domingo, 28 de octubre de 2007

Doble.


Hay una leve luz caída
entre las hojas de la tarde.
Dame
tu mano y cruza
de puntillas conmigo
para nunca pisarla,
para no arder tan tenue
en sus dormidas brasas
y consumirte lenta
en el perfil del aire.

(Valente)


Doble, somos un doble de alguien, de otro. Ella es tres, yo soy dos ¿no será más fácil ser sólo uno? Uno y uno igual a uno. Basta. Mi ángel bronceado extiende sus alas, mi demonio pálido afila sus garras. En la mitad, ella, tú, yo, mirando a derecha e izquierda. Música, llenar la habitación de música, que se escuche el silencio, Björk o Mozart, Beatles o susurros, fuera de estas paredes, volar sobre el mar. Ven, que las rupturas se encadenan. Cadena de locos. Los que escriben en blogs no son diferentes a los que no, todos escriben, hasta los que no han vuelto a escribir desde aquello, rencorosos como un jabalí. Necesitamos amor, amor sin medida, amor rodando cuesta abajo, amor como un veneno dulce, amor de nuestros cuerpos sudando en la cama, temblando, gimiendo, mordiéndose los labios, amor que necesita otro cuerpo, el que contiene ese corazón herido, ausente. Pobre, pobres de nosotros los amantes, San Judas nos bendiga, Santa Margarita del Amor Perdido, rupturas reventando como abscesos creciendo en una viscosa marea. ¿Quién entiende el dolor?. ¿Quién entiende el amor?. Maldita guerra de inocentes. Un débil rayo de sol entra y rompe en dos la habitación. Llorar. Dar fuego al bosque y saltar dentro del círculo número trece, el de las velas, consumirse en el dolor y luego salir a caminar por el lado amable de la calle. No tirar nada, ni libros, ni besos, ni periódicos viejos, ni los de mañana. Escuchar música -ya te lo dije-, soportar cada recuerdo estrangulándonos mientras Yo-Yo-Ma, Coltrane o boleros. Cortar el cable del teléfono. No cortarnos las venas. Guardar los cuchillos. Ilusiones volando como mariposas ciegas. “A la que va conmigo”. Salir con los gatos al tejado a mirar la luna -estos días está especialmente bella- ; escupir a su centro como un golfo de barrio. Y ahora, desnudos, saltar al mar blanco de las palabras, entrar en ellas y nadar mil brazadas más allá. Aquí las noches son ya más frías.


13 comments :

Arthur dijo...

Ay Pedro, bueno, que viaje tan maravilloso, allá empieza el frío, acá empieza el calor, pero es cierto, acá los bloggers somos lo mismo que los que no se han animado aún.

Y yo también soy 3, ó más bien tengo 3 yos (ó tal vez más, pero estos 3 son los más fuertes): el yo dreamer, el yo cocinero y el yo musical, y la suma de los 3, son yo.

Saludotes y abrazotes

Sweet Dreams, de todo Corazón:
Arthur

P.S. Y una vez más vuelvo a ser primero en dar un comment.

Gusthav dijo...

Uy, viajes, fríos, calores, varios yos en una persona.

Yo prefiero sere simplemente yo, y sin complicarme la vida.

Saludos y abrazos

Nice Day, con toda mi Alma:
Gusthav

Anónimo dijo...

sí, qué maravilla...

me has hecho reír con "los que no han vuelto a escribir desde aquello, rencorosos como un jabalí". a partir de ese punto ya ni te cuento...

qué pan tan bueno, muchacho

mirada dijo...

como cada domingo... feliz.
un beso

Luisru dijo...

Hola¡ Gracias por la visita. Tienes un blog estupendo, la selección de imágenes y citas es maravillosa. Y los textos, también por supuesto.

gabriela cantú westendarp dijo...

imposible ser sólo uno. gcw

gabriela cantú westendarp dijo...

sobre "símbolos" ¿a qué te refieres? al comentario sobre Derrida, a la dicotomía sinificado-singnificante de Saussure, a la red interminable de sígnos, de símbolos que es el lenguaje, a que Gamoneda no dice muerte cuando dice muerte, a qué todo es una metáfora...

gracias, pedro, por visitar mi blog.

gaia07 dijo...

Vivir el dolor, y sufrir la vida. Quiero pisar la luz y consumirme lenta, ahora que ya sé que no soy eterna. Gracias Pedro por decirlo todo, un beso.

ybris dijo...

Pues la verdad es que me suena todo.
Así que aquí hoy como en casa.
Dobles, musicales, amorosos y doloridos, llenos de recuerdos que nos resistimos a tirar...
Y de cortarse las venas, nada.
Mejor dejárselas largas.

Un abrazo.

Trini Reina dijo...

El dolor no lo entiende nadie, mucho menos quien lo padece...

Un abrazo

Pedro M. Martínez dijo...

Arthur, sé muy bien que eres tres, por lo menos. Lo bueno es que en los tres eres una buena persona. A veces decir de alguien que es buena persona parece que es equipararlo a alguien santurrón, poco interesante. Parece que se lleva aparentar ser malote. Pues no, tú eres –pareces- buena persona, divertido, interesante y ¿ves? esa faceta de cocinero no la conocía. A ver cuando me das una buena receta. Saludísimos.
Ah, sí, tienes el record de ser el primer comentador del reino

Así me gusta Gusthav, tú mismo.
No te creo pero así me gusta.
Saludos variados.

Leía iruna y pensaba esta chica se ha comido la ñ, que ya estaba mosqueado, pero no, a la tercera la vencida y nocilla, qué maravilla, que no sé cómo se llaman los jabalíes hembras ¿jabalinas? ¿o esas se lanzaban? tú ¿te lanzas?. Deja, deja, no me respondas ahora.
(Estuve muy a gusto. Gracias. El sábado quizás tenga que ver la Concha en vivo y en directo)

Mirada, no pararía de mirarte (al principio).
Después hablaríamos (un ratito, entre trago y trago de albariño)
Te miraría otra vez.
Y seguro que se nos ocurría algo.
Besos.
Y besos.

Luisru, muchísimas gracias.
Te has olvidado la música (jajajajaja)
Saludos.

gabriela cantú westendarp, es lunes, llueve, mucho, no tengo el día para ser más de uno, bastante tengo con ser yo mismo. Escribir es una cosa y dicotomía, Saussure y Gamonedas varios, como que no (hoy al menos).
Te leí con gusto y descubrí esa inocente n del símbolo. Fui poco educado ya que lo suyo era comentar el magnífico post. Lo siento, repito. Volveré y enmendaré mi debilidad ortográfica.
Gracias por venir.

No lo digo todo gaia07, apenas digo (ya me gustaría).
Pero estoy de acuerdo contigo, me ha gustado tu comentario que es filosofía pura.
Un beso y gracias a ti.

ybris, demasiado tarde, me las he cortado (no veas cómo está la cocina)
Y hay recuerdos que los tiré hace tiempo (aunque con esto del reciclaje no sabe uno cuando ese florero del comedor es un antiguo amor, un mal momento, aquella chica de verde, lo pasado)
Un abrazo.

El problema, Trini, es que no pregunta, el dolor viene, lo entiendas o no, y muchas veces se queda (estará a gusto, digo yo).
Un abrazo

Nikté dijo...

Aquí también lo son.
Lo demás me lo guardo vaya a ser que se resfrien los pensamientos
Un beso

Pedro M. Martínez dijo...

Nikté ¿ves?, es un problema eso de aquí y aquí, nunca sabe uno donde está el otro. Es como cuando suena el timbre de la puerta, levantas el telefonillo y preguntas ¿Quién? y suelen contestar Yo, que no sabes ya si yo es ella (o él) o eres tú mismo que has bajado a llamarte y luego has subido a contestarte y vuelta a bajar, en fin, un lío.
Abrígate esos pensamientos.

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