domingo, 12 de abril de 2015

Hospitales.

 Pido

Prisionera de un pánico invencible,
y aunque sé de la inutilidad de todo sueño,
desde esa cárcel torturante que es la vida,
pido la autonomía total del hombre
y el derecho a no justificar para nada
su existencia.

Clara Janés 





Cuando un teléfono suena de madrugada es que algo va mal.

Y así, salir a las calles del sábado con noctámbulos alborotadores, algunos orinando en las esquinas, otros abrazándose en los portales intentando no pasar la noche en soledad.

Mientras, la ambulancia corre hacia el hospital.

Tres ancianas, hermanas, dormitan en la sala de espera de urgencias, sus cabezas bambolean en equilibrio imposible, en cualquier momento pueden caer redondas bajo el televisor que intenta, a gritos, vendernos pantallas de plasma y peladores de cocina.

Médicos, enfermeros, “vamos a subirle a planta”, una camilla y luego silencio.
La noche se ha hecho más noche y el sueño se ha ido.

Ahora es domingo, el sol entra por el ventanal de la habitación, el oxígeno borbotea y el enfermo respira tranquilo.

Hoy es otro día.

4 comments :

Elitri dijo...

Mientras unos mean en las calles otros dejan de respirar. Son dos tipos de urgencias, mear y respirar. Los meones, dejen paso a la ambulancia. Tres hermanas sentadas en esas sillas imposibles de la sala de espera. La angustia. Hay una frase más bonita que "vamos a subir a planta"?
Domingo, oxigeno para todos, los meones duermen la mona.
Me encantó como narras la vida, Pedro.

Ernesto dijo...

Muy de acuerdo con Elitri, es muy difícil narrar en tan pocas letras tantas sensaciones.

Pedro M. Martínez dijo...

Elitri, la vida es lo anterior a la muerte que es, más o menos, de lo que no quería hablar en mi post. Pero es obstinada y paciente. En fin, escribir es una buena forma de hacerla esperar. Gracias por tu comentario.

Pedro M. Martínez dijo...

Ernesto, es que lo fácil lo hace cualquiera. Este cualquiera te lo agradece.

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