10.6.14

Principio del placer en martes.

Es la sangre que viene, que vendrá
por los tejados y azoteas, por todas partes,
para quemar la clorofila de las mujeres rubias,
para gemir al pie de las camas ante el insomnio de los lavabos
y estrellarse en una aurora de tabaco y bajo amarillo.

(F.G. Lorca)



Mujer que tiene mi cabeza sobre un plato, la sangre coagulada con el otoño, canto de serpientes que amenazan, galeón de plata en las riberas, tesoros enterrados de recuerdos, descaro de ademanes, tu cuerpo delgado, desnudo sobre el mío, que me lamías los dedos inquietos, que tu lengua me encontraba la inocencia, que cegabas mis ojos con pañuelos de seda, me cegabas, me hacías tuyo, juguete entre tus muslos, me arrollaba tu sed, tu grupa airada, el hambre que dejaron en tu espalda los amantes inexpertos, nombres que odiaba, escribo para inventarme los fantasmas, para que coma el mío, que no se vaya, principio del placer que nos cegaba.

4 comentarios :

Sofía Serra Giraldez dijo...

Me encantan estos "principios" tuyos.

Buen martes.

Pedro Martínez dijo...

Sofía Serra Giraldez, como decía Marx (Groucho)si no le gustan estos principios tengo otros. Muchas gracias.

India dijo...

Aún saco fuerzas para subir de dos en dos los escalones de casa, para leer a 'ojo entregado' sus principios de día a mitad de los míos... releer, sería más exacto.

Un abrazo,

Pedro Martínez dijo...

India, algo ocurre, transmisión, superstición, comunicación, una sensación de ahogo cuando que subes, cuando siento que estás subiendo y unos bichitos van y vienen por mi nuca, me llenan de una mezcla de ansiedad, inquietud, cosquillas y me aflora una risa tonta, je, que lograr esto, lo del puente, lo del abrazo interpuesto con Carla Andrade en medio, es erótico, mágico, místico, anecdótico, simbólico, paradójico, lindo, tan lindo que me viste de sonrisas el día y ahí voy, a bebérmelo porque hay nubes, o no, o estar vivo es una obligación de buscar, encima o debajo, arriba, en el subsuelo, donde esté, ¿ves? tu allí y mi aquí se quedan en nada, estamos en este limbo dulce hasta que, otra vez, un cónclave de obispos decida que no hay limbo y nos joda la fiesta. Y es que, cómo son…

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