Glup 2.0


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17.2.12

El ombligo en el escenario.

Si no puedes agradar a todos con tus méritos y tu arte, agrada a pocos. Agradar a muchos es malo. (Schiller)


Es una trampa.
Creer que esto sirve para otra cosa que para lo que te sirve es absurdo.
Todo empieza en uno mismo y es ahí donde termina.
En la propia satisfacción, el espejo, eso que has dicho eres.
Ese eres.
Y si te maquillas que lo sepas.

Estoy de acuerdo en que los “me gusta” de facebook ayudan, no demasiado, no me lo creo, no hay crítica, todo es soft, todo amable, de una corrección increíble.
Las estadísticas de los blogs, las entradas, las salidas, los que vienen, los que van, los que dicen, toda la parafernalia de números, no, no es del todo exacto. Ese decorado simplemente oculta la realidad, estamos desnudos en un escenario. Lástima que el teatro está vacío, no se vende ni una entrada, los aplausos están grabados, está vacía hasta la concha del apuntador. Y no.

Que esto es una noria donde se repiten historias, argumentos, modas, instantes, no hay novedad, se confunde la calidad con la caridad. Esto es un ombligo gigantesco que se come todo lo que se pone por delante, un ombligo monstruoso que se alimenta del Sí.

Cualquiera sale del rebaño, qué miedo, ay.
No se puede comentar: “señor, eso que ha escrito es una porquería, no hay por dónde cogerlo”. Puff, peligro.
Mucho menos expresar que “ señora, es usted de un cursi que tira de espaldas”. Te lapidan.

Es cierto, todo esto viene bien para la Autoestima. “Mi poema ha tenido quince comentarios”, solo he entendido dos pero creo que eran favorables, ¿les habrá gustado?, ¿podré escribir un libro?, ¿escribo mejor que María?, mi madre dice que sí. ¿Es buena la ausencia de crítica?, ¿es comodidad?, ¿realmente a alguien le importa?, ¿quién puede establecer los criterios?, ¿quién determina lo bueno de lo malo?, ¿existe el mal?, ¿la bruja Avería existió?, ¿somos una unidad de destino en lo universal?, ¿qué somos?

Pues eso, lo único que está claro es que somos muchos, que dedicamos tiempo, ilusión, esfuerzo, que nos copiamos y pegamos pedazos de la mente y el corazón, desde ilusiones  y recuerdos hasta traumas y decepciones, incluso imaginación.
Tampoco es para echar las campanas al vuelo, no vienen feligreses, cada uno en su propia iglesia, a nadie le importa nada más que lo suyo.
No hay Mesías, eso es lo bueno, esta es la absoluta igualdad, la misma talla, los mismos derechos, agrupémonos todos, señoras y señores esta es una democracia perfecta, todos pensamos, todos sentimos, todos somos guapos y anónimos, no hay edades, no roncamos, vivan las redes sociales y el padre supremo que las inventó.

No tengo ni idea de nada, solo quiero decir NO, tampoco sé a qué, pero NO.
NO, que quede claro.
A la salida te espero.

(Imprescindible leerlo con humor, también)  


Gilles Caron Student riots, Rue Saint-Jacques, Paris, May 1968.

7 comentarios :

Nikté Lool dijo...

¡Quita bicho!
No me deja leerte la paloma de la cabecera, me tiene hipnotizada. Sip. Como ese lunar del muslo ¿Es el muslo? Si lo compruebo tengo que salirme de aquí y no quiero, ya que estoy...

Pues eso, me he quitado dos vellos del pezón izquierdo, en el derecho, solo pelusillas. ¿Me querrá así? Digo, sin o con. Estoy inmersa en un mar de dudas.

Ah, sí, hablabas de el "me gusta", de todos como ovejas pa el matadero, de mayo, de "nada importa si no es nosotros mismos" un ego adornado de patos ¿eran patos? ¡Estas redes sociales! El blogger es más íntimo, aún así un día me fuí. Ella también. Era mi compañera de juegos. Llegué a enterarme que abrió otro blog donde contaba con precisión sus intimidades. Aquello no me gustaba. Tampoco había donde darle al "no me gusta". Reivindico a esa opción, a quedarme parada entre sorbo y sorbo de café, a decirte NADA, y tú te tires a pesar de el temporal y NADES.

Y ahora que ya nos conocemos un poquito, que hasta te he podido ver con paraguas y a lo loco, te digo: Eres mejor prosista que poeta.
¿Y a ti qué? Fale, no he dicho ná.

Te lovius

Nikté

(Tuya for ever)

Maria dijo...

- ¿les habrá gustado? Me gustó porque lo escribiste tú. Es lo que tiene cuando miras las cosas con afecto. Ayer sumó más el cariño que las letras. Otras muchas veces se equiparan.
- ¿podré escribir un libro? Depende sólo de ti. Cosa distinta es que lo publiquen, y ello obedece a un sinfín de factores, no ganando siempre la calidad.
- ¿escribo mejor que María? La desconozco. No puedo opinar.
- mi madre dice que sí. Si tu madre dice que sí, no voy a ser yo quien lo ponga en duda.
- ¿Es buena la ausencia de crítica? Si eres de las personas que prefieren el “hablen bien, hablen mal, lo importante es que hablen de mí”, entonces no, no es buena.
- ¿es comodidad? Puede.
- ¿realmente a alguien le importa? ¿Realmente te resulta tan importante?
- ¿quién puede establecer los criterios? Por lo pronto, tú.
- ¿quién determina lo bueno de lo malo? Tú, todos, cada uno.
- ¿existe el mal? Sí.
- ¿la bruja Avería existió? La fe no precisa de pruebas.
- ¿somos una unidad de destino en lo universal? Ummmm, muy temprano Pedro, muy temprano. Me faltan todavía dos cafés y me pongo a ello. ;)
- ¿qué somos? Primates con un barniz de cultura; y hay barnices y barnices...


¡Un abrazo Pedro! Feliz fin de semana. Que lo disfrutes.

Marga dijo...

Claro, que yo me paso el día, y la vida, diciendo que no a casi todo asi que, si me permite, intuyo de que habla.

Y es que a veces pesa tanto el propio ombligo, y los ajenos, ays los ajenos.

La trampa es la complacencia, siempre pensé, la mía sumada a la suya, o viceversa era: todos arregladitos como pa ir de boda. Y con lo poco que a mí me gustan las bodas, cachis! Y aquello de que el rimel siempre se corra (perdón) en el momento menos esperado...

En la salida con velo, y usted? ajá.

Besos, Pedro.

Pedro dijo...

Bella Ana, muito obrigado. La vida es todo esto que pasa. Historia es lo que pasaba, Incluso lo que les pasa a otros. Escribir es apenas una cosa más de las que pasan, quizás contarlas, o inventar las que no pasan, las que se desean. Vivo. No vivo para escribir, en absoluto, escribo por puro placer, tengo otros, obtengo otros (placeres) de los Otros (es decir los que no son yo). Sé que puedo escribir lo que quiera, como quiera. Y quiero. Sé que puedo hacer casi todo lo que quiera (es una hipótesis, claro), sé que puedo hacerlo. Mejor o peor lo juzgaré yo. Los Otros juzgan lo que quieren, que se tomen algo a mi salud. La prosa se me da mejor que la poesía. Nadar se me da mejor que correr. Que me quieran se me da mejor que querer (eso que me pierdo). Escribo y se me van la cabeza y los dedos (los dedos también se me van en otras actividades), no sé parar, no pongo puntos, salpico comas aquí y allá, seguro que es producto de mis lecturas, de la necesidad de sacar tantas cosas de ahí dentro. Me lo reprochan, dicen que es difícil leer (me). Y me ablando, ya ves, me lo dice Isabel y sigo sus sugerencias. Por eso cojo un texto antiguo, mi típico tocho, y digo que es un poema (no lo es). También (me) digo que tiene truco (no lo tiene). Pero Ana, ¿sabes?, es igual, me importa a mí y el resto es un espacio gratuito, voluntario, opcional, prescindible y uno no puede querer a alguien a quién no se conoce y que puede ser un auténtico capullo, o un coñazo (sorry) que solo sepa hablar de sí mismo o de la luna. Aún así, esto, esta tecnología aplicada es un milagro, recibir tu comentario es un regalo, un presente valioso, una alegría de viernes. Y me quedo así, blando (solo emocionalmente ¿eh? Que conste), suspirando, sabiendo que tú y yo tomando unas cervezas nos reiríamos a gusto, sabríamos que hay más que lo que hay alrededor, con tu acento, con el mío, tan bien, también, te voy a besar y no pongas pegas. Muá. ¡Guapa!

Pedro dijo...

Muy bien, Maria has hecho los deberes, has contestado muy bien. Solo una duda, ¿quién te ha contado que soy un primate desbarnizado?
Buen fin de semana.
Besos.

Pedro dijo...

Añorada Marga que otrora transitaba estas páginas de flores y pájaros, en este tu tiempo de ausencias (añada las mías a la suya) me alegra comunicarte que me he desatado el ombligo y no solo eso, estoy desatado, frenético, con el no, con el sí o con lo que se tercie. Diga 33, diga ah, ¿diga? y esto es lo que es y algo más, según quién mire. Mira. Besos en el pórtico

gaia07 dijo...

¡Es que somos tantos! Ombligos quiero decir.
Destaparse por arriba y por abajo es fácil pero por el centro es una jodienda, más que nada por los riñones. Claro que ponerse a tirar piedras ante la fuerza de la multitud tampoco le hace ningún bien a los riñones.
Aunque si queremos sanear neuronas lo mejor es eso que dices de “empezar y acabar en uno mismo”, como decía Thoreau “Lo superficial lleva a lo superficial y cuando cesa la verdad surge una institución”.

Un besazo

P.S. Pese a todo he de reconocer que investigar de vez en cuando en otros ombligos, selectos por supuesto, hace levantar barricadas con la mirada y atracar en puertos paradisiacos (un suponer).

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