odiabas, no puedo soportarlo, tu marido, tantas veces lo dijiste, te creía, mentías, me usabas, mi hambre, la habilidad de pintarte el alma, las risas, la palma de las manos en tu espalda, basta, hoy me desayuno con una confidencia inesperada, un secreto, ay, de haberlo sabido, era eso, por eso todo, tanto, mi vida, el equilibrio, la caída, eso lo explica todo, tanto dolor, el mío, te es igual, lo sé, pero estoy llegando, me quedan tres etapas, cinco días y llego, tanto esfuerzo, tanto daño para nada.

Pobrecita mía, eso era.

Deudas

2012-01-17T00:00:00.011+01:00

Entre tú y yo el amor estaba en vilo, no había mapas ni código de banderas, planos de las calles prohibidas, manuales de sombras caducadas.

Al parecer empieza una nueva era, te ruego me avises si estás sentada en el centro de un círculo de tiza, con velas encendidas y señales de advertencia, con tus nalgas de nácar posadas sobre el azahar, con un cartel de vetado el paso, vete, tío.

Dímelo, por favor, estoy en un limbo en el que no sé si voy o si vengo.

Para colmo, todos los autobuses pasan llenos y he venido sin chaqueta.

Pocos neoyorquinos se dan cuenta de qué, a través del rugido de la gran ciudad, pasan sin cesar mensajes entre personas separadas por grandes distancias, y que por encima de las azoteas e incluso a través de las paredes de los edificios y en el aire mismo que se respira, hay palabras que escribe la electricidad (The New York Times 21.04.1912)

Lo que salda

2012-01-16T00:00:00.008+01:00

Dama de la almena en la rutina de tu soledad, ya no sé, no sé si has pasado al otro lado de la línea, si estás en esa tierra de nadie del silencio, si vives un tiempo descorazonado en el que esquivas los dardos del sentimiento, si para no ser herida estás debajo de una manta escuchando música soft, eludiendo la refriega.

No sé si preparas tu salida del territorio de los sueños o si simplemente no has tenido tiempo ni ganas de hacer otra cosa que hacer lo que has hecho.

Recoge la ropa y las violetas, hoy viene el jardinero.

La doctrina del shock: el auge del capitalismo del desastre, es un libro de 2007 de laperiodista canadiense Naomi Klein.
El libro sostiene que las políticas económicas del Premio Nóbel Milton Friedman y de la Escuela de Economía de Chicago han alcanzado importancia en países con modelos de libre mercado no porque fuesen populares, sino a través de impactos en la psicología social con desastres o contingencias provocando que ante la conmoción y confusión se puedan hacer reformas impopulares. Se supone que algunas de estas perturbaciones, como la Guerra de las Malvinas, el 11 de septiembre, el Tsunami de 2004 en Indonesia, o la crisis del huracán Katrinapudieron haber sido aprovechadas con la intención de empujar la aprobación de una serie de reformas.

En 2009 se realizó el documental The Shock Doctrine inspirado en el libro bajo la dirección de Michael Winterbottom y Mat Whitecross.

Lo que leo, veo y escucho ahora

2012-01-15T00:00:00.004+01:00

Philipp Blom

Años de vértigo: cultura y cambio en Occidente, 1900-1914 (Anagrama, 2010)

(Ameno, culto, apasionante)

(Violenta.Técnica, 6)

(Teatral, mínima, 6)

Mirada de sábado.

2012-01-14T00:00:00.015+01:00

Escritura.

2012-01-13T07:00:00.001+01:00

La boca se me ha llenado de sonidos, me asomo a la adolescencia y caigo en la madurez.

Ves mi caída sin extender tus alas.

Dices que ya no me parezco al que era.

Ni falta que hace, pienso, por eso te escribo en equilibrio desde la frontera entre el ardor del equinoccio y la intemperie del desamor, desde un presente continuo, no hay futuro.

Como un aprendiz del oficio del reencuentro junto fragmentos del vacío, llueven suspiros como puñales, han caído las torres de la tierra oscura.

Ya veo, la armadura me hace parecer ridículo.

J'accuse...!

2012-01-13T06:15:00.015+01:00

El ultraje de Zola, tela al óleo de Henry de Groux, 1898.

J'accuse...!

El Yo acuso (en francés J'Accuse) de Émile Zola es un alegato en favor del capitán Alfred Dreyfus, en forma de carta abierta al presidente de Francia M. Félix Faure y publicado por el diario L'Aurore el 13 de enero de 1898 en su primera plana.

Zola y el caso Dreyfus

En 1894, el caso Dreyfus sale a la luz, y se acusa al capitán Alfred Dreyfus, de treinta y cinco años, judío y alsaciano, de alta traición. Pese a las declaraciones de inocencia del acusado, declaraciones que no se hacen públicas, se lo condena a cumplir cadena perpetua en la isla del Diablo, en la Guayana francesa.

En marzo de 1896, el nuevo responsable del Servicio de Información (Service de Renseignements), el coronel Picquart, descubre un telegrama que no deja dudas de que Dreyfus no es el informador de los alemanes en el Estado Mayor francés, sino que el verdadero traidor había sido el comandante Ferdinand Walsin Esterhazy. Picquart informa a sus superiores y expresa su convicción de que fue un error atribuir el escrito a Dreyfus. No obstante, el Estado Mayor destina a Picquart a la frontera del este y, posteriormente, a Túnez. Los tribunales militares se niegan a revisar el caso Dreyfus y tratan de sofocar el escándalo, pero no logran evitar que algunos rumores alerten a personalidades de la izquierda.

En 1897, con la ayuda del periodista Bernard Lazare, del senador Scheurer-Kestner y del diputado Joseph Reinach, Mathieu Dreyfus, hermano de Alfred, promueve una campaña en Le Figaro para exigir que se investigue a Esterhazy y se revise el juicio de 1894. Los conservadores reaccionan de inmediato. Indignado, Émile Zola, próximo a la izquierda radical y a grupos socialistas, entra en liza. La campaña de Le Figaro rompe la conspiración de silencio.

En diciembre de 1897, Esterhazy, cuya letra es idéntica a la de los facsimiles del escrito que la prensa ha reproducido, es inculpado y comparece ante un tribunal militar; los jueces lo absuelven en enero de 1898.

Zola, consciente de los riesgos que corre, plantea la cuestión ante la opinión pública en su célebre carta al presidente de la República, titulada Yo acuso (J'accuse) publicada el 13 de enero en L'Aurore. Ese mismo día, la policía detiene al teniente coronel Picquart. La polémica enardece al país y se desencadenan las hostilidades entre la derecha militarista y la izquierda socialista o radical.

(De Wikipedia)(leer + aquí)

Y es qué...cómo son

2012-01-13T00:00:00.009+01:00

El obispo de Córdoba acusa a los medios y las escuelas de incitar a la fornicación

MANUEL J. ALBERT Córdoba 12 ENE 2012 - 12:40 CET216

El obispo de Córdoba, Demetrio Fernández. / F. J. VARGAS

Demetrio Fernández, obispo de Córdoba, ha remitido hoy su carta semanal acusando a los medios de comunicación y a algunos centros docentes –sin especificar ni aportar dato alguno- de incitar a la fornicación. Según la definición de la Real Academia Española, fornicar es “tener ayuntamiento o cópula carnal fuera del matrimonio”. La misiva, titulada Huid de la fornicación, cita una de las cartas de San Pablo a los corintios. “Impacta escuchar tan directamente esta palabra en la liturgia de este domingo”, reconoce el obispo al inicio del escrito. “Parece dirigida especialmente a nuestro tiempo, donde la incitación a la fornicación es continua en los medios de comunicación, en el cine, en la TV, incluso hasta en algunas escuelas de Secundaria, dentro de los programas escolares”, prosigue.

No es la primera vez que el obispo de Córdoba, nombrado en febrero de 2010, se descuelga con unas declaraciones de similar calibre. Un año después de ser investido escribió que la Unesco tenía un plan para“hacer que la mitad de la población mundial sea homosexual”.Fernández también avivó, al poco de llegar a Córdoba, una polémica sobre la manera de llamar a la mezquita de la ciudad, actual catedral. Propuso cambiar los carteles de Córdoba y la señalización turística para que no hubiera dudas de que la Mezquita de Córdoba es un templo cristiano.

Fernández nació en Puente del Arzobispo (Toledo) en 1950, se licenció en Teología Dogmática en la Pontificia Gregoriana de Roma, ha sido profesor de Cristología en el Instituto Teológico San Ildefonso de Toledo y miembro de la Comisión Episcopal para la Doctrina de la Fe. Siendo obispo de Tarazona (Zaragoza), fueron notorias sus duras críticas en 2008 al libro Jesús. Aproximación histórica, escrito por el teólogo José Antonio Pagola, que presentaba a su protagonista como un ser excepcional, defensor de las víctimas y ajeno a las jerarquías.

Hoy, Fernández critica en su carta la libertad sexual individual: “Una de las ideas que más se gritan con ansia de libertad es ‘Yo soy mía/mío, y con mi cuerpo hago lo que quiero”. Por contra, el obispo subraya las palabras de San Pablo: “¿No sabéis que vuestro cuerpo es templo del Espíritu Santo… que habita en vosotros? No os poseéis en propiedad, porque os han comprado pagando un precio por vosotros”. Tras defender el rol que juega “el Evangelio de Jesucristo (...) en todos los ámbitos de la persona, también en el campo de la sexualidad”, el obispo de Córdoba hace un canto a la castidad. “La castidad es la virtud que educa la sexualidad, haciéndola humana y sacándola de su más brutal animalidad. Cuando la sexualidad está bien encauzada, la persona vive en armonía consigo misma y en armonía con los demás, evitando toda provocación o violencia. La castidad viene protegida por el pudor. Cuando la sexualidad está desorganizada es como una bomba de mano, que puede explotar en cualquier momento y herir al que la lleva consigo”, escribe.

Una castidad que reivindica “para la persona soltera, en la que no hay lugar para el ejercicio de la sexualidad, para la persona casada, que ha de saber administrar sus impulsos en aras del amor auténtico, para la persona consagrada, que vive su sexualidad sublimada en un amor más puro y oblativo”.

(De El País)

Niebla del Bierzo.

2012-01-12T00:00:00.005+01:00

Salimos a caminar antes del amanecer.

El mundo estaba quieto entre la niebla del Bierzo.

Te sentaste al borde del sendero.

Dijiste: no sigo hasta ver dónde piso.

Veníamos del desconsuelo.

El final aún estaba lejos.

Problemas.

2012-01-11T00:00:00.009+01:00

Carl Honoré defensor de la filosofía “Slow”, en la cual sus seguidores intentan recuperar la calma perdida en las sociedades desarrolladas para saborear la vida de otra manera, es decir, vivir sin prisas. Eso defiende en su “Elogio a la lentitud”.

Grand Central at New Years Eve, NYC, 1969.

Qué cosas, hace poco, en el filo entre años, charlando con una amiga me decía: “tú no tienes problemas, siempre estás sonriendo”. Y no, ni una cosa ni otra, en un tiempo de crisis económica, de valores, en los que vivir es complicado, encarar los días con optimismo es una obligación. En un tiempo en que ser feliz se confunde con ausencia de problemas, confieso que estoy en los dos frentes.

Aún así, o por eso, quiero manifestar que me siento (razonablemente) feliz.

Lo escribo sin (demasiado) rubor, con la satisfacción de saber lo que me digo, de saber lo que me ha costado poder sentirlo.

Los problemas –como los que tienen todos- trato de afrontarlos con tranquilidad, uno a uno (aunque a veces se agolpen con insistencia). No siempre puedo.

Dedico a esta página un tiempo limitado. Me gusta escribir, me enriquece, me gusta comunicarme, me resulta una magnífica vía de expresión, de canalización de emociones, ocurrencias, sentimientos. Por los comentarios que recibo, la página también gusta a otras personas, mejor que mejor.

Día a día intento llenar estas paredes con imágenes nuevas que me conforten, que me ayuden, que no me hagan olvidar que otros, antes, ahora, dejan también aquí su voz y su corazón, su expresión artística, su cultura, su sensibilidad, su saber hacer, su diferencia. Mi recuerdo para ellos.

Seguiré mientras se me ocurran cosas que contar y no hipoteque mis (muchas) obligaciones y mis (muy extensas) devociones. Durante el resto de mi tiempo vivo con toda la intensidad que puedo.

Vaya, hoy me encuentro repetitivo, creo que algo así ya lo he dicho (debe ser que en invierno se me encogen las meninges).

Pues nada, lo repito.

Abrazos por doquier.

La locura amarilla de Yellow Big Machine

2012-01-10T12:42:00.000+01:00

LA LOCURA AMARILLA DE YELLOW BIG MACHINE

Yellow Big Machine ofrecieron un espectáculo de altura en lo musical y en lo visual en el último concierto de su gira.

Lugar: Bilborock-La Merced
Público: 3/4 de entrada
Duración: 130 minutos

07/01/2012

Noche especial la del sábado en Bilborock. Dos grupos con ganas de hacer ruido y con un sonido furioso actuaban. Noise rock en estado puro con la banda barcelonesa Esponja y los locales que finalizaban gira Yellow Big Machine.

A las 21:15h. salía al escenario el trio barcelonés Esponja. Venían a presentar su primer vinillo titulado Hypervigil y el grupo formado en 2009 está compuesta por Jenny en la batería, voces y samplers que estuvo estupenda toda la noche, Dani al bajo y coros, Ronnie a la guitarra y voces. Sus dos primeras canciones no sonaron bien y parecía que el grupo no daba lo mejor de sí. Ronnie parecía que cantaba para el cuello de su jersey y los coros eran titubeantes. Afortunadamente el concierto fue calentándose y el grupo fue sorprendiendo poco a poco a los asistentes. Encontraron por fin el punto y se dejó ver los grandes músicos que son y es que sonaron muy compactos y cada instrumento aporta cosas diferentes a la música. Además como cantan los tres, las canciones suenan de forma diferente. Sonaron temas de este primer disco como Portugal o No Cuentas Nada a pesar de que la mayoría de las canciones del grupo son en ingles. Son claras las referencias que tiene el grupo y si había alguna duda hicieron una versión de Sonic Youth. Un concierto correcto de una banda que puede dar más de si, musicalmente son muy buenos y tal vez deban mejorar algo en el apartado vocal.

Pero las estrellas de la noche eran los bilbaínos Yellow Big Machine. Terminaban gira esa noche y se retiran para grabar nuevas canciones si es que los ladrones les dejan ya que hace poco entraron en el local de ensayo y les robaron los micros. El grupo dio el mejor concierto de los que les hemos visto. Un concierto rabioso, intenso, enérgico y cargados de riffs afilados. En un Bilborock con una excelente entrada, el grupo comenzó con Álvaro hablando en la pantalla y comenzando la historia que nos iban a contar en imágenes. Yellow Big Machine siempre han dado mucha importancia al proceso creativo de las imágenes montando sus propias películas o cortos y con este nueva "película" dieron en el clavo. Una historia interesante que trataba sobre los problemas psicológicos que tienen tres de los miembros del grupo y las charlas y la terapia que les da su psicólogo y psiquiatra Álvaro Luna.

Así mientras el grupo se dedicaba a desparramar todo su poderío sobre el escenario con un batería sobresaliente y una banda en estado de gracia, en la pantalla de atrás se podía ver la terapia que les habían puesto. Pintar todo de amarillo para apaciguar su locura. La banda estaba muy cómoda sobre el escenario y el público estaba disfrutando del conciertazo que estaban dando. Tras algo más de media de intensidad y garra el grupo nos dio un respiro y nuestro psicólogo especial seguía explicándonos parte del tratamiento. Tras esta breve explicación, el grupo siguió a lo suyo y atacaron con todo su arsenal con Tic Tac y The West con ese ritmo de guitarra tan especial. Mientras Roberto Villar seguía pegándole con contundencia a la batería. Espectacular el conciertazo que dio. Desde luego no gana para baquetas ya que todas salen volando.

El concierto, por desgracia, llegaba a la recta final y la "película" estaba a punto de acabar. Tras la terapia amarilla, Álvaro fue a ver in situ las progresiones de sus pacientes pero al ver todo pintado de amarillo también enloquece y la música nuevamente se pone intensa y desgarradora con distorsiones y un Roberto tocando la batería a cabezazo limpio. Brutales. Enorme conciertazo de una banda que sigue mejorando concierto a concierto y que cada vez sorprende más, realizan mejores conciertos, están más compenetrados y la intensidad y rabia que tocaron las canciones llega al público que les despidió con mucho cariño y entusiasmados por lo que habían visto, tanto en el concepto de los vídeos como en lo musical.

Ahora habrá que esperar a que graben su próximo EP a la mayor brevedad para poder escuchar nuevas canciones y verles de nuevo en sus escalofriantes conciertos.

Observatorio 6

2012-01-10T00:00:00.003+01:00

Harry Callahan

Abandono el observatorio y me voy a pasear con el frío de los primeros días del año. Las riberas del Nervión están llenas de flores que recuerdan a los ahogados. Un horizonte de recuerdos. Se han descubierto hermosos poemas bajo las piedras del paseo nuevo. La soledad de un paseante que madruga. ¿Quién puede detener el tiempo? ¿Pasaré bajo su ventana? ¿Estará abierta? ¿Qué sabía Cortázar? Las preguntas quedan prendidas en los tilos del paseo junto a la ría, mientras me alejo de mí mismo, me pierdo en una carretera a ninguna parte. Las grúas del antiguo puerto, golosas, se comen el eco de las zancadas solitarias.

Para mañana, por si me he ido, te envío en un sobre mis dedos recorriendo tu espalda.

Janice Slater

Arranger: Peter Kennard

Vocal ; Piano ; Translation: the wonderful Susana Cáncer

iOigee y la naturalidad.

2012-01-09T07:07:00.001+01:00

Y no es verdad, dolor, yo te conozco,
tú eres nostalgia de la vida buena
y soledad de corazón sombrío,
de barco sin naufragio y sin estrella.
Como perro olvidado que no tiene
huella ni olfato y yerra
por los caminos, sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito, y asombra
su corazón de música y de pena,
así voy yo, borracho melancólico,
guitarrista lunático, poeta,
y pobre hombre en sueños,
siempre buscando a Dios entre la niebla.

Antonio Machado

Me lo cuenta iOigee después de una copiosa comida, a los postres.

Que a veces no se pone en el lugar del otro y no puede entender la diferencia de experiencias, la manera de enfrentar la relación con los demás, máxime cuando hay que tener muy en cuenta cómo han podido ser las relaciones de ese otro concreto con otro/s inconcreto/s.

Por eso le da más valor a la naturalidad y confianza de/ (no entiendo bien el nombre).

Ocurre también que su mentalidad es abierta y espontánea -al menos para lo habitual- y le parecen normales comportamientos que para otros es posible que no lo sean.

Es decir que piensa que solo hay una vida, corta, curiosamente contra más tiempo pasa es más corta y desde cierta edad de número redondo le parece cortísima.

Tomamos unos gin tonic e insiste con entusiasmo, que no conoce demasiadas personas que merezcan la pena, personas que aporten, que hagan pensar, reír, gozar, disfrutar, amar, con las que estar realmente a gusto, con las que pueda hablar sin apuro, compartir. No dice que no las haya, solo que él no las conoce. Por eso –dice- cuando se encuentra a alguien que sí le parece un lujo absurdo, una equivocación prescindir de ella/s.

Le agradezco la confianza de su confidencia por la parte que me corresponde.

Animado por el vino y la ginebra, sigue. Eso tiene el problema del corazón, de los lazos afectivos, de la dependencia, de las emociones. Bueno, claro, lógico, es así, no se puede tener todo, no se puede sentir y no sentir, no se puede prescindir de una educación, de las costumbres, de la moral vigente, del sentido de la obligación, del deber. Etcétera.

Además está lo del sexo.

¿Qué quieres decir?- le pregunto.

Que si no fuese tan increíble no crearía esta expectativa, este sí pero no, esta sensación en el velo del paladar –contesta -

Aquí no comprendo a qué, quién se refiere y optamos por tomar otro gin tonic.

Se van los días.

También iOigee, paga y se va.

Robert Mapplethorpe, 1979

Percebeiros

2012-01-09T00:00:00.001+01:00