23.12.11

No vale.

Ansel Adams

 El amor es como la música,
me devuelve con las manos vacías,
con el tiempo que se enciende de golpe
fuera del paraíso.
Conozco una isla,
mis recuerdos,
y una música futura,
la promesa.

Y voy hacia la muerte que no existe,
que se llama horizonte en mi pecho.
Siempre la eternidad a destiempo.

(Blanca Varela.)

Nan Goldin


Envueltos en capas de salteador, el Tiempo, el Pecado, la Muerte señalando el Reloj, el dramático empeño de querer saber, olvidar lisonjas y partir camino adelante, con brío, con fuerza en los muslos, olvidarse del polvo y la sed, un día, otro día, fuera obsesiones, fuera voces, quemaremos calendarios en la dársena, humo de olvido, las espinas, los fantasmas ululando en lo oscuro, tras la tapia, el cuerpo ausente, en los tendones, en la cabeza la palabra que hiere, el silencio incesante, ya no sé si era o si soy yo, si ella existió y si estoy vivo, escribo aquí, pero no vale.


Nan Goldin


3 comentarios :

Elizabeth dijo...

Cuan unidos nos sentimos Pedro, atrapados en un cuerpo y un siglo que no nos pertenece. Fugitivos de nuestra propia libertad.

Joselu dijo...

Es un placer compatir éste viaje a ninguna parte. Un beso, Pedro.

El peletero dijo...

Feliz Navidad, Pedro

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