19.10.09

You've lost that lovin' feeling.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones separadas.

Luís García Montero

Que no hay otras normas que las que aquí incumplamos.
Que el silencio es una opción tan válida como el exceso, la palabrería.
La imaginación es subjetiva.
El nivel fluctúa, lo mismo te ahogas que el río te llega a los tobillos.
Para nadar se necesita agua, algo más que la que cabe en un balde.
Por eso no.
Quizás no hay que entender, quizás sentir el calor de una mano en el vientre sea suficiente.
La buena voluntad es un lujo individual, como llevar un broche en la pechera, una pluma en el sombrero, un tatuaje en el culo.
Las comparaciones son odiosas.
Y la violencia.
La envidia.
El miedo.
La huida.
Mirar por un agujero y verlo todo negro.
Black is black.
Sobre sexo no hay nada escrito.
Me refiero a gustos.
A mí me gusta y lo escribo.
Aunque prefiero practicarlo.
Prácticamente.
Y aquí me atoro.
Doy vueltas alrededor de la piedra.
Balbuceo.
Silbo.
Disimulo.
Miro al techo.
No los hay.
No hay límites.
Ni esas normas que sirven fuera.
Este es el blog glup 2.0 y los censores están emparedados, como en un cuento de Poe.
Hay tanto por leer, ver, aprender, sentir, que no sé qué rayos hago aquí sentado mientras el mundo, ahí fuera, me llama. Ante la insistencia, abro los brazos y me tiro de cabeza al río de la vida.
Voy.



23 comentarios :

ybris dijo...

Sin normas ni censuras.
Sólo aquí para leer tanto como hay para leer.
Y disfrutarlo.

Un abrazo.

Tinta de aterrizaje dijo...

Eres de sentimiento rebelde.
No sé si a ría desconcertante llegas.
Sobre el sexo hay mucho escrito y poco callado.

Pedro dijo...

Ybris procuro ser leve.
Para no aburrir.
Creo que es demasiado tiempo aquí.
Un abrazo.

Pedro dijo...

Tinta de aterrizaje, sobre el sexo se escribe mucho y se practica poco.
En las rías desconcertantes y en los ríos melancólicos.
Algo habrá que hacer para remediarlo.
No sé si me atrevo al beso.

Arantza G. dijo...

Tal vez lo mejor sea saltarse las normas escritas, dejarse de cuentos de niñas con coletas y abrir una ventan para que entre la libertad, que como el sexo, mucho se habla de ello pero poco se practica (salvo excepciones)
Besos dulces

Mirada dijo...

Buen día, Pedro, tesoro,
Me da que no has perdido nada, al contrario, cada día, tus días son una suma para tí y para nosotros y nosotras, gracias por tanto sentimiento, por tu sensibilidad y por tus cariños.
Sigo leyéndote con mucho afán, con las mismas ganas y con el máximo de interés, siempre me sorprendes, pero a veces "tu sabes, ché", a veces, da igual que sea fin de semana, de lunes a viernes, a veces el silencio llega a una.

Miles de besos

Ventana indiscreta dijo...

Déjate enroscar, Sir Peter.
Nos acostumbras.
Bramas.
Te descalzas.
Vas a la palabra con ese sonido que se acumula en la dicha de sentirse amado.
La palabra siempre es una recompensa, Sir Peter.

Pedro dijo...

Arantza G. cada uno sabe lo que es mejor para su propia libertad, lo que debe saltarse o lo que está demasiado alto.
Hay quién se salta a sí mismo (pero se necesita entrenamiento).
De momento, aquí, todos, blablablablabla.
Besos de vaskitos y neskitas.

Pedro dijo...

Mirada, "You've lost that lovin' feeling." es una preciosa canción cuyo título dice mucho.
Tu comentario también me dice mucho.
Solo te digo una cosa, el abrazo que nos dimos en Coruña vale por todo lo que pueda poner aquí en veinte años. Tenía tanto cariño, respeto, dulzura, amistad, sinceridad que no hace falta decir más.
Un solo beso (pero largo)

Pedro dijo...

Ventana indiscreta me enrosco cual puercoespín sin espinas; bramo a falta de otras actividades mejor remuneradas; me descalzo, por prudencia, para no despertar a los que duermen; me siento amado por necesidad y por costumbre, soy un malcriado del amor. Utilizo la palabra para vehicular el pensamiento y el sentimiento, de ahí llegan las obras. Cerrado el círculo me retiro a mis aposentos, lady Sofía.

Tempero dijo...

Aquí se comenta de balde. Con menos palabras de las que caben en un plato ya pergeñas una frase. De balde pueden vivir muy pocos. Escribir de balde lo podemos hacer muchos. Lo malo es que la escritura nada en la abundancia, se regurgita escritura por los cuatro paños. El costado lo necesito para que alguien, si se descuida, me diga, machote, ¿un vino?, y yo le diga que la uva es un ingenio de la tierra y el vino una disposición rebelde para sentirte amenazado por su bonanza. Pero, ¡ay!, si aterrizas en el amor todo cambia, te sientes con la muda del aprecio, circulas en dirección contraria y el viento se aparta. La longitud de onda se lía en los versos más adorables. Te congregas a ti mismo y surges como fuego. Y cuando crees que toda tu habitación era un señuelo con olor a pino y derivaciones a rosas ves que no, que otro tiempo existe, que las espinas existen, que el demonio te alarga la lengua, y que no te toca sino una solicitud hacia otro lado.

Ya te dije, Pedro, que comentar es de balde.

Abrazos cuantos quieras.

elena clásica dijo...

De cabeza a la vida, de cabeza al sexo, de cabeza a no permitir la censura. Que la vida nos envuelva en una vibración frenética, y que nos encontremos en un seno, si después duele salir de ella, escribiremos algún poema, y mientras tanto...
Un besazo.

mabel g. c. dijo...

¡Splash! Me has salpicado. Haces bien, a nadar se aprende en el agua.

Me imagino lo que habrás dicho al sumergirte:¡GLUP!

Besos.

gaia07 dijo...

Si que es verdad cuanto dices. Al menos yo lo siento de igual forma.
Lo que haces ahí sentado no es más que expresar coherente e incoherentemente todo lo que te provoca y te inspira leer, ver, aprender, sentir, ahí fuera.

Es un verdadero privilegio sentir tanto y razonarlo al mismo tiempo (algo así decía Vittorio Alfieri)

Para mi el privilegio es llegar cada día, asombrarme con tu lectura, y disfrutarlo con mi comentario coherente o incoherente.

Un besazo.

eva-la-zarzamora dijo...

No sé, yo cuando doy el salto, pues lo doy. Abrazo, beso, escribo, cuento, descuento, soy dulce o me cabreo.
Y el bla, bla, bla, lo escribo.
Un blog es un blog y un polvo, pues eso.
Bs.

marina dijo...

hacía tiempo que no te leía y...

sonrío mientras voy saltando de un verso-acorde a otro y digo pues..
vamos.

:-)

abrazo nocturno,

Pedro dijo...

Tempero ten cuidado con el costado, conozco a quién le dieron un lanzazo justo ahí. En realidad no le conozco, vi ese cuadro ayer en la inauguración de Murillo joven en el Museo. ¿Sólo hay un Museo? No, hay más, en provincias tenemos menos museos, o más bajitos, en provincias todo está lejos. Eso es un problema. Otro. Por eso hay personas que lo compensan siendo de otro lugar, siguen siendo bajitos pero no se sienten de provincias, se sienten ellos mismos. Y ahí empiezan los problemas. Otros. Como cuando nadie quiere escribir de balde. Que todos quieren cobrar. Aunque sea en halagos. “Que bien escribe Paco” o “joder con Patxi como se enrolla”, esas cosas del que lee. Porque leer sí que es de balde, que entras aquí –o ahí, no vayamos a discutir por eso- y lees. Si no tienes el día propicio te cantas una canción haciendo coro a la Mayte –qué, por cierto, ha sacado un Cd precioso-. También puedes ver los cromos “te cambio el cromo de Casillas por el de Messi”, “ya, vaya timo, el mío vale dos”. Eso es lo que pasa, que nos creemos que el nuestro vale dos, que el pobre lateral zurdo, canterano además, ese que juega en el Tenerife (un suponer) no vale ni medio cromo. Y no, el chaval tiene su orgullo, sale con su pantalón corto, con su orgullo largo y da patadas como todos. Pues estamos buenos, con la que está cayendo y nos liamos en disquisiciones con que yo llegué antes, que yo la tengo más larga, que yo meo más lejos. Viene una borrasca por Galicia, por Galicia vienen muchas cosas, la mayoría buenas. Si no vienen se va, mira yo voy, al fin del mundo, o donde decían que terminaba el mundo, que a este paso se va a terminar en dos días. Vaya usted a saber. Sé que me gustan tus comentarios, chaval, escribes de cojones (y perdón por la expresión grosera, machista y fuera de lugar pero, coño, que me ha salido admirativamente, primario que es uno) (a veces)
Miedo me da abrazarte con lo fuerte que estás. Pero te abrazo (los de provincias somos así)

Pedro dijo...

elena clásica, cuando salgo del cine mi cabeza se llena de películas que imagino. Cuando salgo del amor, vamos, del sexo, recito a Neruda. Una costumbre. Recuerdo perfectamente la última vez que hice el amor, corría el año 1981 y tenía yo una camisa de lunares, Puri me dijo “niño, que bien recitas”. Y hasta nos fumamos un cigarrito (eso que no fumo). Estoy deseando repetir (aunque sea con Puri), me he aprendido eso de “mis palabras se adelgazan a veces…”.
Oye, vaya día tengo.
Un beso con humor.

Pedro dijo...

Me has adivinado mabel g. c. , para mañana he preparado un cuentito que tiene que ver con el agua. Y con el amor. Con hacer el amor en el agua. A ver si te gusta. Besos.

Pedro dijo...

Tú lo has dicho todo gaia07, ahí te veo, disfrutar, de eso se trata.
Esta página sin tus comentarios tan equilibrados/desequilibrados sería un erial. Ojala que llueva café en el campo. Un beso de tornillo.

Pedro dijo...

Como decía ayer eva-la-zarzamora, recuerdo mi último polvo en 1981, aquel que me inclinó hacia el blog. El blog como sustitutivo del polvo. Escribir por no. No para, no (hasta ahí podíamos llegar).
Y lo demás se os dará por añadidura.
Amén y beso.

Pedro dijo...

Dulcísima y artista marina, pues no sabes lo que te has perdió, niña.
Cántame, me dijiste cántame, cántame por el camino (etc. etc)
Abrazo mañanero.

mi nombre es alma dijo...

Pues sí hay tanto para leer en tu blog que aquí me quedo un ratito.

Un abrazo

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