Remordimiento.

Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba;
pero me iré al primer paisaje de humedades y latidos
para entender que lo que busco tendrá su blanco de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

(Lorca)

El remordimiento como una bestia parda hocicando en las entrañas de lo establecido, de lo correcto, de la norma.

Para calmar su furia ofrecemos sacrificios en el altar de la tradición; nos mortificamos con cilicios en los muslos del deseo; encadenamos el instinto en un sótano del edificio del recuerdo.

Me quito la camisa.

La culpa, el sueño y yo caminamos por la misma ciudad,
por diferentes calles,
esclavos de la soberbia,
del imposible milagro de los panes y los peces.
Es lo que es.

Me quito los pantalones.

No quiero hacer trampas en la blanca pared de cada día.
Me he comido las sobras del silencio, he apurado los posos del idilio, he rebañado el plato de lo romántico.
Aún está en mi boca el sabor de aquella comida.
Pero lo que fue, fue, historias, ya está todo dicho, no hay más que hablar, las cenizas están esparcidas desde los montes.

Levanto mi copa para celebrar lo que aprendí entonces sobre quién soy yo. De ese desconocido en mí que a veces sale, me habla, razona, rompe el espejo, quiere apartar de la puerta las piedras de la rutina, la abre, cauteloso asoma la cabeza, la cierra, se esconde, es.
Lástima tener una sola vida.

Este es un rincón perdido, obstinado, terco, sostenido en el extremo de un palo en equilibrio sobre la nariz de un malabarista con el culo al aire que repite salmodias y letanías, que ve girar atemorizado las ruedas del tiempo, que agita con una mano el sonajero del miedo y con la otra espanta las sombras de damas sin rostro. Algún día se caerá.

Un drama, la vida como un trayecto complicado por caminos embarrados, por vericuetos y trochas ahora que las autopistas están inundadas y la lluvia ha borrado los mapas, ahora que los refugios están cerrados y nos faltan nombres para los huracanes que vienen.

Cambiando de tema, hace poco me di cuenta que llevo mal las críticas, que he olvidado contar hasta diez, que he perdido números en el trayecto, que este puente se está llenando de transeúntes, que las aguas del río bajan turbulentas y que hace demasiado frío para escribir desnudo.

Decididamente, estamos en invierno.

O así.

Gracias por venir también hoy.

Esta ronda la pago yo ¿qué quieres tomar?

Kepa Junkera

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