Les gusta.

De momento lo he dejado, allí, al otro lado de la frontera. Vale, lo tengo claro, cada uno pone sus gustos donde mejor le parece, faltaría más. Pero  voy a contar(me) un cuento, o dos. A los que nos gusta escribir y compartirlo (digamos que  a mí), que pongan sus gustos a las fotos (de otros), a la música (de otros) me parece bien (5,4), que pongan sus gustos en cualquier escrito (de otros), (me refiero a los que dejo aquí) también me parece bien (4,6) pero…joder, que aquí vengo a hablar de lo mío, de lo que escribo en las noches inclinado a luz de una vela (o internet o luz, para las dos cosas no llega), sorbiéndome los mocos de frío (en invierno) en pelotas (por el calor en verano y también en sentido metafórico), que me dejo los intestinos (“¿por qué no publicas un libro?” - ¡hostias!), las pestañas, que me he tenido que operar de cataratas por el desgaste de tantas emociones líquidas pasando por mis ojos de topo y ni un puto gusto por mis gustoso escritos (pocos para mi gusto), un respeto, oigan, que uno vive (emocionalmente) de esto, ah que no lo sabían, que llevo tres meses a pan y agua (emocional), así me estoy quedando. Una cosa, a que entienden que me joda, a que sí, a veces pienso que tienen ustedes (algunos) un dedo índice selectivo y muy puñetero, ah, ¿qué lo tienen vendado? (como la justicia), aprieten el ratón (mouse para los finos) con la oreja, con el hígado, con lo que les salga, pero quiero que les guste lo que escribo, les gusta, les gusta, les gusta, ¿entendido? les gusta, les gusta, les gusta, no hace falta que lo/me lean, no importa,  a veces no entiendo ni yo lo que escribo (sí lo entiendo, claro,  es para animarles,), no hace falta, hay lecturas mejores, pues claro, ya lo sé, es igual (=) solo tiene que  gustarles esto, lo de siempre, les gustan, mis escritos, tomen nota por favor, mis escritos. Les gustan  mis escritos.

Queda dicho.

(Léanlo con humor. Es el calor de Julio (Cortázar) que me hace desvariar)