2.11.09

Recuerdos insumisos.


Es un mundo que vive y muere en cada momento. No existe prueba definitiva de existencia ni en el pasado ni en el futuro y solo es real el instante presente que uno puede tocar con sus propias manos y ver con sus propios ojos. Semejante concepción del mundo es exclusiva del budismo del Mahayan; la realidad solo existe en el presente, no existiendo ni el pasado ni el futuro. ( El Templo del Alba. Mishima)


La noche traspasa los músculos del zahorí y aunque han pasado los años de la garza del estanque la veo ahí, posada en la línea del blanco hombro del ayer.

Los recuerdos se han declarado en insumisión. He ido y no he vuelto. Como las alborotadoras ranas en la República (Dominicana) croan entre mis uñas y me sumergen en involuntarios sueños ocasionales, en abortados intentos de llamadas que estrangulo mientras el futuro me sube por la espalda y muerde mi cuello con rabia. Estos viajes de la nostalgia me descontrolan, me alteran, tanto que ahora que lo/me leo crece una tijera de podar en cada uno de mis ojos mientras Henri Salvador asiente en su jardín d´hiver.



Fuera hay una llovizna de desconocidos, golpea en esta ventana que parpadea, se me está inundando el cuarto de tristeza. Esta semana me inquieta enseñar el culo en lo que escrib o/iré.



8 comentarios :

Magnolio dijo...

Bien por Mahayan y tu hombro de ayer blanco e insumiso:¡Prohibido prohibir! lo ponías tú aquí, bueno ahora es allá. Es lo que pasa con los ayeres, cuanto más cercanos más lejos, o ¿es al revés? es que me lío con Salvador, que no hay manera de traduciros a la vez y no te preocupes por el culo, otro Henry (Miller) que también lo enseñaba, decía que la mejor manera de olvidar era hacer literatura, él se refería a las mujeres ¿Y tú?

Shandy dijo...

Je veux changer d'atmosphère
Dans mon jardin d'hiver
Ta robe à fleur
Sous la pluie de novembre

Je voudrais toujours te plaire
Dans mon jardin d'hiver
Je veux déjeuner par terre
Comme au long des golfes clairs
T'embrasser les yeux ouverts
Dans mon jardin d'hiver
Ta robe à fleur
Sous la pluie de novembre
Mes mains qui courent
Je n'en peux plus de l'attendre
Les années passent
Qu'il est loin l'âge tendre
Nul ne peut nous entendre

Que bonita es esta canción!

Dice Magnolio que la mejor manera de olvidar es hacer literatura. Yo creo que hacer Literatura de los recuerdos es también una manera de sublimar.
El presente está tejido sobre lo que fuimos, imposible renunciar a ello, somos pasado en un presente que nos proyecta a cada instante a un hipotético futuro. Somos río de nostalgias porque la vida es una constante suma de despedidas, atrás quedan los "ronseles" (estelas).

Nostalxia

Porque te levo dentro de min,
como a nosa vella cidade,
hoxe ,
ollando a choiva e o gris,
abro a porta á nostalxia :

A praza baleira
Ti e máis eu
Silencio
Fume,
Ensoñación
Doce badaladas…
Pentagrama nocturno
de insomnes noctámbulos

Amado,
neste intre fágoche unha ilusa invitación:
apeémonos de novo nas estacións da noite.
Shandy

Pedro,no te inquietes por tu trasero literario (entiéndeme, que entiendo, eh). Cada vez que lo muestras me quedo subyugada. Hala que piropo!
Besos bajo la lluvia.

Tesa dijo...

El otoño es tiempo de nostalgia.
Perenne, se nos queda hasta Navidades... y más allá.
Ahora pienso que la nostalgia no es estacional, sólo se esconde y asoma a su antojo, siempre ahí, pegada a la espalda.

Arantza G. dijo...

La nostalgia araña con sus uñas negras de desaliento.
Más no vale gritar: "basta ya, no quiero más"
Es un grito mudo para sordos.
Besos

Nikté dijo...

Se bien que no estás, lo proclama un cristal OUT quisiera un día sacar una foto así, pero para eso queda mucho, tal vez nunca, y es preciso que exista un futuro para ello, así que me doy de tortas con el que no cree en él; y a mi como aquel que dices que siente que se le descubra su melancolía,tiemblo.

El presente es una reflex, unas cuartillas...el pasado es pasado.


Es que vengo de Lala que ha escrito sobre una noticia: han matado a un burro de una forma cruel, unos niños y no tengo ánimos pa tonterias, aunque las tuyas nunca los son por eso tengo ganas de ti.

Un beso de balcón a balcón

Pedro dijo...

Hoy no tengo fuerzas para contestar.
Gracias a todas/os.

Mirada dijo...

Pedro, gracias por hacerme pensar, repensar, volver atrás y mirar para adelante, siempre, muchas gracias, corazón.

Tus recuerdos insumisos, me han llenado de poesía y de belleza.

Y la última imagen, también, me ha recordado el vídeo de con toda palabra de Lhasa de Sela, "dicir para ser" en http://miradadeagua.blogspot.com/2007/07/dicir-para-ser.html

Que te quiero mucho, corazonciño, gracias.

mi nombre es alma dijo...

Que borden son los recuerdos, se declaran insumisos, se hacen objetores de nuestra conciencia y no tenemos ninguna prestación sustitutoria para la nostalgia.

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