17.2.14

Carta del amante sorprendido.


Y fue entonces – agosto prescribía
en el pueblo remoto

de todos los veranos de la infancia-
cuando la nube puso

desolación al aire y vino
la primera tormenta a visitarnos
hasta llenarnos con su olor

a distancia y olvido.

(Manuel Rico.)


Gran Jardín' de Rafael Ruiz Balerdi


Mi amada, con esa mirada que no controlo, con ese paisaje de melancolías enrolladas, con ese mural de Ruiz Balerdi a la entrada del Museo del Parque que miro y remiro y en mis manuales no viene nada sobre tamaña forma de enfocar las lentes, sobre el uso del microscopio, sobre la tortura del gota a gota cayendo sobre la frente de un John Wayne/Genghis Khan.

Te temo, cariño, te disfruto y te temo. En otro tiempo quizás hubiera huido a brazos más rendidos, a mentes más en una sola dirección, a los problemas de siempre, a las mujeres de nunca, a otras. Ahora no, aguanto firme en mi trinchera, la recorro arriba y abajo sin reparar por dónde pueden entrar, por qué agujero de la barricada me sorprenderán. Sé que sin remedio voy a perder la guerra, pero la batalla es deliciosa, dulce, desequilibrada, incruenta, sin prisioneros y sin embargo los caballos siguen siendo blancos o negros, los aviones vuelan alto sobre las nubes. ¿Te has percatado que ya no nos bombardean? En esta lucha contra el mundo, justo antes del diluvio ese que dices, los enemigos se multiplican. Y los imbéciles. Por eso estoy despierto. O sueño que estoy despierto. O sueño que alguien me sueña despierto. Es curioso que ahora mismo no sé si estoy dormido.

Sabía que no podrías callarte, solo estabas buscando ese tiempo de hogueras para poder decírmelo. Hasta aquí ya he aprendido. Y, plafff, me sientas en el altar del sacrificio y me lo cuentas todo de golpe, me revisas, me cuentas, me explicas, me arrullas, me sorprendes, me reafirmas, me haces sonreír, ponerme serio, dudar, saber, me abres otra ventana, me sugieres que te pida que cierres una puerta, me das un mapa, me robas un caramelo, me zarandeas, me acunas, me besas, me desarmas, me vendes cuchillos, me das motivos, me estimulas, me confundes, me aclaras, me reafirmas, mecagüen la mar que tuya eres, qué difícil debe ser tratar contigo sin ventajas, sin bonos, sin vales de regalo, que difícil mirarte a los ojos y saberte, qué mujer eres, por suerte, por inmensa suerte de haberte encontrado justo cuando estaba buscando y tú estabas ahí, desde antes, esperándome sentada en una piedra de misterio, cantando.

Mira, ay, casualidad, se ha puesto a llover y no me quedan chaquetas para extenderlas por los charcos donde pisas, deberemos volver por los atajos de entonces. El tema de los dioses de cada uno lo dejamos para otra ocasión. También el de los nacionalismos. Voy a cambiarme de piel, luego te llamo.



2 comentarios :

Magnolio dijo...


No puedes escribir eso que escribes despues de esa fotografía tan bella, tan dura, de los emigrantes buscando la señal en el móvil. Después del poema de Rico. Después del cuadro de Balerdi. Te lo digo siempre, es como hacer el amor con la novena de Beethoven: no hay quien se concentre.


Pedro Martínez dijo...

Magnolio, agradezco mucho tu comentario, mucho.Trato de explicarme. Esto es un blog. Pienso que tiene un estilo (el mío). Lo empecé así y así sigo. Estoy pensando en cambiarlo entero cuando llegue al primer millón de visitas. Me da pereza, la verdad. La fotografía de los emigrantes tiene un premio por ser la mejor del año en no sé qué apartado. El poema de Rico me gusta mucho, me toca. El cuadro de Balerdi es…de morirse de bueno. Hacer el amor debe ser algo maravilloso, ya ni me acuerdo como se hacía ¿Hay que hacerlo con otro/a? Beethoven ya me suena. Ah, por cierto, mi texto está escrito con el alma y me gusta. Dentro de mi humildad si a alguien le gusta me parece maravilloso. Insisto que agradezco mucho tu comentario/sugerencia.

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