Judith.

"...Las palabras son así, disimulan mucho, se van juntando unas con otras, parece como si no supieran a dónde quieren ir, y, de pronto, por culpa de dos o tres, o cuatro que salen de repente, simples en sí mismas, un pronombre personal, un adverbio, un verbo, un adjetivo [en la novela la frase es ésta: "Tú nunca lo has sido tanto"], y ya tenemos ahí la conmoción ascendiendo irresistiblemente a la superficie de la piel y de los ojos, rompiendo la compostura de los sentimientos, a veces son los nervios que no pueden aguantar más, han soportado mucho, lo soportaron todo, era como si llevasen una armadura, decimos, La mujer del médico tiene nervios de acero, y resulta que también la mujer del médico está deshecha en lágrimas por obra de un pronombre personal, de un adverbio, de un verbo, de un adjetivo, meras categorías gramaticales, meros designativos, como lo están igualmente las dos mujeres, las otras, pronombres indefinidos, también ellos llorosos, que se abrazan a la de la oración completa, tres gracias desnudas bajo la lluvia que cae. Son momentos que no pueden durar eternamente ...” (Saramago "Ensayo sobre la ceguera”)

Entre esas nebulosas, aquellos que me leen ignoran que nada puedo romperme ya, que todo lo tengo roto, que mi corazón está tan despedazado que el último fragmento deambula por otras constelaciones atravesando oportunidades perdidas desde el principio de los tiempos. Como un alucinado busco por las playas rescoldos de hogueras en las que no queda ni el recuerdo del fuego. Al fondo se escuchan el susurro amoroso de las tortugas en celo. Las tortugas, no lo dudes, se aman como los ocelotes y las ballenas, como los gatos de callejón o los armarios submarinos. Pero jamás sabrán amar como yo amé. Morirían de intensidad. ¿Como la que derrocho aquí cada día? Si.

Sí, con algunas cosas que leo en estas estrellas debo sujetarme para no saltar a la yugular de tantos equilibristas que levantan el dedo, melosos, recitando impotencias de almíbar. Es un punto de vista –el mío- pero esta presunta literatura debe significar riesgo, entrega, amor, búsqueda, lanzar cometas al viento, abrir puertas a lo oscuro, mirar dentro y fuera, saltar sobre los retratos de los ilustres, mear en las columnas del ayuntamiento, subir al autobús de los adolescentes que cantan al último amor, leer intentos de colegiales de 70 años. Que quede claro que envidio la prosa fresca de tantos, que aplaudo con todas mis fuerzas los intentos cotidianos de mis compañeros en la distancia, pero el invierno ha vuelto y tengo frío, por eso afilo mis cuchillos, para por si acaso, a Julia se le han enredado los intestinos y no me digan lo que tengo que hacer que no hago caso. Eso.

Eso ocurre, que entro en el blog y no recuerdo ya cuando he escrito muchas de esas cosas que me releo, qué las motivaron, la causa, un nombre. El agujero de la cabeza se agranda y por ahí se me escapan las ideas, que no las emociones, las palabras, que no los sentimientos, los cuentos, que no la realidad, esa la llevo pegada a la piel por mucho que me disfrace de glup (2.0), me ponga caretas y me haga el despistado. No, queridos míos, la cosa está clara, nítida, cristalina, vivir tiene un porcentaje de seguridad del 100 % de morirse cuando menos te lo esperas y no es cosa de que te pille en la fila esperando ver el cadáver de un Papa o sentado delante del televisor. Por eso ni si, ni no, sino todo lo contrario. Mientras.

Mientras Judith corta la cabeza a Holofernes los inundados limpian sus casas del lodo, de humedad, del recuerdo de las aguas indiscretas que vivieron entre sus muebles, fotografías, libros y ropas, sin saber que estas cosas eran parte de su vida. ¿Tiene el agua memoria?, ¿Quién guarda relación de nuestras tristezas? ¿A quién le importan? ¿Alguien nos recordará cuando nos hayamos ido de este blog? No.

Cómo de mí
que te he ofrecido la claridad de la oscuridad
de mi lenguaje.

( Isla Correyero)ç

Bolero

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