6.5.15

Bromo

Recibo mensajes en clave, descifro –estoy bien, te quiero- y sé que antes lo ha pintado en las blancas paredes de su alma, que sus dedos hurgaron en mi boca y encontró un país, que nadie antes descerrajó su cuerpo a la inundación de la ternura, que cortó su pelo y su esperanza, que la historia la escriben los que ganan y quedamos enterrados en cenizas hasta el estómago.

Con sal en la lengua recuerdo su infantil aversión a la sangre y a las bicicletas amargas de la plaza.

Los dioses se han empantanado, se ha dormido el viento.



5 comentarios :

Encarna C dijo...

Que bonito eres escritor. Ten un miércoles precioso. Buenos días.

Ning Jie dijo...

Que agrisalado recuerdo. Y qué paz, cuando dormita el viento...

Pedro Martínez dijo...

Encarna C, no sé si ha sido por tu deseo pero ha sido un miércoles precioso. Muchas gracias.

Pedro Martínez dijo...

Ning Jie, hay recuerdos que se aferran ahí (donde duele), sobre todo cuando cesa el viento y la calma nos pone de los nervios ¿a ti no?

Ning Jie dijo...

A mí ni te cuento...

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