Lluvia en sábado.

*Es posible ser sincero
pese al corazón expuesto
a la mordida del perro que pasa.
Siempre hay un perro que pasa
alrededor del sincero,
muy cerca, peligrosamente,
del corazón expuesto.

(Eduardo Milán)

  

Es sábado, llueve, a mares.

Imagino una mujer, su rostro, sus movimientos lentos, el contorno de sus caderas.

La amistad es un puente y un consuelo, un noray, un punto de partida, un refugio, un remanso, dar, puedo estar hasta mañana sugiriendo analogías, pero no.

¿Qué es el amor? No lo sé.

El tiempo es limitado, un suspiro, apenas recuerdo que pasó ayer, sé que es sábado, me acerco a la ventana y fuera llueve.

Un gorrión se esconde bajo el alfeizar.

Imagino.

Ahora puedo contar muchas historias, muchas, de hadas, guerreros y dragones, de lágrimas o risas, de barcos embarrancados en la marisma, de gitanos en el monte mirando el patio del penal,  de vecinos insinuándose en los callejones, de gatos temerarios y gaviotas en el puerto cuando entran los  pesqueros repletos de sardinas, de un olvido y tres recuerdos, de amantes acariciándose en una habitación de hotel en Roma, de mujeres desplumando ocas en una cálida cocina, de una niña que   suspira entre sábanas frías, del viento agitando las persianas, de un perro solitario rebuscando en las basuras, de un hombre caminando por la playa ajeno al temporal de poniente, de lo que siento cuando me pierdo en sus ojos, cuando apenas puedo defenderme de su mirada que me ve y levanta murallas. No contaré ninguna, no.

El tiempo es un enemigo que no ceja en la batalla, que no retrocede, que no se rinde, que siempre gana.

Llueve sin cesar.

Imagino.

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